Надо бы взять в дорогу какую-нибудь жратву. А, ладно, класть её некуда. Будут по пути тошниловки. Да и ехать недолго. Вроде бы.

Настроение — замечательное! Ветер в лицо, поля, деревья. Вот она где, свобода настоящая! Что ни говори, движение — это жизнь. Последний раз лет в пятнадцать на мотоцикле ездил. Но тело помнит, чувствует. Пошатывает немного, но в целом нормально. Раскочегарюсь.

Была ночь, когда я добрался до Чистой Заводи. Пришлось поплутать, прежде чем она обнаружилась. Поднялся ветер, закружил снег. Ни черта не видно. Что из себя представляет посёлок — не понять. Замёрзший, голодный, злой.

Бензин практически на нуле. Да что практически, совсем на нуле. Это чудо, что его до самого конца хватило.

Пошарахался немного, наткнулся на бойлерку. Стоит, гудит. Не долго думая, сломал замок, загнал внутрь мотоцикл, прикрыл дверь и, разместившись на полу, прикорнул.

Усталость оказалась сильнее неудобств, а потому вскоре заснул.

— Неместный, — звучал откуда-то сверху женский голос.

— Нет, — отвечал я, в то же мгновение понимая, что отвечать не обязательно, что это не вопрос, а утверждение.

Глаза открывались тяжело. На самом деле они вообще не открывались. Я силился, я отчетливо осознавал, что силился открыть их, но на расстояние больше узких щёлочек веки не раздвигались. Я даже не был уверен, приоткрылись ли они вообще, и вижу ли я этот тёмный силуэт на самом деле.

— Давно я такого не видела, — продолжал звучать голос. — И чего только можно искать в этой дыре?

— Я ищу человека, — складывал я губы в слова.

— Да нет здесь твоего человека, — говорила женщина. — И не может быть. Видано ли это, чтобы у нас кого найти можно?!

— Он здесь, у меня наводка, — бормотал я опять.

— Да нет её здесь, — колыхался между щёлок женский силуэт и вроде бы махал рукой. — Так она и будет тебя ждать. У неё без тебя проблем куча, ещё ты.

Я успел отметить про себя, что голос знал о том, что говорю я о женщине.

— Я не проблема, — шипел я, радуясь тому, какое классное окончание я придумал к этой фразе, радуясь, что я его сейчас произнесу. — Я её решение.

Силуэт покачивался из стороны в сторону.

— Да уехала она. Огонь отовсюду прогонит. Огонь да злые люди.

— Я добрый, — расплылся я в улыбке.

— Я знаю, — ответил женский голос.

Вставать, говорил я себе, вставать.

И встал.

Тёмная бойлерка, бетонный пол. В полоске света угадывался мотоцикл. Полоска исходила от приоткрытой двери. Вместе со светом внутрь проникал холод.

Я выглянул наружу. Была ещё ночь. Одинокий фонарь, горевший на столбе напротив, отбрасывал на заметавшийся в змейки снег тревожные и нервные лучи. Люди в поле зрения не попадались. Вероятно, их вообще не было в этот час на улицах.

Посёлок словно вымер. Ни одного зажжённого окна. Я обошёл бойлерку вокруг, чтобы успеть ухватить взглядом удалявшийся женский силуэт, но ни единой живой души на километры вокруг не значилось.

Я выкатил наружу мотоцикл и повёл его по наметённым за ночь сугробам. Меня колотило от холода. Поймал эту холодную волну я как-то неожиданно и совершенно случайно. Во сне мне не было холодно, я отлично помнил это. Холод пробрался в меня неожиданно, в уже проснувшегося, удивлённого. Скорее всего, именно с удивлением он в меня и проник. Я даже не понял, чему удивлён, я уже забыл, как это делается, но холодные покалывания под кожей свидетельствовали однозначно: чему-то я удивился.

С удивлением я справился быстро. Когда впереди возник низенький тёмный домик, окружённый забором, оно почти угасало во мне. Холод отступал. Ногой я принялся буздать в ворота.

Через пару минут на другой стороне послышались шаги. Обладатель их вдавливал в землю свежий снег. Снег скрипел.

— Чего надо?! — гаркнул сиплый мужской голос.

— Свои, — отозвался я.

— А, свои, — вдруг миролюбиво и смиренно произнёс мужик.

Ворота открылись. Передо мной стоял дед, с бородой, в рваном пальто и с всклокоченными на голове волосами.

— Я мотоцикл у тебя отставлю, ясно, — сказал я тоном, не допускающим возражений. — Пусть постоит.

— А… — хотел что-то произнести дед.

— Скоро заберу, — перебил я его. — Есть куда поставить?

Дед открыл ворота шире.

— Да есть, — буркнул он и повёл меня к сараю.

Я закатил в него мотоцикл, он как раз поместился между наваленными на полу поломанными черенками лопат, треснутыми банками и гнилыми мешками, неизвестно чем наполненными.

— Новые люди в посёлке не появлялись? — спросил я деда.