– А ты почему не пьешь, Миля? – мимоходом спросил Шершеневич.

– Что-то не хочется. И пожалуйста, не называй меня Милей. Я – Милена.

– А может, просто Лена?

– Нет. В крайнем случае Мила. Но Милена – лучше всего.

Он ее всегда раздражал ужасно, этот сорокапятилетний лысый, пегий хмырь. Даже в момент, когда она планировала важный, судьбоносный разговор, от ядовитости не могла удержаться.

– Так почему не пьешь? – не отставал зануда.

– А тебе-то что?

– Может, я на тебя сегодня имею виды.

– А я на тебя – нет.

– Вот я и хочу, чтоб ты выпила. И расслабилась.

– Не буду.

– А я-то думал, ты подготовила мне романтический вечер. И это только прелюдия.

– Подготовила, – вздохнула она. – Да и повод есть.

– Какой?

– Я беременна.

Против ожидания, Павел Юрьевич не просиял, не умилился, не пустился в пляс. Отложил вилку, отставил бокал. Сидел безмолвный, с каждой минутой мрачнел все больше. Наконец грохнул кулаком по столу – так, что задребезжали тарелки, повалился пустой бокал.

– Что?! – испугалась она. – Что случилось?

– Б…дь! – вдруг припечатал супруг. – Сука! Проститутка!

– Ты чего ругаешься? – Она расширила глаза. В них сверкнули слезы.

Муж вскочил. Наклонился к ней:

– От кого ребенок?! Ну? От кого, говори!

– От тебя! – жалобно протянула Милена сквозь слезы. – От кого ж еще?

– Что ты врешь, сучка?!

– Ну почему – вру?!

Она заплакала. Обычно женские слезы действуют на мужиков умиротворяющее. Они их пугают.

Но не в этот раз.

– Потому что потому – все кончается на «у»!

Она рыдала. Он замахнулся, Милена сжалась, муж опустил кулак. Устало сел напротив. Он, похоже, выпустил пар.

– Мила, Мила… – протянул Павел. – Я не могу иметь детей. Понимаешь? Исключено.

– Ты уверен?

– Абсолютно.

– Почему ты мне раньше не сказал?

– Зачем? Чтобы ты с другими предохранялась, да? – с ядовитой болью спросил он.

– Я, может, тогда бы за тебя не вышла! – выкрикнула она в слезах.

– Не вышла? Ах не вышла б?! – снова полез он в бутылку. – Ну, я тебя не держу. Убирайся.

– Пашенька! – взмолилась она. – Ну мы же договорились: каждый из нас живет своей жизнью. Разве не так? Разве у тебя у самого на стороне никого не было?

– Было – не было, я тебе ЧУЖИХ детей на воспитание не приносил. В общем, так. Завтра я договорюсь, а послезавтра пойдешь на аборт.

Она снова тихо заревела.

– Ну что еще? – угрюмо спросил супруг.

– Я не могу… на аборт… – сквозь всхлипы молвила Милена.

– Чего это вдруг?

– Срок большой.

– Большо-ой? Сколько?

– Четырнадцать недель.

– Ох ни хрена ж себе! Что ж ты раньше молчала, идиотка?! Мечтала родить любой ценой? Ох и дурища!

Она залилась слезами еще пуще.

– Ну ладно, я договорюсь, – досадливо вздохнул Павел Юрьевич. – Есть у меня человечек, мне обязан, он и на таком сроке сделает. Ну ты мне и удружила, шалава!

Милена отчаянно замотала головой.

– Нет!!! Я боюсь! Не пойду! Я не хочу на аборт!

– А что поделаешь? Сама виновата. Я чужих ублюдков растить не намерен.

И тут она выкрикнула – вся в слезах, размазанных по щекам:

– Но почему?! Почему ты не хочешь ребеночка?! Это же будет наш ребенок. От меня! В нашем браке! Почему ты не хочешь?! Почему? Объясни мне!

– Ты совсем идиотка, что ли? Ты забыла, где я работаю?

– В министерстве.

– В каком министерстве?

– В Минздраве. И что?

– А то! Где я только не консультировался, не лечился! Все знают: у Павла Юрьевича детей быть не может! И тут на тебе здрасьте! Моя жена родила! Да эдак ты не просто меня подставишь – карьеру мою погубишь! Все будут знать: у Шершеневича жена – проститутка. Ясно?! Ты – проститутка!

– Пашенька, миленький! В жизни всякое бывает. А может, мы с тобой ребеночка из дома малютки взяли? Так ведь многие делают!

– А пузо твое – куда мы денем? Да ты вся на виду. Мы в доме минздравовском живем, забыла?!

– Другие, наоборот, когда ребеночка усыновляют, подушки под платья подкладывают…

– Что за чепуха? Что за детский лепет? – опять взвился муж. – Подушки! В общем, слушай сюда: или ты завтра идешь на аборт, или – убирайся из моей квартиры. Сегодня же.

Милена вскочила и бросилась в свою комнату – рыдать.