Мартинсон увидел самолеты: шесть огромных четырехмоторных аппаратов, выстроившихся двумя буквами «V».

— Чертовы журналисты! — проворчала директор.

— На шести самолетах? — удивился Мартинсон. — Вряд ли! Больше похоже на военную эскадрилью.

— Что-то я не заметила на них звезд ВВС.

— Они так быстро пролетели…

Слова застряли в горле: в окне он увидел несколько десятков парашютов, усеявших голубое небо. Парашюты опускались медленно и грациозно.

— Что за черт? — Директор стукнула по клавиатуре кулаком.

У Мартинсона стиснуло грудь: он догадался, что происходит.

— У вас есть бинокль? — прохрипел он, удивляясь сухости в горле.

Директор молча выдвинула ящик стола, пошарила в нем не глядя и подала Мартинсону тяжелый кожаный футляр. Ученый открыл футляр дрожащими пальцами.

Мартинсон схватил бинокль и настроил окуляры. Руки у него так отчаянно тряслись, что ему пришлось упереться локтями в подоконник.

Он нашел в небе парашютистов в военном камуфляже и вооруженных до зубов.

— Десант, — прошептал он.

— Зачем армии выбрасывать здесь десант? Что это они надумали?

— Это не наши солдаты, — сказал Мартинсон.

У директора округлились глаза.

— То есть, как? А чьи?

Мартинсон обреченно покачал головой.

— Не знаю. В одном я уверен: это не американцы.

— Кто же, если не американцы? Кто еще посмел бы… — Она осеклась, сообразив, что к чему.

Через секунду директор уже прижимала к уху трубку прямой связи с Вашингтоном и орала в нее, как бешеная. Мартинсон облизнул губы и, приняв решение, кинулся к двери.

— Вы куда? — окликнула его директор.

— Я их остановлю! — крикнул он на бегу.

Пока он мчался по коридору, ведущему к центру управления, сердце норовило выпрыгнуть из груди.

Мартинсон ворвался в центр управления, перепугав и без того взвинченную молодежь, готовившую к работе телескоп.

— Мы подверглись нападению!

— Нападение? Что еще за выдумки?

— Перед комплексом опускаются парашютисты. Через пару минут они будут здесь.

— Парашютисты?! Зачем? Чьи?

Юнцы за пультом были напуганы не меньше Мартинсона. Увидев в углу пустое кресло, он плюхнулся в него, подкатил к главному пульту и проговорил:

— Не знаю, кто их послал, но это не наша форма. Кем бы они ни оказались, их цель — захватить телескоп и передать свой Вопрос. Мы обязаны им помешать.

— Помешать вооруженной армии? Как?

— Передадим Вопрос самостоятельно. Если это произойдет до того, как они сюда вломятся, то их высадка потеряет смысл: они опоздают.

— Вашингтон прислал Вопрос?

— Нет, — признался Мартинсон.

— А ООН?

Он отрицательно покачал головой и, включив пульт, уставился на показания приборов.

— Нагрузка полная?

— Все в абсолютной готовности, — доложил техник, сидевший рядом.

— А как?..

— Мы установили преобразователь речи.

Техник подал Мартинсону наушники с микрофоном. Тот напялил их на мокрую от пота голову и засунул в ухо один головной телефон. Подведя крохотный микрофончик к самым губам, он спросил:

— Как включить трансляцию?

Техник указал на квадратную черную кнопку.

— Но ведь у вас еще нет самого Вопроса! — прозвучал за спиной сдавленный голос.

Вместо ответа Мартинсон с силой надавил на клавишу.

В следующую секунду дверь позади него распахнулась, и голос с сильным акцентом провозгласил:

— Приказываю: руки на стол!

Мартинсон не оглянулся. Он тихо произнес в микрофон четыре слова. Усиленные мощнейшим радиопередатчиком Земли, они понеслись со скоростью света к ускользающему инопланетному кораблю.

Четыре слова. Просьба, мольба, вырвавшаяся из души Мартинсона, призыв, в который вылился единственный осмысленный вопрос, пришедший ему в голову. В нем заключалась вся надежда человечества:

— КАК НАМ ВСЕМ ДОГОВОРИТЬСЯ?!

Лекция была действительно скучной.