Утро выдалось странно промозглое. Западный ветер пробирал до костей. Еще вчера ведь было форменное лето. Я поежилась.

— Холодно? — спросил Мильтен.

— Холодно, — бесцветным голосом ответила я.

— Иди в Башню, я сам смогу тут постоять, — молодой маг не смотрел на меня. — Со скуки не помру.

Орочий лагерь точно вымер. Вообще было очень тихо. Неприятно тихо, я бы даже сказала.

— Нет, Мильтен, я останусь здесь, — улыбнулась я.

— Хорошо, — машинально ответил парень.

Я присела на корточки. Камни еще не успели остыть со вчерашнего дня. От них поднимался едва заметный пар. Ощущение чего-то неестественного не оставляло.

— Мильтен, а что ты все же чувствовал? — как бы невзначай спросила я.

Молодой маг немного смутился, но, стараясь не подать виду, быстро сказал:

— А какая теперь разница? У меня получилось, — он уперся взглядом куда-то так далеко, что я была не уверена, что он действительно может что-то там различить.

— Это важно. Мне нужно знать, насколько правильно у тебя все вышло, — не отставала я.

— Все было правильно, — отмахнулся Мильтен. — У меня все получилось, я даже не устал.

Последнюю фразу он повторил несколько раз, как мантру. Было видно, что парень усиленно что-то от меня скрывает. Только что?

— Позволь я коснусь тебя и посмотрю, что ты чувствовал, чтоб тебе не нужно было об этом говорить, — предложила я.

Мильтен было согласился, но отстранился в последний момент и спросил, не хочу ли я знать, откуда несет ледяной ветер. Я ответила, что не хочу. Так прошло несколько часов. Молодой человек тихо довел меня до точки кипения. Не подавать виду было сложно. Чего такого необычного было в тех ощущениях, что он прячет их от меня? Да и от себя, похоже, тоже.

Мильтена спас вернувшийся арбалетчик. А в Башне молодой маг быстренько юркнул в библиотеку и отгородился "Стеной".

На втором этаже никого не было. Попойка, очевидно, проходила в другом месте. Я присела на краешек кровати. Мысли о том, что же почувствовал молодой маг, не оставляли меня в покое. Гадать бессмысленно.

Я легла и потянулась. Гнать от себя мысли о Мильтене было невыносимо трудно. Но сон все же взял свое.

*Мягкие теплые волны дремы вытеснили молодого мага из сознания. Мне снились влажные луга, снились рощицы… время текло плавно и неспешно. Вдруг… все вокруг меня разом изменилось. Выжженная земля сменила травы. Запах… запах древней недоброй магии… Миненталь.

Я стою, диковато озираясь. Такого места в Долине нет. Совершенно мертвое поле… желтое и шершавое. Земля в глубоких трещинах. Легкая золотистая пыль… душный воздух.

Я вижу себя… со стороны… неприятное ощущение уязвимости. Звук! За спиной. Оборачиваюсь — тишина. И снова гул, шепот и хихиканье… там, где я не вижу. И пыль крошечными воронками по земле.

Тени… миражи… старый шаман. Он совершенно слепой. В ручищах у него уродливое подобие погремушки из человечьей головы. Что там внутри за залепленными глазницами? Я не хочу знать. Шаман пускается в пляс. Все кружится. Стихает… исчезает.

Снова я одна. И снова за спиной!….голоса. Но один отчетливей. Ярче.

— Не оборачивайся! — голос похож на шипение змеи в раскатах грома… — Не ищи. Выхода для тебя нет. Только Смерть.

— Смерть… смерть… смерть… — шипел другой голос похожий на скрип снега под сапогами. — Уходи, чужак! Не мешай судьбе. Мы не видим тебя, но знаем, что ты здесь. Уходи прочь. Назад… домой… умри.

— Он умрет, если не уйдешь, — новый голос, чавкающий, словно вязкий… — Ты или мальчишка. Ты и так нарушил все, что мог. И еще большего не знаешь. Это не твоя война и не твои друзья. Уходи.

— Почему вы не видите меня? Отвечайте, я должна знать! — крикнула я, не оборачиваясь.

— Потому, что что-то защищает тебя даже здесь, — ответил совсем незнакомый голос… мертвый и сухой. — Но это не спасет его и не поможет тебе выбраться. Довольно болтовни… тебе пора.

Голоса, знакомые и не очень, слились в единый вой… стало душно… пыль поднималась с земли густыми рыжими клубами, точно где-то хлопали гигантские крылья и били по земле хвосты. Я пошатнулась. Силы покидали… а голоса все продолжали и продолжали выть мне в уши. Словно бы я погружалась, а воды не было… только бесконечные клубы горячей искрящейся пыли.

— Будь умницей, это не больно и не страшно, — моей щеки коснулось что-то похожее на широкий плоский раздвоенный язык. И дышать стало совсем трудно. В ушах у меня зазвенело… перед глазами все поплыло, хотя и так от пыли ничего было не разобрать.

Из последних сил я развернулась на каблуках. Страшный визг и вой врезался в мою голову. Кривые вытянутые змеиный морды с хищными блестящими глазами растворялись… деформировались, тонули в клубах пыли. И как по мановению волшебной палочки дышать стало легче.