Шрифт:
И когда мы с ней убирали эти три могилки, и она мне рассказывала о них – о дорогих ей людях, я почувствовала, как мы с ней сроднились за год нашего знакомства. Да нет, ещё и года нет! А как будто прошла целая жизнь…
– Я хочу, чтоб ты знала, где они лежат. И когда меня не будет, ты будешь приходить сюда…
А потом мы зашли в храм, который у входа на кладбище. Храм Святого Духа! И поставили свечки. И помолились за всех, кого мы любим. За живых и ушедших…
Глава шестая
ВЕСНА, ПЕРЕХОДЯЩАЯ В ЛЕТО…
Было 12 мая. Поехала в цирк поздравить Ядвигу с днём рождения.
А мне говорят: «Она упала. Сейчас в больнице».
Упала Ядвига! Упала падучая звезда… Разбилась на множество осколков…
Еду к ней в больницу. Она лежит на растяжке, вся переломанная… Жара… в палате духота нестерпимая, а ей так лежать несколько месяцев, пока всё срастётся… Неужели она и после этого будет летать?! Ну, это просто рок какой-то! Ведь так уже было. Опять пьяные униформисты стали убирать сетку (Это было как раз на 9 мая) – а она была ещё там – под куполом… и не видела, что сетка, уже ослабленная, почти лежит на ковре… и полетела она вниз с 20-тиметровой высоты… Не мог повториться такой ужас – но он повторился! Жизнь как будто испытывает на прочность эту милую, синеглазую женщину. Но она ни на что не жалуется. Принимает это как данность. Да, у неё такая профессия – летать, падать, разбиваться, а потом опять летать… Всё-таки циркачи – удивительные, непостижимые люди!
– Ты знаешь, Ядя, а я крестилась недавно.
– Молодчина! – говорит она.
– У меня теперь новое имя – Мария.
– Тебе идёт.
– Спасибо.
– А меня в детстве крестили, – говорит она. – И назвали в честь польской королевы Ядвиги. Наш род от неё идёт. У нас в роду все женщины – Ядвиги.
– Потрясающе!
Мы ещё говорим с ней, о разном, она рассказывает о своей маме, о том, что у них в семье пятеро детей, что никак нельзя, чтобы был один ребёнок, потому что не дай бог с единственным что-то случится – что тогда? Она мечтает, что у неё будет много детей, по крайней мере – больше одного. А я слушаю её и дивлюсь: вот, лежит на растяжке вся переломанная женщина, переломанная не в первый раз, лежит в полной неизвестности: как там срастётся и когда? – и при этом строит планы на будущее, да при этом такие оптимистические! Чтобы непременно больше одного ребёнка! Нет, циркачи – люди непостижимые…
– Я буду молиться за тебя, – говорю я ей на прощанье.
Спектакль «Балаганчик» по Блоку в театре у Гедрюса Мацкявичюса.
Феерия!…
Гедрюс – гений!
А я – не с ними. Жалею ли? Чуть-чуть. Как о далёком детстве, которое уже не вернуть…
Но у меня такие события в жизни происходят, что грешно о чём-то жалеть.
Не могу же я сказать, что того, что есть сейчас в моей жизни, – мне этого мало?!
В то лето мы полюбили с Танюшкой Неструевой бродить ночью по Москве.
Ночи были светлые – почти питерские! Однажды добрели до Староспасского монастыря. Здесь не шатко – не валко шла реконструкция. То ли ремонт, то ли разруха окончательная… Дверь на колокольню была приоткрыта…
Лестница крутая, винтовая… Долго, долго топали наверх…
И когда добрались доверху, увидели всю Москву под собой – великий, древний, прекрасный город… сладко спящий на рассвете, как ребёнок… И – встающее на горизонте яркое, слепящее солнце… Как бессмертное божество в ореоле огненных лучей… Такую красоту можно увидеть только раз в жизни. Сюда бы Гомера! Он бы спел… он бы сумел.
13 июня, раннее утро. Ночевала у Неструевой. Выглянула утром в окно и увидела прямо под окном, на крыше подвала, – огромный букет сирени!…
И сразу поняла: это – от Гавра. Вчера вечером он позвонил и спросил: «Ты ночуешь сегодня у Тани?» – «Да».
Вот почему он спрашивал! Ведь сегодня – год, как мы познакомились. Год – как жизнь…
Голос Людмилы Фёдоровны радостно звенел в телефонной трубке:
– Марк Максимов, редактор издательства «Советский писатель», сказал мне: привозите рукопись! Я буду предлагать её к печати!
Отвезти рукопись Максимову было поручено мне. Я это сделала с нежным трепетом.
Казалось, до выхода книги Людмилы Фёдоровны – совсем-совсем близко…
Лето 1973 года. До выхода книги Людмилы Фёдоровны – долгих двадцать лет… Как хорошо, что мы этого не знали.
Ездили компанией за город к Игорю Лаврову. Каптеревы, Пресманы, Кнорре и я.
Лавров – поэт и чеканщик. «Хороший поэт и талантливый чеканщик», – сказала Людмила Фёдоровна, они с Игорем давно дружат.
Когда мы вошли в калитку, с крыльца дома сорвалась и помчалась прямо на нас огромная собака – тёмно-рыжая, с развевающейся шерстью… И пока она неслась на нас, как огненный вихрь, я мысленно прощалась с жизнью. Ведь я панически боюсь собак! С раннего детства. С тех самых пор, как услышала бабушкины рассказы про овчарок, которые их стерегли в Освенциме, и как они бросались на каждого, кто делал шаг в сторону… Страшно боюсь собак, особенно больших!