Пятница, — день сбора доходов. Собирать их, — моя обязанность, поскольку все депозиты — на мое имя. Это я, такой крутой трейдер, волк финансового рынка, по пятницам пожинаю свои плоды.

Мне нужно обернуться в четыре места. Так что день, для чего-то более полезного, потерян.

Начинаю с самого дальнего, с «Красногвардейской». Выхожу из дома в десять, через пятнадцать минут утреннего моциона — я в метро «Сокольники». Оттуда до «Красногвардейской» минут сорок. И еще минут десять пешком.

Там: охрана, пропуск, касса… Прохожу по залу, конечно. Где вкалывают начинающие.

Это целая поэма, посмотреть на тех, кто просаживает свои состояния, в надежде их приумножить. В старости, когда буду на пенсии, я напишу ее. Так экзотично то, что вижу.

Но мне к кассе. Никто не знает меня, только менеджер вытягивается в струнку, — первый раз на его памяти появился счастливчик, у которого получилось сделать рынок источником доходов. Поэтому он ест меня глазами, и не отходит от меня. Если бы у него был хвост, он бы вилял им. Но у него нет хвоста.

— Две с половиной тысячи, — говорю я девушке.

— Пожалуйста, паспорт, — просит она, разглядывая меня, как марсианина. На ее памяти я тоже единственный, кто приходит забирать деньги, а не отдавать.

Потом она звонит по телефону и шепчется… Решается вопрос: давать или не давать.

Но Иван сказал, что дадут. В этих делах он не ошибается.

Дали…

Складываю добычу в карман, в раздевалке облачаюсь в новую крутую дубленку, жму протянутую менеджером руку, и выхожу на мороз. Я — крут.

Следующая станция — «Третьяковская»…

Четвертая точка — Таганка… В кармане — семь с половиной тысяч. Будет — десять. И на сегодня — все.

Мне уже порядком это надоело, — мотаться по Москве. Скорей бы сделать Ивану паспорт, пусть занимается этим сам, если ему нравится.

Но он сейчас на курсах, поглощает английский, — которым дома уже всех достал.

Скоро Маша, от его: How do you do? — начнет прятаться под стол. Каждый день он выучивает по десять новых слов, — от них нам нет спасения…

— Поболтаем? — азартно говорит он Маше. — А?.. Understand?..

Та в ужасе закрывает лицо руками.

— Нет, только не это, — молит она его…

Очередной менеджер, как всегда, встречает меня глубоким поклоном.

— Вам в кассу? — с придыханием спрашивает он.

Он все знает.

— Две с половиной тысячи, — говорю я девушке.

— Паспорт, пожалуйста, — отвечает та, и начинает звонить по телефону.

Там что-то рычат и бросают трубку. Она улыбается мне:

— Распишитесь, пожалуйста, вот здесь.

Очередная порция баксов уходит в хранилище. От этих баксов нет спасения, так же как и от Ивана. Две напасти.

Но на неделю — все… Слава богу.

На улице темнеет. Зима. Нескончаемый поток машин месит дорожную грязь. Нужно, через два перехода, добраться до метро, и еще купить где-нибудь картошку и лук. Оставшиеся на сегодня трудности.

Переход, — свободный от припаркованных машин пятачок. Светофор сломался, все время мигает желтым. Так что нужно сосредоточится и выбрать момент, когда бежать.

— Эй, мужик, не ты что-то обронил?

Я оглядываюсь и спрашиваю парня:

— Где?

— Да вон, — показывает он на грязный снег.

Я делаю шаг в сторону, и нагибаюсь, чтобы посмотреть. В этот момент из глаз у меня сыпятся искры, я чувствую адскую боль в затылке, и передо мной на мгновенье все пропадает.

Что-то случилось с телом, оно совсем не слушается меня. Заботливые крепкие руки подхватывают и куда-то тащат, в какую-то машину.

Там, в тепле, мне становится чуть-чуть лучше.

Мы куда-то едем…

Меня куда-то везут…

Бандиты?.. Но зачем везти?.. Деньги вроде бы в кармане, чувствую ногой их упругую толщину. Зачем?..

Пробую пошевелиться, но меня сдавливают с двух сторон крепкие бока:

— Молчи.

Я молчу, в машине тоже никто ничего не говорит. Просто она едет куда-то.

Мы долго едем, так что я совсем прихожу в себя, только продолжает немного ныть затылок. Из-за денег, это наверняка, — что-то наш финансовый знаток не предусмотрел. По молодости лет.