— Их убил Бакиев. Вот тварь, — убежденно сказала Малика. — Блин, чо-то скучно, народу мало, все стремаются зажигать. В горах прикольно. — Она толкнула локтем Аяну: — Скажи!

Мы вышли и столкнулись с уличной процессией. Молодые ребята, впереди — вожак с палкой. В его движениях волевая злоба. Неоновая вывеска высветила его стеклянный взор. И тут я понял: это не палка, а длинный винчестер. Он ступал в клуб, и следом — вся компания.

— Фу-у, зомби, — осудила Малика.

Девчонки прыснули смехом. За домами, совсем близко, громыхнул выстрел. Бух! Тишина. Снова выстрел. Такси везло нас через центр, проехали белый дом. Свечи у ограды. Копошились люди — на корточках вокруг шатра.

Ночью мы вышли в горах. Здесь располагалась здравница с жизнью, застывшей в 85-м году. Трафаретные объявления. «Тов. отдыхающие!» «Киргизская ССР». Мы прошли в бассейн, тусклое освещение, густой пар, ключевая горячая вода. На кафельных стенах — облупившиеся разбухшие сгнившие картины советского здоровья.

Кроме нас, никого. Бассейн был велик, и мы парочками поплыли в разные его концы. Аяна запрокинула голову. Умильное зрелище: закрытые узкие глаза. Раскосые веки…

Я гладил ее мокрую голову. Вода качала нас, туда-сюда, туда-сюда, все сильнее, и превращалась в кипяток.

— Поедем завтра в Нарын, — бормотала девушка.

— А? Давай.

— Ты хочешь в Ош?

— В вошь? С тобою хоть в блоху…

Потом мы стояли на воздухе, Бишкек был где-то под нами, горы темнели везде. Близко были звезды, обильные. Аяна прижималась и мелко-мелко целовала меня в шею и выше по лицу до виска, словно повторяя губами звездный рисунок.

Мне казалось, что я один-одинешенек и что могу сейчас читать будущее.

Через час, например, я буду на волоске от смерти и все же спасусь, а однажды не спасусь.

Я читал будущее без сожалений и интереса, как будто все, что могло, уже состоялось.

Как будто я не ничтожный смертный, а зеленоватая звезда над горами.

Машина просигналила. Вздрогнул. Мы сели в такси и поехали с гор. Навстречу заре и погромам.

А что значит, если фотоаппарат пишет: «Memory card error»? Понятно: я еще молод. Да или нет? Ну согласитесь со мной: еще молод.

И все же, оглядываясь назад, перебирая картинки жизни, уже думаю: где-то была ошибка. Я хочу разгадать план, задание своей жизни.

Где ошибка? Или все было честно и правильно и картинки со временем сложатся? Порывисто было, горячо, но так, как и нужно. Давний детский контраст — попович среди пионеров — был правильным. И моя внезапная тоска по советскому среди налетевшего пьяного времени — правильной была. И поход был верным в литературу, в «Новый мир» с рассказами, а не в журналистику телевизионную. И женитьба правильная на строптивой и бешеной Ане — потому что по велению страсти и потому что яркая девица подарила мне яркоглазого сына. И уход в политику, в метель, на улицы, под флаги, к злым и брошенным сверстникам — правильный уход. И проигрыш был обидным, но все же таким драгоценным, до сих пор радость приливает к сердцу, что не сломался, не сломался, нет, не сломался. И военные путешествия… И одиночество. И этот мой альбом с невидимыми фотографиями важен кому-то невидимому.

Я живу у метро «Молодежная» — снимаю однокомнатную квартиру в длинном блочном доме, обставленном десятком таких же домов. Моя работа — писать. Пишу во множестве мест. На выходные забираю сына, и мы гуляем. Он ночует у меня с субботы на воскресенье. Мы ходим в парк, в цирк, иногда в церковь.

Ваня тянется к церкви больше, чем я в его возрасте. Там он кроток и зачарован.

Житейские опыты меня не ожесточили. Но я стал недоверчив. Я мало доверяю людям. Доверяю только самым бескорыстным из них — читателям. Мои новые товарищи — читатели. И читательницы. Те, кому нужны от меня написанные слова. Хотя читатели тоже иногда остывают.

«Кто ближний мой?» — повторив этот евангельский вопрос, я сам себе и отвечаю: «Самый дальний». Кто дальше — тот ближе. Хочется верить первым встречным, которым ничего от меня вообще не надо. Все мне кажется, что простой и случайный человек может что-то очень важное открыть. Все время кажется: вот-вот подует ветер, перелистнет страницу — и откроется новый разворот — ошеломит яркостью кадров. Наверное, это говорят во мне остатки юности.

Зато я откуда-то точно знаю, не сомневаюсь даже, что впереди обязательно будет сильная любовь.

Под конец я расскажу вам про последнего крестьянина. Я с ним познакомился благодаря Димону.

Димон моих лет, он мой читатель из Дзержинска, крепко пьет, делает дела. То ли бандит, то ли бизнесмен, всего вернее — то и другое.

Прочитал одну мою книгу, потом другую, написал письмо, выпили в его заезд в Москву, и на следующий день я поддался уговору — повез меня показать дорогую его сердцу деревню.

Стояло пышное лето, и вместе с летом стояла деревня Воскресенки в одной из центральных русских областей. Там на своем джипе наездами и бывает Димон. Он навещает домик, где когда-то жила его бабушка. Под конец дней впала в блаженство и, сидя у скучного окна, за которым — косой спуск к реке, колеблется вода, темнеет лес на другом берегу, спрашивала негромко: «Какая это станция?» — и, чуть помедлив, с достоинством: «А какая следующая?»