…Земля… она что-то да значит,Цени этот пласт!Захочет земля — все запрячет,Захочет — отдаст.Земля не рубаха без пуговиц,Не рвань-малахай.Ее бесполезно запугивать,Кричать ей: — Отдай!Ее уговаривать надо,Пахать, боронить,И нежно и ласково: — Лада! —Земле говорить.Она ведь всего натерпелась,Встречаясь с людьми,И ей наконец захотелосьВзаимной любви.Признайся земле на рассвете:— Люблю! Дорожу!Она моментально ответит:— Тогда я рожу!И станет тяжелой, брюхатой,Как тесто с дрожжей,И вырастут новые хатыДо двух этажей.1967
* * *
Волга, Волга,РазрешиМне раздвинутьКамыши.С берегов твоихКрутыхРазбегусьИ вглубь — бултых!Ноздри к ветру,Грудь к волне,Соль и солнце —Все во мне!Лег я на спину,ПлывуИ читаюСиневу.Эта книгаДля людей,А ещеДля голубей.Волга в кровьВошла мою.Это яО ней пою:— ТыМоя бродяжная,ТыМоя протяжная!1967
Березы Докучаева
Горела степь в отчаянье,Все убивал огонь.Березы ДокучаеваКричали: — Нас не тронь!Мы не тобой посажены,Жестокая война.Мы — дочки Докучаева,И мать у нас — одна.Она — земля российская,Страдалица, герой,Навеки сердцу близкаяПевучею душой.Березы ДокучаеваЗадумавшись стоят,На сердце, видно, думушкуПечальную таят.И спрашивают путника,Седого мудреца:— А где могила нашегоРодимого отца?— Не знаю! — отвечает он.— А ты не поленись,Отправься в путь, найди ееИ праху поклонись!1967
Свидание с тополем
— Кого ты, тополь, ждешь? — Грачей.Мне хочется весенней грязи,Оврага, где поет ручейВ ошеломительном экстазе.— Кто обижал тебя? — Мороз.— Ах, он обидчик, тать и жулик!— Все холода я перенес,Теперь весна кругом дежурит.— Кто снится тополю? — ЛунаНад сельсоветом и над школой.Стальная, звонкая струнаИ балалаечник веселый.— Не я ли это? — Ты и есть,Твоя метель и песня-вьюга,— Спасибо! Мне большая честь,Что ты меня признал за друга.1967
* * *
Поэзия! К тебе я обращаюсь,Во мне огонь священный не гаси!Я, как земля, всю жизнь свою вращаюсьВокруг твоей единственной оси.Ты свыше мне дана не для корысти,Не для забавы и пустых пиров.На мачтах провода твои провислиГудящим током выстраданных слов.Поэзия! Твои златые горыПревыше, чем Казбек и чем Эльбрус.Поэзия! Ты женщина, с которойНигде и никогда не разведусь!Не пряники в печи твоей пекутся,Там хлеб исконно русский подовой.Ломоть отрежь — и запахи польются,Пахнет укропом, тмином и травой.На всех моих путях и перекресткахТы мне была, поэзия, верна.Канат, что нас связал, не перетрется,Он в Вологде сработан изо льна.
