— Вообще-то у них других и нет, — перебил секретарь, но Дольникер перебил его:

— Дата! Подпись!

— Пожалуйста, — послушно ответил Зеев и подписал:

«Управление инженера».

— И все же, — добавил Дольникер, — я не очень доволен тем, что мы нашли лишь четырех членов совета. Четное число — это опасно. Нужен еще один, решающий голос.

— Может, возчик?

— Я бы предпочел вместо этого частного предпринимателя, левый элемент или коммуниста, для равновесия сил. Есть ли в деревне какой-нибудь эксплуатируемый или наемный рабочий?

— Насколько мне известно, только я.

— Кончай эти шутки, Зеев, не могу же я послать в совет моего опекуна.

— Я — ваш личный секретарь, Дольникер.

— Разумеется. Кто в этом сомневается? Итак, я полагаю, что нашел коммуниста в лице помощника сапожника.

— Ну как хотите, Дольникер. Так я иду укладывать вещи.

* * *

Дольникер заглянул в сапожную мастерскую, чтобы убедиться, что помощник находится там один, и зашел в темный чулан, где размещалось предприятие. Политик с жалостью посмотрел на желтое лицо старика, сидящего на табурете и держащего во рту дюжину деревянных гвоздей.

— По возрасту он сапожнику в отцы годится, — подумал Дольникер, — но вместо того, чтобы пользоваться преимуществами своего возраста, он должен гнуть спину и подвергаться безжалостной эксплуатации с утра до вечера.

— Здравствуйте, товарищи, — поприветствовал Дольникер рабочего и продолжил дипломатически: — Мои ботинки уже готовы?

— Нет, — ответил старик скрипучим голосом, — ведь господин инженер не сдавал нам в починку никакой обуви.

— Конечно, не сдавал. А сколько я должен буду заплатить?

— Это вы с Цемахом уладьте.

— Нет, товарищи, это как раз ваше дело.

— Почему?

Вследствие этого наивного вопроса покровительство Амица Дольникера распространилось на неорганизованного рабочего.

— Сколько вы просите за ремонт обычной подметки?

— Тридцать грошей, пожалуйста…

— А сколько пар вы ремонтируете за день?

— Может, три.

— Так это получается почти лира в день. Вы работаете двадцать пять дней в месяц, получается двадцать пять лир в месяц, правильно?

— Не знаю.

— Какова ваша месячная зарплата?

— Не знаю…

— Сорок лир вы получаете?

— Получаю.

— Замечательно! А кто же кладет себе в карман разницу?

— Не знаю…

— Вот и получается, товарищи! Нет в вас никакого классового сознания! Поэтому вы не осмеливаетесь высказать свое мнение о том, что можно и нужно положить конец этой эксплуатации! То есть в один прекрасный день вы воспрянете и увидите, что годы прошли, что ваши зубы выпали, как листья в листопад, и вы больше не можете держать во рту гвозди. И вот тогда вы все приходите и плачете во весь голос, мол, Дольникер, Дольникер, но будет уже поздно…

— Но, — прошептал старик и несколько отодвинулся от гостя, — господин инженер не сдавал нам никакой обуви…

Дольникер восстал перед ним во весь рост, словно ангел с огненным мечом:

— Вы обессилели, товарищи, — гремел он, — вам положен сокращенный рабочий день! Сколько часов вы сейчас работаете в день?

— Сколько хочу…

— Это слишком много! Сапожник эксплуатирует чувство ответственности своих рабочих! Он прекрасно знает, что совесть заставляет вас работать до тех пор, пока вы можете руками шевелить! И каков же результат? Вы начинаете кашлять, заболеваете туберкулезом и тонете в море нищеты. Нет, товарищи! Вам нужно известить Цемаха Гурвица, черным по белому, что вы ни в коем случае не согласны работать, сколько вы хотите! С сегодняшнего дня, товарищи, вы будете работать на час меньше! А если сапожник откажет — забастовка!

— Да… но так… забастовка… господин инженер…

Дольникер начал бушевать, ибо он видел, что рабочий так и не понял, в чем суть проблемы.

— Забастовка — это забастовка, страйк, — объяснил Дольникер сурово, — и выньте уже гвозди изо рта, вы ведь можете их проглотить!

— Только если мне мешают работать, господин инженер…

— Итак, товарищи, я подвожу итоги. Еще несколько замечаний по сути проблемы. Я уже не помню, на чем я остановился, товарищи. Не перебивайте меня, господа, каждую секунду!