— Черный! — вздыхаю я. — Черный цвет, Альда!..

Зачем я спорю, зачем? Несколько минут, прощальный подарок Джимми-Джона. Пусть стриженая думает, что все хорошо, нелепый сон позади, впереди только солнце, только синее небо…

— Так всегда бывает в жизни, — ее лицо становится на миг серьезным, очень взрослым. — Ты сам это знаешь, Эрлих! Цветов много, черный — лишь один из них. Посмотри — нижняя полоса совсем узкая, ее почти не видно!

Как хочется согласиться! Черная кайма и в самом деле почти незаметна. Она исчезает, распадается чернильными точками-брызгами.

[…………………………..]

«Смерть — всего лишь миг, а жизнь такая длинная…»

Наверное, ты права, бабушка. На какую-то секунду я даже этому верю.

«Может, это и не так важно? Может, куда важнее понять, что этот мир будет таким, каким ты захочешь его увидеть?»

Понять? Для начала хорошо бы понять, КАКИМ ИМЕННО я хочу его видеть!..

[…………………………..]

— Очнись, не то позову Питера Пэна!

Руки Альды сжимают меня за плечи, теребят, не дают исчезнуть, раствориться в безжалостном сиянии многоцветного неба.

— Что стоишь? Полетели!

Не успеваю даже понять. Не успеваю вдохнуть поглубже…

…Медленно-медленно, осторожно-осторожно, затаив дыхание, тихо, не спеша. Мы над морем, над зеленой неровной водой, мы — пылинки многоцветной радуги, частички неба и солнца. Дальше, дальше, к переливающему огнями небесному своду! Все плохое исчезло, сгинуло, унеслось легким морским ветром. Еще немного, самую малость…

Есть!

Небо над нами, небо под нами, небо вокруг. Радуга плещет, захлестывает, притягивает. Мы летим, мы поднимаемся — выше, выше, выше.

[…………………………..]

— Вспомнила! Я вспомнила, Эрлих! Я ведь не Альда Клеви. Я…

[…………………………..]

Очечки маленькие, стеклышки узкие, и весь он маленький, узкий. Никакой. Сразу понятно: не маска, не герой с обложки — персона собственная.

Мы с Ежиком в тех же шезлонгах. Персона — перед нами, с ноги на ногу переступает. Странная персона! Не Акула, не демон-коротышка. Как по мне — бухгалтер. Или ревизор, только без портфеля.

— Hallo! Miss Beranek? Mister Tom Tim Tot?

Значит, новенький. Неинсталлированный. Откуда только взялся, бухгалтер?

— Сейчас! — Мирца поморщилась. — Отконвоирую к компьютеру. Сиди, Тимми, с тебя все равно толку…

Что верно, то верно. Толку с меня — чуть.

[…………………………..]

— Заткнись, Тимми, понял! Заткнись!..

— Заткнусь. Только ничего не изменится! Альда умерла.

— Знаешь, я тебя даже по… физии лупить не стану. Просто подумай о том, что Елена Беранек тоже умерла. Приятно напоминать?

— Елена Беранек не умерла, а пошла на повышение. Персональная планета и титул богини… Неплохо!

— Сволочь же ты, Тимми!

[…………………………..]

О госте нам любезно сообщил тот же компьютер. Оказывается, связь нам еще не отрубили. Джимми-Джон постарался — внешне это напоминало обычный Интернет. Односторонний, правда. Вроде диалога с покойником.

Итак, мистер Гедеон. Ожидал я отнюдь не бухгалтера. Гедеон-Разрушитель из колена Манассиина, седьмой Судья Израилев, полчища мадианитян поразивший! Такому тут и место. Коротышку-нечисть прогнали, значит, пришлют кого пострашнее. «Трубите трубами вашими вокруг всего стана и кричите: меч Господа и Гедеона!» Надо же, помню!

[…………………………..]

Я придумала, Тимми. Я на вас с мистером Хайдом жаловаться буду. И знаешь, кому? Вашему доктору Джекилю.

— Телепатически?

— Не скаль зубы! Придумаю. Он-то вам мозги вправит! Ведь ты, Тимми, — его жалкая фантазия. Големчик! Когда он поймет…

— Что ты жива?

— Что «здесь» все очень серьезно. Ничуть не менее серьезно, чем «там»! Он сообразит!..

— И воинство пришлет — сокрушить фаланги Гедеоновы? Да он только посмеется! Письмо из собственного гипофиза, подумай только!..

[…………………………..]

— Госпожа Мирца! Господин Том Тим Тот!..

Вместе со средством межнационального общения Мирца инсталлировала и третий шезлонг. Смотрелся в нем мистер Гедеон своеобразно. Вроде как пришел бухгалтер на пляж да и пристроился под солнышком, костюма-тройки не снимая.

— Я имею отношение к группе, в которой работает… работал мистер Джеймс Грант, известный вам как Джимми-Джон.

Мы с Ежиком переглянулись.

— «Имею отношение» — не годится, — поморщился я. — Нам нужен главный. Шеф, босс, старшой. Бугор, блин!..