Глава 12

 Привет, моя мечта, любовь всей моей жизни! Я и он стоим посреди Краковского аэровокзала. Глаза у него голубые, или серые, или серо-зеленые. Не удобно так пялиться на незнакомого человека, тем более мужчину, тем более такого красавца. У меня точно, все на лице написано - ужас.

Красавец смущен. По его мнению, вышла глупая ошибка. Налетел на незнакомую бабу, то есть меня, с объятиями - принял за свою заграничную сестру. Сейчас он пытается объяснить мне это, размахивая перед носом фотокарточкой. На ней изображена женщина, примерно 50 лет, крашенная в желтый цвет, стройная, но скрывающая этот факт под широкой линялой футболкой. Улыбка у старушки открытая, настолько, что можно проводить стоматдиагностику. Красавец скороговоркой делится некоторыми интимными подробностями своей жизни. Сестру он видел только на фотографиях. После развода его родителей мать и уже взрослая сестра уехали в Канаду, а мальчик остался с отцом. Сейчас сестра в Кракове, приглашена на конференцию по искусствоведению, она великий ученый, выдающийся искусствовед. Вона что! А я так похожа, ну как две капли воды. В другом случае, поспорила бы - комплимент слишком сомнительный, но какие у него глаза! И голос бархатный, - только бы не проходило это наваждение.

– Мамуля, такси ждет.

Вот дурочка, зачем брала с собой ребенка, ведь как чувствовала, что встречу Его. Еще раз извинившись, Он удаляется из поля зрения, и, похоже, из моей жизни. Больше не доведется увидеть эти прозрачные глаза-хамелеоны. Даже не узнала, как его зовут.

– Мамчик, ты чего тормозишь?

Краков! Один из прекраснейших европейских городов, "колыбель старой Речи Посполитой". Только оказавшись здесь, я впервые осознаю свое везение. Это волшебный сон. Дворцы и замки в нереальных чрезмерных количествах и все это в черте города. Красота и великолепие, которые мозг не в силах воспринимать, как реальность.

Медленно бреду по каменной мостовой бульвара, ощущая вкус счастья на губах. Я влюблена, я прекрасна! Недавно прошел дождь, и моя улыбка отражается в каждой лужице, вместе с по-весеннему ярким диском солнца. Взгляды прохожих теплеют, навстречу летят улыбки, еще одно отражение моей радости. Откуда эта весна среди зимы? Волшебство любви?

Все складывается как нельзя лучше. Так как и должно быть в сказке. Предчувствие, случайная встреча, совпадения. Я обязательно увижу его снова, здесь не нужно быть Шерлоком Холмсом. Простая логическая цепочка: сестра прилетела на форум, он прилетел ей на встречу, следовательно - приглашен на банкет. Интересно, кто из тех с кем я встречалась на семинаре, его сестра. Не одна дама не похожа на предъявленную мне в аэропорту фотографию. Но это мелочи. И сынуля вовремя смылся, хотя я, было, обиделась, теперь рада, выходит все «одно к одному». Пахнет вмешательством высших сил.

Честно говоря, было на что обижаться. Не успели покинуть территорию аэропорта, как позвонила его экзальтированная девушка. Разумеется, бежать, лететь, ехать и все что угодно, но к ней нужно было немедленно - вопрос жизни и смерти. Хорошо хоть багаж успел погрузить в такси.

Тело благодарно растекается по спинке парковой скамейки, пальцы ощущают тепло, нагретых солнцем изящных перил. Как-то неудобно, что он такой молодой. Может просто хорошо выглядит? Сколько ему может быть - 30? 35? 40? Сорок уж точно не может. Или может? Голуби, такие же жирные и грязные, как в нашем городишке, полощут клювики в луже, в ней и я в перевернутом виде - вроде бы неплохо выгляжу. Да что там неплохо - прекрасно. Достаю пудреницу, вытираю помутившееся зеркальце косметической салфеткой. На меня смотрит красивая блондинка от 25 до 35. Ну, уж никак не сорок и не 45. Знаю, так оно и есть, но верить не могу и не хочу. Утром, пока не наложу многочисленные маски, притирания, подтягивающие гели - в зеркало не смотрю, так советует одна стареющая голливудская актриса. С Михаилом Ивановичем сплю в косметике, но это так редко, что кожа никак не пострадает. В свободное время, стыдно сказать, но я и не афиширую этот факт,- занимаюсь самогипнозом. Мантра проста: «Мне 25 лет». Вроде помогает. На поверхность зеркальца падает солнечный лучик, а оттуда в глаз, спешу перехватить слезку ватной палочкой. Обошлось, макияж удалось спасти. Так хорошо пригрелась, совсем не хочется на семинар, посижу еще немного и подумаю о вечере. Сегодня на прощальном банкете я обязана выглядеть бесподобно.

Остается всего лишь один семинар, и прощай чудный город. Нужно будет приехать суда еще. Почему-то в голове промелькнул образ Михаила Ивановича. Нет, что это я, не с ним.

Рассеяно гоняю бумажный катыш по светлой лакированной поверхности стола. Под заунывный поскрипывающий голос старенького коллеги-россиянина, очередного мэтра искусствоведения, так дивно мечтается. Наушники переводчика отложены и создается полная иллюзия студенческой поры, когда скрипучий голос профессора-лектора сладко убаюкивал зимними вечерами.

Мечтается о Его прозрачных глазах, неопределенного светлого цвета, изменчивых, как морская вода. Зеленых, или голубых, или серых, но неизменно прекрасных. Мечтается о Его слегка загорелом и растерянном лице с выдающимися скулами и мягким подбородком, о шелковых коротких темных волосах, придающих экзотичности образу юного рыцаря из скандинавских сказок.

30? 35? 40? Сколько же ему и есть ли у меня шансы?

Вглядываюсь в оконное стекло, темно и стекло превратилось в гигантское зеркало. Множатся силуэты молодых и пожилых искусствоведов. А вот и я - Бриджит Бордо в серо-голубом жакете. Уж, если не я красавица, то кто же? А если он женат? Ну, это не имеет значения. Прожила 45 лет на свете и не чувствовала такого никогда, даже подростком. А это кой чего стоит. Я заслужила!

– Я заслужила, я заслужила.… Накатывают знакомые волны покоя, дыхание ровное и еле заметное. В гостиничном номере горят зеленые свечи, предусмотрительно захваченные из дома. Начинаю чувствовать невесомость, банный халат становится тяжел и неудобен. Представляю, что он – облако. Чувствую, как халат-облако взлетает к себе подобным небожителям вместе с моим легким телом прямо в лазоревое небо.

– Я заслужила Любовь,… заслужила Любовь…

Внизу за облаками, где-то в темном пространстве комнаты слышен тихий стук. Заработал специальный медитативный таймер, пора спускаться на землю.

Со временем я в ладах, его вполне достаточно, чтобы подготовится, возможно, к самой важной встрече в моей жизни - второй встрече.

Я уже при параде, в сногсшибательном лиловом платье и лаковых лодочках. Капли в глаза, спрей в рот, духи - полный порядок.

– Выставочный центр «Тарги»!

Стоило тащиться в такую даль только для того, чтобы увидеть этот сарай на железных опорах.

Мужчина, движущийся передо мной в плотном потоке, желающих прорваться на выставку, изображает из себя скептика. Его собеседник не реагирует на ядовитые замечания. Он, как и многие в толпе потрясен. Всякий входящий в зал невольно поднимает голову вверх. Поражает масштаб. Все эти люди, одетые в парадные костюмы и вечерние платья, огромное количество официантов, обносящих гостей шампанским. Самые разнообразные предметы искусства, живопись, мозаика, барельефы, скульптуры. Люди и предметы, смешанные в кучу. Гомон тысяч голосов, перекрывающий звучание легкой классической музыки. Светопреставление.