– Искренне подносим вам это, не для того, чтобы замилостивить, но чтобы восславить вас! – и Светлана распахнув крылья, выплеснула в небеса мед и березовые радостные слезы.

В бытии что-то неслышно щелкнуло. Солнце, пробуждаясь, озарило розовой окраской лица новобрачных.

– Я люблю тебя, моя милая жена!

– Я люблю тебя, мой ладо. – Они обнялись. Они смотрели друг другу прямо в глаза, перебегая взором из одного в другой, почти соприкасаясь носами.

– Теперь я целую тебя, как мужа.

И муж и жена впервые поцеловались, крепко, но целомудренно.

Солнечное небо обнимало землю так же крепко, как хохочущий брат юную сестру, как могучий сын обнимает старушку-мать, как Деметр обнимал свою Светлану. И даже черный Велес, казалось, улыбался, озаренный приветливым солнцем, своими грубо вырезанным из ели губами.

Солнце выстелило на выщербленном асфальте дорожку, на бутылочных осколках задиристо плясали зайцы, подмигивающие бриллиантами. Деревья трепетно махали вослед своими ветвистыми руками.

Муж и жена вступили на тропу, узкую в светлом начине, но расходящуюся вширь, и вдалеке обнимающую всю землю, как и родитель ее – Солнце.

Они пошли, крепко держась за руки, она расправила крылья, и они блестели от лучей, что отражались от заспанных окон. Земля заботливо подставляла свои ладони под шаги, что должны никогда не останавливаться.

Они шли вперед, и не видели, да и не хотели видеть пятерых парней, паривших вдали над домами и сжимающих в мускулистых руках червленые биты для лапты. Не видели они бульдозеры и краны, что вероломно крались к еще не пробудившимся лестничным домам.

Они шли по Земле, озаряемые Солнцем.

И улыбались.

Только слепой или дебильный не видит, что вкруг и внутри нас пышет война. Ушли в прошлое дубины и пращи. Этот аккорд еще зазвучит в самом финале, в последнюю очередь. Нет, эта война ведется на уровне мыслей и чувств, чужими руками и деньгами.

Кто в ней участвует? Да мы сами. Наши чувства: любовь, ненависть, вера.

Какой-то смехач-борзописец придумал фразу, которую все кто ни лень теперь повторяют. Якобы русскую интеллигенцию извечно интересовали лишь два абстрактных вопроса: «Кто виноват» и «Что делать». В результате русский интеллигент, с утра до вечера размышляющий над ничего не значащими фразами, выглядит полным дебилом, достойным лишь мудрого осуждения: «Эй! Интеллигент, от слова телега!» или «Эй, куда прешь, а еще очки нацепил, интеллигент сраный!»

Интеллигент – человек, который думает и читает. Даже если не брать в расчет творение Герцена, почему всегда «Кто виноват»? В чем?

Потому что всегда было плохо. И если человек в состоянии шерудить своими мозговыми крутилками, то он догадается, кто же виноват. О! Враги! Враги во всем виноваты! А даже если и не враг, а ты во всем виноват (это для самых мыслящих), то почему? Потому что враги мешают. А враг, он не прост. Он может, подобно колючепроволочной змее, притвориться пушистым котиком, или любимой девушкой. Или любимым дедушкой. Но чаще всего враг подтачивает своей блевотиной самое святое, что есть у русского человека – Идею.

Ортодоксальное (это так правильно называется православие) христианство сильно подточило мысли русского интеллигента. Оскорбление он кротко сморгнет, сглотнет, в худшем случае скажет: «Вы не смеете говорить со мной в таком тоне!» Если оскорбят его близких, он скажет: «Бог-то, он все видит! Попомнишь еще! Отольются кошке мышкины слезки!» Но за Идею он будет биться искренне. На нижнем уровне своей искренности он разругается с женой до развода, а на вышнем – пусть радостно разобьются стекла очков под невидимой огненной пулей! Ибо так и сказано мудрым русским священником о непримиримой битве с врагами Идеи.

Ну, а что делать, если ты видишь всю бессмысленность и грязь жизни народа, что тебя окружает? Ну и что, если ты молод? И что, если ты мало что умеешь? Но если сильны и чисты твои руки и громко бьется твое сердце? Неужели ты останешься в стороне от всех бед, в которых погряз не только твой народ и твоя семья, но и ты сам по уши?

Как звучит, а? Конечно, вы скептически хмыкаете, словно сунули вам под нос хорька. И не корите меня – писателя, мол, плохо я пишу, так не бывает! Бывает. А не верите вы не мне, смиренному летописцу! Не верите вы в то, что бывают в наше время у молодых людей чистые помыслы и сердца.