— Да, это серьезно, — сказал Холмс. — Я предполагаю, что у вас похитили гроб.

— Да! — крикнул Паскалини. — Наполненный землей из моей родной деревни Вермишелли!

— Понятно.

— Ах, мистер Холмс, прошу вас, помогите мне. Если я не окажусь в своем гробу до зари, я… я…

— Умрете? — предположил Холмс.

— Я и так уже мертвый.

— Я думал, что вы бессмертны.

— Ну да, конечно, с технической стороны есть разница. Единственное реальное отличие заключается как бы в той чистой прибыли, которая остается после уплаты всех налогов…

— Так что же случится, если вы не будете находится в гробу к рассвету?

— Это будет настоящий ад, мистер Холмс! Тело разложится самым болезненным образом, какой только можно представить, а дух мой навечно будет обречен на заключение в Ньюарке!

— Где это?

— В Америке.

— О Боже, старина! Нужно немедленно действовать! Нельзя терять ни секунды!

— Вот и я то же самое говорю.

— Покажите мне то место, где вы в последний раз видели свой гроб.

Холмс схватил пальто и шляпу, и они вышли в темноту лондонской ночи. Холмс окликнул кебмена, дремавшего в своем экипаже на углу улицы, и Паскалини приказал ему ехать к скромному итальянскому ресторанчику возле Холборн-серкус. Когда они прибыли, их встретил невысокий седой человечек, который, посмотрев на Холмса, всплеснул руками и закричал:

— Мадонна! Ты укусил сыщика, Гвидо!

— Нет, дядя Луиджи, это всего лишь пятно от…

— Джентльмен ваш дядя? — скептически спросил Холмс.

— Нет, на самом деле очень дальний родственник.

Когда старик повернулся и пошел, Паскалини добавил шепотом:

— Он не знает, что мне шестьсот лет и что я вампир. Он думает, что это у меня такие странные сексуальные привычки.

— Ага, понятно. Так где же был ваш гроб?

— В подвале, signore.

— И ваш дядя совершенно не удивлялся тому, что вы спите в гробу весь день?

— Я сказал, что так мне посоветовал мой хиромант.

Гвидо зажег фонарь, и они спустились в темный подвал по крутой лестнице со скользкими ступенями.

— Расскажите мне подробно, что произошло, — приказал Холмс.

— Я встал после заката солнца, оделся в вечернее платье, вышел поужинать, посетил оперу и нанес визит мисс Чейст. Там из-за этой диеты я почувствовал голод и мне все больше и больше хотелось вонзить клыки в некоторых гостей этой леди…

— Да, неудивительно. Я был однажды на званом вечере у мисс Чейст и чувствовал приблизительно то же самое, — пробормотал Холмс.

— Я решил провести остаток ночи дома, работая над своими мемуарами. Я последнее время переписывался с одним английским писателем, который проявил интерес к…

— Хм-м. И когда же вы заметили, что гроба нет на месте? Отсутствует ли что-нибудь еще? Вы дотрагивались до чего-либо после возвращения от мисс Чейст? Дядя спускался сюда? Принадлежит ли вам этот шелковый носовой платок?

— Э-э… нет.

Паскалини взял платок у Холмса и посмотрел на вышитые инициалы. В ужасе он едва не задохнулся и начал быстро ругаться по-итальянски.

— Спокойнее, мистер Паскалини, спокойнее. Как я вижу, эти инициалы для вас что-то значат.

— Это дело рук того самого пресловутого графа!

— Из Трансильвании?

— Да!

— У вас есть какие-либо предположения по поводу того, зачем он похитил ваш гроб?

— О этот грязный, отвратительный, чудовищный, эгоистичный вампир!

— Пожалуйста, сэр, выражайтесь яснее.

— Он тоже желает обессмертить свое имя с помощью того джентльмена, с которым я переписывался, — с английским автором, намеревающимся написать роман о вампирах. Граф опасается, что я, Гвидо Паскалини, стану главным героем этого романа и меня будут помнить в веках. Он не мог примириться с мыслью о честном соперничестве и жаждет уничтожить меня!

— Не бойтесь, сэр! Вы получите свой гроб, до того как встанет солнце.

— Но как это возможно?

— Я, Шерлок Холмс, определил то место, где ваш соперник спрятал его.

— Где?

— Подумайте, Паскалини! В каком единственном месте Лондона старый гроб с итальянской землей не будет бросаться в глаза?

— Кью-гарденз? Трафальгарская площадь? Палата общин?

— Нет, нет и нет! Все до нелепого просто!

— Так где же?

— В Британском музее конечно же! Пойдемте, время не ждет!