Японец подкреплял каждое новое движение, знаменующее очередной этап кулинарной мистерии, тем, что растягивал узкий рот в улыбке и мелко кивал, однако его удивительно пластичный по форме и, видимо, невероятно аппетитный по существу гастрономический этюд все никак не мог расшевелить одеревеневших клиентов, которые не знали, куда девать свои неловкие, явно им мешавшие руки.

— Интересуетесь? — спросил Игорь. — Вы поклонник японской кухни?

— Интересуюсь, — с неопределенной интонацией отозвался Б. О. — Но я не поклонник.

—Тогда что же?

— Там на столе — открытый огонь.

— Это, знаете ли, часть ритуала. Блюдо готовится на глазах клиента, в этом весь смысл. А что тут, собственно, такого?

— Я же говорю, открытый огонь.

— Ну, — усмехнулся Игорь Всеволодович, приглядываясь к порханию рук повара над огнем, — мрамор, как известно, не горит.

— Вы так думаете? — Б. О. посмотрел на собеседника рассеянным взглядом. — Еще как горит... Еще как.

Судя по тому, что Игорь отвел глаза и нервно дернул плечом, словно стряхивая с него след чьего-то неприятного прикосновения, почувствовал себя под этим странным взглядом не вполне комфортно.

— А вы занятный человек, — натянуто улыбнулся он. — Я пробуду здесь еще примерно часа полтора. Потом могу вас подбросить. Я на машине шефа. Черный "сааб".

У входа в зал показался внушительных габаритов мужчина в белой рубашке с короткими рукавами, ворот которой был туго стянут темным галстуком. Он пробежал взглядом по ресторану.

— Это за мной, — сказал Игорь. — Я пошел. Пора.

У выхода из зала помощник депутата обернулся, дотронулся кончиками пальцев до лба и полез в карман за бумажником. Б. О. плавно поднял руку — мол, не стоит, я с барменом расплачусь — а потом сумрачно посмотрел ему в спину и вернулся к своему столику.

— Твоя рыба совсем остыла, — приветствовала его Бася, обгладывая перепелиную косточку. — Ужас как вкусно готовят в наших степных шинках, — она промокнула салфеткой губы, подвигала ими, как бы уплотняя слой только что наложенной помады, закурила и, сложив губы трубочкой, выпустила дым. — Ну как там наш народный избранник? Вы так мило перешептывались, что публика, кажется, приняла вас за голубых.

Б. О. ковырнул вилкой в тарелке, отодвинул блюдо. За его спиной неслышно возник официант, положил на стол кожаную сумку Игоря.

— Вы забыли на стойке бара.

— Это не мое, — возразил Б. О. — Это принадлежит человеку, с которым мы пили сок. Отдайте ему, пожалуйста.

Официант не тронулся с места.

— Видите ли, — замялся он, разглядывая ногти на левой руке. — Там конфиденциальный какой-то банкет. Они даже своих официантов привезли. Мне не хотелось бы... Мне и так попало, когда я сунулся туда с вашим поручением.

— Понял, — кивнул Б. О., подвигая себе сумочку. — Я сам верну. Не беспокойтесь. А издержки морального плана я вам компенсирую.

— Ну? — спросила Бася, когда официант удалился.

— Мы искали не там, где надо, — сказал Б. О. — К алюминиевым делам твой муж имел отношение только постольку поскольку. Этот парень, — мотнул он головой в сторону барной стойки, где еще несколько минут назад они беседовали с помощником, — предполагает, что он влез в какие-то дела, связанные с прокруткой бюджетных денег. — Он помолчал. — Вообще-то это похоже на правду... Твой Митя, по-видимому, нечаянно коснулся чего-то опасного, когда начал разбираться с этим кредитом... Скорее всего, речь шла о больших деньгах... — Б. О. помедлил, разминая в пальцах сигарету. — Но боюсь, мы так и не узнаем, чего именно он коснулся.

Возникла пауза. Бася бессознательно двигала вилкой перепелиные косточки в тарелке, Б. О. посасывал фильтр незажженной сигареты. Затем чиркнул зажигалкой — она отплюнулась острой искоркой: должно быть, кончился газ. Б. О. повертел головой в поисках официанта, но не нашел, открыл сумочку Игоря, вытряхнул ее содержимое на стол. Вместе с трубкой и зажигалкой на скатерть выполз плоский предмет в пластиковой коробке.

— Хм, — произнес Б. О. и повертел коробку в пальцах. — Магнитооптический носитель. Интересно, зачем эта штука помощнику депутата?

— Может, он на ней порнографические картинки хранит, — предположила Бася.

— Возможно, — Б. О. прикурил, сунул имущество Игоря в сумочку, положил ее на край стола.

— Выходит, мы приехали, — кислым тоном заметила Бася.

— Есть одна возможность... — Б. О. потер согнутым пальцем лоб, что-то припоминая. — Призрачная, правда, но на безрыбье... Надо бы отыскать господина Филонова.

— Это еще кто такой?

— Ты забыла... Это гендиректор "Таиса". На контракте есть его данные — их из паспорта выписывают. Все это процентов на восемьдесят может оказаться липой, но попробовать стоит.