Собрание сочинений. Т. 1
вернуться

Чёрный Саша
Шрифт:

ИСКУССТВО В ОПАСНОСТИ! *

Литературного ордена Рыцари! Встаньте, горим!! Книжка Владимира Гордина Вышла изданьем вторым. <1910>

ПЕСНЯ О ПОЛЕ *

«Проклятые» вопросы, Как дым от папиросы, Рассеялись во мгле. Пришла Проблема Пола, Румяная фефела, И ржет навеселе. Заерзали старушки, Юнцы и дамы-душки И прочий весь народ. Виват, Проблема Пола! Сплетайте вкруг подола Веселый «Хоровод». Ни слез, ни жертв, ни муки… Подымем знамя-брюки Высоко над толпой. Ах, нет доступней темы! На ней сойдемся все мы — И зрячий и слепой. Научно и приятно, Идейно и занятно — Умей момент учесть: Для слабенькой головки В Проблеме-мышеловке Всегда приманка есть. <1908>

ЕДИНСТВЕННОМУ В СВОЕМ РОДЕ *

Между Толстым и Гоголем Суворин Справляет юбилей. Тон юбилейный должен быть мажорен: Ври, красок не жалей! Позвольте ж мне с глубоким реверансом, Маститый старичок, Почтить вас кисло-сладеньким романсом (Я в лести новичок): Полсотни лет, Презревши все «табу», Вы с тьмой и ложью, как Гамлет, Вели борьбу. Свидетель Бог! Чтоб отложить в сундук,— Вы не лизали сильным ног, Ни даже рук. Вам все равно — Еврей ли, финн, иль грек, Лишь был бы только не «Евно», А человек. Твои глаза (Перехожу на ты!), Как брюк жандармских бирюза, Всегда чисты. Ты vis-`a-vis С патриотизмом — пол По объявленьям о любви Свободно свел. И орган твой, Кухарок нежный друг, Всегда был верный часовой Для верных слуг… ……………………………………… На лире лопнули струны со звоном!.. Дрожит фальшивый, пискливый аккорд… С мяуканьем, с визгом, рычаньем и стоном Несутся кошмаром тысячи морд: Наглость и ханжество, блуд, лицемерье, Ненависть, хамство, жадность и лесть, Несутся, слюнявят кровавые перья И чертят по воздуху: Правда и Честь! <1909>

ПО МЫТАРСТВАМ *

У райских врат гремит кольцом Душа с восторженным лицом: — Тук-тук! Не слышат… вот народ! К вам редкий праведник грядет! И после долгой тишины Раздался глас из-за стены: — Здесь милосердие царит — Но кто ты? Чем ты знаменит? — Кто я? Не жид, не либерал! Я «письма к ближним» сочинял… За дверью топот быстрых ног, Краснеет райских врат порог. У адских врат гремит кольцом Душа с обиженным лицом: — Эй, там! Скорее, Асмодей! Грядет особенный злодей… Визгливый смех пронзает тишь: — Ну, этим нас не удивишь! Отца зарезал ты, иль мать? У нас таких мильонов пять. — Я никого не убивал — Я «письма к ближним» сочинял… За дверью топот быстрых ног, Краснеет адских врат порог. Душа вернулась на погост — И здесь вопрос не очень прост: Могилы нет… Песок изрыт, И кол осиновый торчит… Совсем обиделась душа И, воздух бешено круша, В струях полуночных теней Летит к редакции своей. Впорхнувши в форточку клубком, Она вдоль стен бочком, бочком, И шмыг в плевательницу. «О! Да здесь уютнее всего!» На утро кто-то шел, спеша, И плюнул. Нюхает душа: — Лук, щука, перец… Сатана! Ужель еврейская слюна?! — Ах, только я был верный щит! И в злобе выглянуть спешит — Но сразу стих священный гнев: — Ага! Преемник мой — Азеф! <1909>

ПАНУРГОВА МУЗА *

Обезьяний стильный профиль, Щелевидные глаза, Губы клецки, нос картофель — Ни девица, ни коза. Волоса, как хвост селедки, Бюста нет — сковорода, И растет на подбородке,— Гнусно молвить — борода. Жесты резки, ноги длинны, Руки выгнуты назад, Голос тоньше паутины И клыков подгнивших ряд. Ах, ты душечка! Смеется, Отворила ворота… Сногсшибательно несется Кислый запах изо рта. Щелки глаз пропали в коже, Брови лысые дугой. Для чего ж, великий Боже, Выводить ее нагой?! <1908>

ДВА ТОЛКА *

Один кричит: «Что форма? Пустяки! Когда в хрусталь налить навозной жижи Не станет ли хрусталь безмерно ниже?» Другие возражают: «Дураки! И лучшего вина в ночном сосуде Не станут пить порядочные люди». Им спора не решить… А жаль! Ведь можно наливать… вино в хрусталь. <1909>

НЕТЕРПЕЛИВОМУ *

Не ной… Толпа тебя, как сводня, К успеху жирному толкнет, И в пасть расчетливых тенет Ты залучишь свое сегодня. Но знай одно — успех не шутка: Сейчас же предъявляет счет. Не заплатил — как проститутка, Не доночует и уйдет. <1910>

ПОШЛОСТЬ *

(Пастель)

Лиловый шарф и желтый бант у бюста, Безглазые глаза, как два пупка. Чужие локоны к вискам прилипли густо И маслянисто свесились бока. Сто слов, навитых в черепе на ролик, Замусленную всеми ерунду,— Она, как четки набожный католик, Перебирает вечно на ходу. В ее салонах — Все, толпою смелой, Содравши шкуру с девственных Идей, Хватают лапами бесчувственное тело И рьяно ржут, как стадо лошадей. Там говорят, что вздорожали яйца, И что комета стала над Невой,— Любуясь, как каминные китайцы Кивают в такт, под граммофонный вой. Сама мадам наклонна к идеалам: Законную двуспальную кровать Под стеганым атласным одеялом Она всегда умела охранять. Но нос суя любовно и сурово В случайный хлам бесштемпельных «грехов», Она читает вечером Баркова И с кучером храпит до петухов. Поет. Рисует акварелью розы. Следит, дрожа, за модой всех сортов, Копя остроты, слухи, фразы, позы И растлевая музу и любовь. На каждый шаг — расхожий катехизис, Прин-ци-пи-аль-но носит бандажи, Некстати поминает слово «кризис» И томно тяготеет к глупой лжи. В тщеславном, нестерпимо-остром зуде Всегда смешна, себе самой в ущерб, И даже на интимнейшей посуде Имеет родовой, дворянский герб. Она в родстве и дружбе неизменной С бездарностью, нахальством, пустяком. Знакома с лестью, пафосом, изменой И, кажется, в амурах с дураком… Ее не знают, к счастью, только… Кто же? Конечно — дети, звери и народ. Одни — когда со взрослыми не схожи, А те — когда подальше от господ. Портрет готов. Карандаши бросая, Прошу за грубость мне не делать сцен: Когда свинью рисуешь у сарая — На полотне не выйдет belle H'el`ene [20] . <1910>

20

Прекрасная Елена (фр.).

«Молил поэта Блок-поэт…» *

Я обращаюсь к писателям, художникам, устроителям с горячим призывом не участвовать в деле, разлагающем общество…

А. Блок. «Вечера искусств»
Молил поэта Блок-поэт: «Во имя Фета Дай обет — Довольно выть с эстрады Гнусавые баллады! Искусству вреден Гнус и крик, И нищ и бледен Твой язык, A publicum гогочет Над тем, кто их морочит». Поэт на Блока Заворчал: «Merci! Урока Я не ждал — Готов читать хоть с крыши Иль в подворотной нише! Мелькну, как дикий, Там и тут, И шум и крики Все растут, Глядишь — меня в итоге На час зачислят в боги. А если б дома Я торчал И два-три тома Наточал, Меня б не покупали И даже не читали…» Был в этом споре Блок сражен. В наивном горе Думал он: «Ах! нынешние Феты Как будто не поэты…» <1908>