Дрова уютно потрескивают в камине. За окном по стеклу хлещет дождь, кривые струи которого полощет ветер. Да ставни глухо бьются о стены. Но это там. А здесь — тепло, уютно, если бы еще с потолка не капало кое-где. Впрочем, туда я подставила таз.

— Кстати, а что стало с тем отважным рыцарем, о котором ты рассказывала? Он еще то и дело спасал принца то от обвала, то от баб…

— Сэр Ульрих? Он… помог принцу спасти принцессу, за что в награду стал рыцарем, после — бароном, ну и… жил потом долго и счастливо в небольшом поместье на склоне горы, у самого водопада.

— Н-да, — чавкая и довольно облизывая измазанный шоколадом нос, — вот ведь как бывает — вытащишь парня из канавы, поможешь прогуляться до дракона и обратно, и — вуаля! — ты барон, да еще и с водопадом. — И добавил мечтательно: — Мне бы так.

— Хм. А что, сэр Пыхторий — звучит гордо.

Мышь икнул и довольно сощурил глазки, глядя на огонь и представляя себя сидящим в огромном кресле, в окружении готовых буквально на все слуг и поваров.

— Хорошего помаленьку. А сейчас — спать.

Мышь недовольно засопел.

— Давай. Двигайся.

— Еще одну.

Недовольно на него смотрю, убирая со стола и раздумывая: стоит ли вылить таз на улицу или пусть и дальше набирает воду. Высовываться в окно не хотелось страшно. Так что я мудро решила ничего не трогать.

— Полпервого ночи. Спать давно пора!

Мышь засопел активнее, а в глазах мелькнула обида. Большая и страшная, как отравление протухшей рыбой. Кстати, вчера как раз отравились и долго потом отходили. Поражаюсь, как он уже шоколад может лопать. Меня вот лично только на чаек тянет.

— Гхыр. Ну ладно. Последнюю, а потом без разговоров спать.

Пых довольно закивал и сжал в лапах последнюю конфету. Почти растаявшую, а потому очень липкую. Впрочем, последнее мыша волновало мало.

Сажусь на постель, скидываю сапоги и забираюсь рядом с мышом под одеяло.

Пых повернулся ко мне и навострил уши, приготовившись слушать. Зевнув, я положила голову на сгиб локтя и начала последнюю на эту ночь историю. Про темного эльфа и маленького зеленого гоблина, которому никак не удавалось найти друзей.

— Однажды… у самой цепи черных скалистых гор брела лошадь, на спине которой сидел темный эльф. Выглядел он немного странно: у него был розовый ирокез и ногти, выкрашенные в алый цвет. А еще он мечтал стать… бардом.

Мышь сидит на шкафу, спрятавшись за коробкой с обувью, и испуганно смотрит в сторону подоконника. Из-за коробки видны лишь часть крыла, широкое ухо и черный, поблескивающий глаз. Перевожу взгляд на окно, пытаясь понять, что именно так напугало пушистика. Увиденное заставило меня застыть и нервно сглотнуть. На какую-то долю секунды я решила, что это снова проделки Мэг, или же у меня просто начались галлюцинации. Но, ущипнув себя за руку, я поняла, что это не глюк и даже не сон. Просто на подоконнике, рядом с занавеской тихо сидела пушистая белая мышка с черными пуговками глаз на аккуратной мордочке. Широкие мягкие ушки лежали на спинке красавицы, а сама она с любопытством смотрела на шкаф, ожидая, видимо, когда Пых наберется храбрости выйти.

— Поразительно, — прошептала я.

Пых дернулся и хмуро на меня посмотрел. Я тут же перешла на телепатический контакт.

— Пых! Она тоже сидит, а не висит вверх ногами. И явно прекрасно все видит.

— И что?

— Я думала, что таких, как ты, — больше нет, а оказалось — есть.

Стараюсь мыслить убедительнее. Нельзя, чтобы он узнал, кто именно создал эту девочку.

— Как-то она внезапно появилась, не находишь? Я только-только полетел перекусить. И тут — она сидит и ест мой торт.

— С чего это он твой?

— Ну не ее же.

— Логично.

— Ну вот! Я даже подумал, что у меня галлюцинации, а потом понял — нет, колдовство.

— Тогда просто коснись ее. Уверена, она тут же исчезнет, если и впрямь создана чарами.

— А зачем?

Подозрительно кошусь на мыша.

— Ты же сам сказал, что это колдовство. Вот сам и проверяй.

— А если она превратится в крысу или исчезнет? Нет уж, лучше я издали посмотрю, полюбуюсь, — со вздохом.

— Привет, — пискнули с подоконника.

Не успев покинуть разум Пыха, я почувствовала мощную волну паники. Пых застыл соляным столбиком, не веря своим ушам.

— Похоже, она еще и говорящая, — вклинилась я снова в его мысли.

— Мама.

— Я не мама, но она, скорей всего, настоящая.

— Таких не бывает, — уверенно.

— Каких?

— Ну… пушистых, белых, пухленьких, — тихо и мечтательно.

Стараюсь сохранять умный вид, не позволяя себе даже тень улыбки.

— Так, может, ответишь ей? А то она улетит, потом днем с огнем не найдешь.