— Откуда ты, детка? — озвучил последнюю мысль Креол. — Ты говорила, но я, прости, запамятовал.

— Из Дании.

— Да, конечно. Напомни, из какого города.

— Копенгаген.

— Я был там однажды, — сказал Креол. — Проездом. Ничего не помню, кроме ресторанчика на центральной улице. Как же она называется… Черт! — Креол хлопнул себя по лбу. — Забыл. — Он вопросительно уставился на попутчицу, но желания напомнить название центральной улицы датской столицы та не обнаружила.

— Вспомнил. Улица Андерсена, — торжествующе провозгласил Креол и широко осклабился. — Она выходит на площадь, эту, как ее… В общем, на главную площадь с собором. Ресторанчик был прямо на углу, до сих пор помню вкус тамошних устриц. Ты в нем бывала?

— На улице Андерсена множество ресторанов, — улыбнулась девушка. — Откуда мне знать, про который ты говоришь.

— Про тот, что выходит на площадь. Как ее там. На Соборную.

— Вроде бы есть такой, — отозвалась попутчица. — Да, определенно есть, и именно на углу с Соборной. Но я ни разу в нем не была.

— Ну и ладно, не была так не была, — согласился Креол.

Мысленно он похвалил себя за находчивость. В Копенгагене Диего Энрикес бывал неоднократно. Никакой улицы Андерсена в центре города не было. Соборной площади не было тоже. Девчонка оказалась подставой.

— Поедем ко мне? — вполоборота косясь на девушку, спросил он.

— С удовольствием.

«Интересно, как она собирается меня замочить, — думал Креол, уводя джип из центра Марракеша на периферийные улицы. — Вряд ли застрелить или зарезать: и то, и другое хлопотно и требует определенной сноровки. Судя по всему, я должен сдохнуть от яда».

— Куда ты меня везешь, милый?

— У меня домик на окраине города. Небольшой, но уютный, тебе понравится.

Креол-взглянул в зеркало заднего вида. В дальнем конце улицы светила одинокая фара, видимо, мотоциклист. Машин нет, пешеходов не видать тоже, да они и не опасны.

— Взгляни на этот дом, детка.

— На какой дом?

— Вон туда.

Девушка потянулась вперед, и Креол с маху рубанул ее ребром ладони по горлу. Попутчица, даже не вскрикнув, сползла по спинке сиденья на пол.

Креол поддал газу. Избавиться от тела можно будет на пустыре в трех кварталах отсюда, вон он уже чернеет впереди. Добивать не понадобится, то, что удар в горло был смертельным, Креол по опыту знал наверняка. Так что окраина пустыря, и сразу — в аэропорт. Взять билет на ближайший рейс неважно куда, там, по прибытии, он определится.

На перекрестке зажегся красный, Креол послушно притормозил — нарушать правила движения в теперешних обстоятельствах было нецелесообразным. Свет от мотоциклетной фары в зеркале заднего вида приблизился, затем исчез. Креол повернул голову влево — мотоциклист обогнул джип и поравнялся с водителем. Отблеск неоновой вывески упал ему на лицо, и Креол едва не поперхнулся от неожиданности — человек за рулем мотоцикла был похож на него: так же плечист, смуглокож и кучеряв. Форма лица другая, понял в следующую секунду Креол, и это было последним, что он понял.

Мотоциклист взмахнул рукой, водительское стекло разлетелось от удара пистолетной рукояткой. В следующую секунду пистолет развернулся стволом и плюнул Креолу огнем в висок.

Мотоциклист выпрыгнул из седла, рванул дверцу джипа, ухватив Креола за ворот, выдернул его наружу, отпихнул от себя и метнулся за руль. Мотор взревел, машина вылетела на перекресток, взвизгнув покрышками, выполнила левый поворот и понеслась прочь.

Через минуту после того, как зарулил в глухой тупиковый переулок, Моше убедился, что Эстер мертва. Он с минуту посидел с закрытыми глазами, привыкая к тому, что ее больше нет. Затем вылез, протерев баранку носовым платком, уничтожил отпечатки пальцев. Запустил в темноту ненужный более пистолет. Засунув руки в карманы, пошагал прочь. Выбрался на оживленную улицу, поймал такси. Через час Моше уже забирался в кабину миниатюрного двухместного самолетика.

— Домой, — сказал Моше пилоту, пристегивая ремни. — Плакал мой шабес.

— Ничего, — утешил тот. — В следующую субботу будет новый. Что-то нехорошее случилось, капитан? Ты выглядишь немного не так, как всегда.

Моше, откинувшись на спинку сиденья и закрыв глаза, молчал.

Спасти объект разработки не удалось, ничего страшного, бывает. Ему, офицеру Моссада, приходилось терять агентов. А эта девица была даже не агентом. Атак… В постели неплоха, но Моше каждый раз не мог отделаться от чувства брезгливости, ведь, по сути, его подопечная была шлюхой. Опасной, фанатичной, но все-таки шлюхой. Что ж… Моше не успел, этого Креола следовало спустить на выходе из ресторана, но тогда не удалось бы сделать запись разговора в машине. Как же Эстер умудрилась так провалиться с легендой? Видимо, датский паспорт братья-сестры готовили для нее в спешке. Обычное глупое дилетантство.