— Вы говорили об этом Зайцеву?

— Нет. Противно было. Думаете, он соучастник? Игорь развел руками:

— Вы и за него вступитесь?

— Я за справедливость.

— Я тоже. Поэтому и вынужден проверять каждую версию.

— Хороши ж ваши версии! — сказала Лена излишне жестко. — Тот дурак, что прислал анонимное письмо, — тоже версия?

«Вот еще белое пятно! — вспомнил Игорь. — За последними сенсациями о нем почти забыли».

— Почему — дурак? Скорее подлец.

— Дурак самый настоящий. Знаю я его.

— Знаете?

— А ему ничего не будет?

Игорь удивился рт души.

— Леночка, помилосердствуйте!

— Он по глупости. Мальчишка еще.

— Да кто же это?

— Женька Коломийцев. Сын нашего соседа по клетке. Он видел, как я выходила из дому. Я еще помню, на остановке стояла с чемоданом, а Женька подходит: «Ленка, куда едешь?» — «Куда надо, туда и еду». Хулиганистый мальчишка. Схватил чемодан. «Ой, какой тяжелый, — рожу состроил, — не поднять!» Я его турнула как следует, он и побежал.

Мазин вспомнил слова «тижолый чимодан».

— Сколько ему лет?

— Женьке? Четырнадцать. Из озорства все наделал. И из воображения. Возомнил себя сыщиком.

— Это вы предполагаете?

— Почему? Я письмо от него получила.

Она достала из сумочки листок бумаги. На листке не искаженным, а вполне естественным, подростковым почерком было написано:

«Лена!

Милицию не бойся. Если будут тебя обвинять, что они знают, как ты выходила из дому с чемоданом, скажи, что это мальчишки над ними пошутили.

Твой друг».

— Оставьте письмо, — попросил Мазин.

Лена быстро протянула руку и выхватила листок:

— Не нужно. Это я так сказала. Чтоб вы не путались. А наказывать Женьку не нужно. Он понял, что сглупил. Раскаивается.

— Выпороть бы его!

Но думал он о другом.

— Скажите, Лена, Зайцев никогда не говорил о том, что он тяжело болен?

— Нет! Чем он болел? Я ничего не знала.

Игорь не стал вдаваться в подробности.

— Не могу сказать, потому что не уверен. Кланяйтесь Елене Степановне.

Закрыв за ней дверь, Мазин вернулся к столу и сел. Ему пришла в голову одна мысль. Даже не одна. А две разные. Но чтобы свести их вместе, требовалась Диана Филина…

Между тем Сосновский пытался продвинуться в другом направлении. Он расхаживал по кабинету, заложив руки в карманы брюк, и хотя края его кителя некрасиво топорщились, Бобу казалось, что в самой этой небрежности есть нечто значительное, производящее впечатление. Маленькая Гаджиева, приткнувшись на стуле, выглядела по сравнению с ним еще меньше, и Борис, посматривая на нее сверху вниз, говорил внушительно, не прекращая движения из угла в угол:

— Не думал я, Фатима Ахметовна, что нам придется встретиться в официальной обстановке… Отношения наши развивались вроде бы нормально. И вдруг такой пассаж! А? Что скажете?

Фатима не говорила ничего. Во-первых, ей было непонятно слово «пассаж», а главное, она никак не могла сообразить, чего добивается этот энергичный молодой человек.

— Молчите?

— Не знаю даже, что сказать. Я правду говорила.

— Правду? — переспросил Боб весело, но без насмешки. — Неужели? А может, забыли что-нибудь, а?

Он остановился и посмотрел на Гаджиеву пристально, меняя выражение лица постепенно, пока оно не стало строгим.

— Нехорошо, Фатима Ахметовна. Мы не любим людей нечестных. О махинациях на скачках знаете?

— Какие махинации? Не знаю я махинации.

— Вот как? — Борис подошел к столу. — Значит, правду сказать не хотите? Тогда пеняйте на себя. Вам придется отвечать за соучастие в убийстве.

— Убийство? С ума сошел!

Гаджиева подскочила на стуле, будто ее подбросило пружиной.

— Сядьте, Фатима Ахметовна. Успокойтесь и расскажите все по порядку. Суд может учесть чистосердечное признание.

Фатима заплакала:

— Да что это, господи, не убивала я никого…

— Я не говорю, что вы убили. Зато ваш брат…

— Брат?

— Да, ваш брат. А сообщили ему, что деньги у Зайцева, вы!

Сосновский налил в стакан воды:

— Выпейте, приведите себя в порядок и расскажите.

Затихнув немного, она вытерла слезы желтой сухой рукой и спросила:

— Что говорить?