Я спустился вниз, и вышел на улицу, под бдительным взором охранника.

 - На что это ты так уставился, а? – сорвалось у меня с языка – могу чем-то помочь?

 - Можешь - убирайся отсюда, и побыстрее – буркнул он, сверля меня взглядом.

 - Ты можешь только позавидовать моей скорости, жирдяй – бросил я и быстренько скользнул в крутящуюся дверь - тот было бросился за мной, но не успел, и я благополучно с ним разминулся.

 Ехать предстояло несколько часов, и, несмотря на то, что Сид оставил мне денег, я решил маленько сэкономить, и отправился на попутках. Минут десять, я прыгал на обочине дороги, махая оттопыренным большим пальцем. Наконец, остановилась машина – потрепанный «Ситроен», я подбежал и открыл дверцу.

 - Могу тебя довезти только до пересечения с 89-м шоссе – бросил мне мужчина, неопределенного возраста, после того как я объяснил, куда мне надо. С первого взгляда, трудно было предположить, чем он зарабатывает себе на хлеб, чем вообще занимается по жизни – с трехдневной щетиной на лице, в потной рубашке, с закатанными рукавами, и глазами-щелочками.

 - Хорошо, без проблем – ответил я сел на пассажирское место.

 - Моя мама – начал он – много раз говорила, чтоб я не подсаживал попутчиков. Особенно подозрительных типов. Она считает, что это может плохо кончиться. Говорит «в один прекрасный день, тебя найдут в канаве, с ножом в спине». Ты не выглядишь подозрительно, насколько я могу судить.

 - Я обычный парень, не преступник – улыбнулся я ему. Как будто, если б я хотел его убить, я сказал бы ему – извини, черт возьми, твоя мама была права – и выкинул бы его с машины, а затем изрезал на части.

 - Но преступники тоже не всегда выглядят как преступники, если ты понимаешь, о чем я – тут, он бросил на меня немного встревоженный взгляд, а потом уставился на дорогу и замолчал. А потом спросил:

 - Как тебя зовут?

 - Олдос. А тебя?

 - О, какое имя – Олдос. Вроде был такой художник, или композитор, с таким именем. А меня зовут Джад – он протянул мне руку, и я слегка сжал ее. На ощупь она была как селедка - вялая и влажная. Я не стал, просвещать его насчет Олдоса Хаксли, и промолчал. А он все не наговорится:

 - Зачем тебе в Пенсаколу? Дела?

 - Да, угадал, дела – я многозначительно кивнул. Он вздрогнул, и опять уставился на дорогу. Боязливый малый, еще подумает чего.

 - Да ты не волнуйся, не гангстер, какой или еще что. Просто, заболела сестра, вот я и еду ее навестить. Сам не свой – еще позавчера я слышал в телефоне ее веселенький голосок, а вот сегодня, мне позвонил врач и сказал что у нее что-то с давлением. Так что, не обессудь.

 - А, ясно – он расслабился и заметно повеселел, явно довольный моим объяснением. Некоторое время мы молчали, и я стал клевать носом. Потом, машина остановилась, я по инерции качнулся вперед, и тут же вернулся назад, удерживаемый ремнем.

 - Что такое? – щурился я спросонья.

 - Да приехали, тебе выходить – ответил мне он. Я вышел, и он, обдав меня пылью из под колес, умчался вправо, по дороге на Касл-Вью. А я побрел дальше сам. Когда слышал приближающийся сзади автомобиль, останавливался и размахивал руками, в надежде, что меня кто-то подберет. В очередной раз, остановившись так, я увидел вдалеке черный «бьюик». Он пролетел мимо меня, снижая скорость, потом подался к обочине и остановился. Я подошел, и дернул дверь – заперто. Стекла были тонированы. Даже лобовое, поэтому разглядеть, кто там сидит, и сколько их, было проблематично. Я постучал - нет ответа. Что еще за хрень? Я отступил назад, но тут услышал звук опускающего стекла, со стороны водителя. В открывшееся окно вылезла рука, и, махнув, скрылась. Я снова подошел, попробовал дверь – открыто. Заглянул – за рулем сидел мужчина, в зеркальных темных очках, в поллица.

 - Вы не подбросите меня до Пенсаколы? Куда вы сами едете? – он ничего не ответил, только медленно кивнул, и показал рукой – присаживайся. Мне вдруг перехотелось с ним ехать, уж больно он был странный. Однако я машинально плюхнулся на сидение и хлопнул дверью. А он тронулся и стал потихоньку набирать скорость. И еще - не было зеркала заднего вида. Вот так я сидел, поглядывая на своего попутчика – в коричневом плаще, в черных очках, и с бледным лицом. В какой-то момент, мне стало казаться, что если я обернусь назад, то там будут сидеть еще пассажиры. Возможно, его близнецы, или просто – бандиты, мафиози. А в багажнике они везут труп. Меж тем, водитель спросил:

 - Как тебя зовут, парень?
– голос был гулкий, как из бочки.

 - Фред – не моргнув глазом, ответил я. Почему-то, мне не хотелось сообщать ему свое имя.

 - Фред? Чудное имя – покачал он головой – я Крейг Симс. Куда едешь, а Фред? – имя он произнес с нажимом, будто знал, что я соврал ему.

 - Еду к сестре, она заболела, давление…

 - …вот я и еду ее навестить. Сам не свой – еще позавчера я слышал в телефоне ее веселенький голосок, а вот сегодня, мне позвонил врач и сказал что у нее что-то с давлением, так да? – закончил он за меня и хохотнул.

 - Что?! Откуда, да кто ты такой?
– вскрикнул я, почувствовав, как руки непроизвольно сжались в кулаки.

 - Ты меня не знаешь, Олди. Просто, ты по ошибке, сел не в ту машину.

 - Ты призрак? Тебя нет? – спросил я, чувствуя, как в горле моментально пересохло.

 - Я есть – тут он выкинул руку, и схватил меня за нос, а потом чуть скрутил его – призраки так не умеют, не правда ли? – а потом отпустил. Он настолько проворно проделал это, что я даже не успел шелохнуться, только слезы выступили на глазах. Потом я потер нос, и чихнул.