Собака каждую лизала языком. Кивала головой – я заворачивал. Мы с натасканной работали дуэтом. Я разворачивал, увлекся, раскраснелся. Она лизала, я был на подхвате. Работа спорилась, спецслужба любовалась. Мне казалось, что собака мне подмигивала. Но может, от волненья померещилось.

К счастью, это были не наркотики.

Скорей, ей просто захотелось украинского…

Ох и накипело у меня! Ох бы я и высказал встречающим! Так, повторюсь, меня ж никто не встретил.

Впрочем, нет: меня встречали.

Жаль, не те…

У меня в Израиле есть родственники. Я насчитал их на бумажке сорок два. Израиль ими нашпигован, как взрывчаткой. И если где рванет и сдетонирует…

Машковские, Пашковские, Рашковские…

О том, что скоро окажусь в Святой Земле, я никому из них не доложил. Мне и без них живется очень сложно.

Кто же их оповестил?! Ну не Моссад же!

Кто-то ляпнул.

И они приперлись полным сбором. В аэропорт Бен-Гурион, встречать меня.

Поначалу я их даже не заметил. А потом поднял глаза – и обомлел…

Я сразу вспомнил, как однажды русский классик и тоже, между прочим, не узбек, в мемуары внес, как сокровенное: «Каждый пятый еврей – идиот. Собственно, я и сам не совсем здоровый».

И у нас в роду такой один! Конечно, не один, а… Классик прав. Но я остановлюсь на этом Моте.

И вот когда я появился, где встречают, с чемоданом, с этими конфетами… Я ж плохо вижу, но Мотя сразу бросился в глаза: он с трех шагов меня разглядывал в бинокль. Он с биноклем никогда не расставался. Ну и с расстегнутой ширинкой, соответственно. Пускал слюну, был в форме, как всегда…

Короче, я увидел эту стену. Непробиваемую стену моих родственников.

А они друг друга стоят, это факт: между собой не дружат, не общаются. Машковские, Пашковские, Рашковские…

Их сплотил, скорее, мой прилет.

Когда я их увидел, чуть не кончился! Плечом к плечу они стояли монолитом, о который мне оставалось только биться головой. Высекая искры неизбежности.

А они… Моя родня, едва меня завидев, не стесняясь и ни в чем себя не ограничивая, за меня буквально стала драться: у кого из них я буду жить. Каждый стал тянуть меня к себе. Чтоб показать, что я иду к нему, а остальные могут отдыхать. Они явились – только чтоб подраться! Назревал тупик бесповоротный…

Они меня бы точно разорвали. Но вмешался Мотя, как безумец. Он тихой сапой пододвинулся ко мне и со всей дури… Но ему, наверно, можно. Он дернул меня за руку и крикнул:

– Так не доставайся ж никому!

И я померк.

Больше вариантов не нашлось: я достался тетке-травматологу, собственно, к которой я и ехал.

В течение недели я вызванивал. Чтоб забрали те чугунные конфеты. Нет, поначалу телефон вообще молчал. Потом проснулся.

Но за передачей не спешили.

Я уже молил:

– Придите, заберите наконец! Право, не везти же мне обратно?

– Да-да, конечно!

Но опять не торопились.

Я увещевал, я заклинал:

– Да сколько можно?!

Оказалось, можно.

Про собаку я, естественно, молчал.

Наконец свершилось! Соизволили!

Они расшаркались и вскрыли те конфеты:

– Угощайтесь!

Я отшатнулся:

– Нет, благодарю!

– Да не стесняйтесь, вы же заслужили!

Чего мне стоило, что я не заслужил!..

Но, главное – избавиться. Избавился!

Клянусь! В моей жизни этот день казался лучшим. Но надо же, какое совпадение, он же оказался самым худшим: в благодарность за чугунные конфеты они в Донецк мне передали… Не поверите! Велосипедик. Детский? Ага, детский. Тяжелей, чем те конфеты, раза в три!!!

Я мог бы отказаться, это запросто, но я же безотказный, черт возьми!

Я забился в судорогах. Поздно!

Казалось, уже можно рассказать про сам Израиль. А не буду!

О нем писали все кому не лень: «Ах, Кедронская долина! Ах, сад Ротшильда! Иерусалим, Кейсария, Эйлат…»

Статьи, тома, шкафы библиотек…

Но о том, как я летел обратно, кто напишет? Свидетели, ау! Как я летел обратно, из Израиля…

И вот тут-то я незаменим!

Итак, опять аэропорт Бен-Гурион…

Что может приключиться с багажом? Да что угодно. Иногда багаж действительно теряется. Когда находится, теряются владельцы. Так он годами мечется по миру, перелетая из страны в страну. И бывает, возвращается к своим хозяевам в их старости, причем такой глубокой, когда те о вещах давно забыли, не говоря о собственной фамилии…