Шрифт:
Уже поставили капканы, все такое! Проштудировали синагогу только так. И – опять неутешительный вердикт:
– Мышей у вас здесь, извините, – ни полмышки!
– А крысы? – убивался рэб Цыгуткин. – Может, все же крысы?! – цепляя их за руки, и с мольбой.
– Не надейтесь!
– Хоть одна-а?!
На которую списать весь шоколад.
Он пришибленный и жалкий. Он, ползая едва ли не в ногах.
А те не дураки, хоть и санстанция. И его брезгливо отстранили:
– А крыс – ищите вы среди своих!
Рэб Цыгуткин притворился тут же слегшим. Он чуть что – так сразу умирал. В своей кладовке…
И вдруг все кардинально изменилось.
Маэстро Зелик, чистая душа. И так мечтательно:
– А финский шоколад – никто не ел? – какой на вкус?
Он задал, по сути, гибельный вопрос.
Народ безмолвствует. Ему не привыкать.
И тут случается такое, вот такое!
Потерянный Цыгуткин вдруг нашелся!
Он не пропустил свой звездный час!
Он «воскрес» и, взвившись на кушетке:
– Славик знает! Он оттудаел! Правда, Славик? Ел же, говори!
И он не врал! Он «отписал» мне плитку шоколада! Теперь я понял: чтобы я молчал.
Все оборотились на меня.
Ах ты ж, думаю, Цыгуткин ты такой!
Я просто обмер.
Это со стыда.
Я заживо чуть не сгорел.
Ох, я б ему ответил, рэб Цыгуткину! Я бы ему врезал, на словах!
Но, Боже, я такой же безответный!..
– Вкусно, очень… – я пролепетал. – С лесным орехом…
Покатились слезы.
До чего же горький шоколад!
Я покраснел настолько – всем хватило. И вопрос о «крысе» был закрыт.
А рэб Зелик, он сегодня был в ударе, глянув, как впервые, на меня:
– Да-а, в тихом омуте…
Остался я один.
Рождественская сказка для еврея…
В синагоге среди прихожан встречалось… Значит так: сколько-то больных, хромых. Убогих. И находилось сразу три косых. Не по штату, разумеется, а так. Но с тех пор, с момента шоколада, на меня косились все, включая этих.
Так мой моральный облик деградировал.
Говорят: забудь! Легко сказать…
А рэб Цыгуткин сохранился на посту.
Нафанаил Нафтульевич Цыгуткин.
Вот только Купчик капитально замолчал.
Хотел помочь.
Да, видно, от евреев отвернулся…
Проходит время как всегда: оно проходит.
Моя травма зарастала очень долго. А точнее, где-то до весны.
Невзирая ни на что, она пришла.
И – надо же, такое совпадение! – на бульваре, где встречаются донецкие, где пересечение путей, где я встретил с ножкой атеистку, – вижу: батюшка. Сам он в рясе. Быстрым шагом. Душегрейка и скуфейка, нет, скорее, камилавка. Здесь вот крест. А пригляделся – та какой же это поп?! Это ж Саня! Саня Кривоухов! Что со мной сидел, который плакал… Монах… Епархия… Следы его теряются…
Находятся!
Вот так встреча!
Было мне приятно.
А он вообще так кинулся ко мне:
– Как я рад!
И чуть не плачет, так он рад!
Все такой же, слезы тут как тут…
Теперь он в храме Страстотерпицы Матрены, где-то на обочине Донецка.
Разросся бородой. Красивый дядька.
– Слава, я давно тебя искал! Хотел сказать, что…
– Что?
– Что какие же вы все-таки евреи!
– А какие? – я за евреев Саню подцепил.
– Вы молодцы!
Шестое чувство словом не заменишь. Но я же вижу: он какой-то взвинченный.
– А что мы молодцы? А что такое?
– Дружные такие! – и вздохнул. – Чтобы поддержать один другого. Вы сплоченные!
Я на это тут же промолчал.
И что-то говорит про солидарность…
Ну началось, подумал я. А так всегда! Сперва: какие мы такие, что сплоченные. А кончается всегда известно чем: что в ночь с пятницы на северо-восток. И не позднее. Случится заговор. Естественно, еврейский. Мировой. Не люблю я этих разговоров!
Для такого – меня стоило искать?..