– …Да, мама! И Таня со мной приедет конечно же! И будет жить столько, сколько ей понадобится! Да при чем здесь… при чем здесь нормальный уход? Наш сын не инвалид, чтобы ему какой-то особенный уход требовался. Да потому… Просто потому, что она ему мать, и этим все сказано! Да, и бабушка нужна, и дедушка… Но она – мать, и я прошу… Нет, я требую, чтобы вы с отцом с этим обстоятельством считались!

Таня нервно дернула головой, усмехнулась немного вымученно. Нет, это что же у нас с тобой получается, дорогой муж? А раньше ты, выходит, сомневался в наличии этого обстоятельства? Неужели надо действительно пресловутую «виноватость обресть» перед собственной женой, чтобы это обстоятельство законным признать?

– Все, мам, решено. Передай Даньке, что мы скоро приедем. Пусть ждет родителей. Ничего, для сыновней любви время всегда найдется! Все, пока…

Сергей с таким остервенением нажал на кнопку отбоя, что, казалось, пластиковое тельце телефона разломится надвое. Потом с таким же остервенением, которое скорее походило на сильную потребность одобрения своего подвига, взглянул на жену:

– Чего сидишь? Слышала? Иди собирай чемодан! Поедем!

– Что, прямо сейчас собирать? Когда поедем-то? Сегодня?

– Так… Погоди, дай-ка мне сообразить… Сегодня, говоришь? Погоди…

Сунув сжатые кулаки в карманы брюк, он слегка качнулся с пятки на носок, потом снова уставился на нее озадаченно. Слишком надолго уставился. Таня видела по его лицу, как в это «дай сообразить» память торопливо впихивает какие-то важные и неотложные дела, как они изгоняют с него прежнюю воинственную старательность провинившегося перед женой мужа. Подавшись вперед всем корпусом, она требовательно махнула перед лицом ладошкой, проговорила быстро:

– Лучше и впрямь сегодня поехать, Сереж! Данька же ждать будет!

– Погоди… А завтра у нас что?

– Понедельник… – уныло констатировала Таня, все наперед зная про этот проклятый понедельник. И про оперативку на работе, на которой обязательное присутствие шефа не обсуждается, и про графики, и про срочные подписи банковских документов. Нет, не уедут они сегодня. Точно не уедут.

– Так, понедельник, значит. Это плохо, что понедельник. Во вторник я точно не смогу…

– Сережа!

Наверное, слишком уж отчаянно ее возглас прозвучал. Может, даже и несколько угрожающе.

– Сережа, хватит! Прекрати, ради бога! Нет, я не понимаю… Ты что, не отец ему, что ли? Неужели тебе твоя фирма дороже собственного сына?

Он перестал раскачиваться, застыл на месте, уставился на нее удивленно. Еще бы ему не уставиться – никогда она такого тона, немножко истерического, в общении с любимым мужем не позволяла. И вовсе не потому, что сдерживалась. Просто в голову не приходило, что можно с ним говорить – вот так. Если честно, даже и малых позывов никогда не было. Потому что старалась, берегла очаг, благодать семейную, чтобы никаких ям и ухабов на пути не было. У других – пусть, а них – чтобы не было. Выходит – зря и старалась?

– Тань, давай в среду! Вот в среду – честное слово! Утренним рейсом и махнем! Я, честное слово, во вторник не могу – у меня финны приезжают…

– А что, твоя помощница с ними не справится?

Вот зря она сейчас – про помощницу. Ей-богу, зря. Уж и все мужнины покаяния приняты, и обиженные слезы с ее стороны пролиты, и светлые минуты примирения вместе пережиты, а вот поди ж ты, опять вырвалось…

– Тань! Ну мы же договорились…

– Ладно, прости. А что, она так в фирме больше и не появлялась?

– Нет. Как в воду канула. Тань, давай больше не будем об этом, а?

– Ладно. Не будем. А к Даньке в Питер, значит, в среду? Точно?

– Да зуб даю…

Широко шагнув, он сел рядом с ней на диван, обнял за плечи, притянул к себе, прижался щекой к ее макушке.

– Все у нас будет хорошо, Таньк… Ты только верь мне, ладно? Все, все у нас будет хорошо… Все, как раньше.

– Нет, Сережа. Не будет у нас, как раньше. Не надо, как раньше. Я не хочу.

– Тань, ну ты опять…

– Да нет, ты меня не понял, Сереж! Конечно же я хочу, чтобы все было хорошо. Ты мне скажи – какая женщина этого не хочет? А только знаешь… Когда все сильно хорошо – это тоже плохо. Плохо потому, что нельзя всю себя вкладывать в это «хорошо». Ну сам посуди – как у нас было? Я ж вела себя, как та мудрая женушка Пенелопа – лучше умереть, чем надоесть мужу упреком! Не ругалась, не спорила, не капризничала, плохое настроение за счастливым лицом прятала… Так насобачилась, что себя узнавать перестала. А все ради чего? Все ради этого проклятого «хорошо»!