На какой рожон?

Уцелевших серых медленно оттесняли к внутреннему кольцу, зажимая со всех сторон. Будет Пламени работа…

Странно, что ссои-ша до сих пор никак не проявил себя. Как-то все слишком просто.

— Тролльи пещеры!

Снова земля дыбом. Да что у них тут — тротил?!

Продвинутая какая группа. Голова гудит…

— Лёш, Маттео ранен! И Бэзил!

— Забирай их отсюда!

А серый силуэт совсем близко к белой стене. Глаза сумасшедше горят, руки сжимают какой-то колючий шар. А это уже плохо. Не нравится мне эта колючка. Не нравится мне эта аура — такой «слепок» у людей бывает перед самоубийством. Или…

— Шай! — крикнул Лёш.

Стой.

Если это то, что он думает, то… серые тоже умеют взрывать.

— Шай… — Лёш торопливо «потянулся» к чужому сознанию, оттягивая на себя ярость, транслируя спокойствие, спокойствие, спокойствие… — Шай…

Дай-имон недоуменно замер, оглянулся.

Кто-то в стороне зло вскрикнул, что-то острое ткнулось в плечо, резануло болью, но Лёш не отводил глаз.

Стой. Не надо. Остановись. Все может быть по-другому. Стой…

Новый удар — уже в бок. День меркнет…

И в этот миг долгожданный гул раскатывается по станции. Заработал сторожевик.

«А где же ссои-ша?..» — успевает подумать Лёш.

Много ли в мире значит жизнь и боль одного человека, пусть даже мага? Все-таки людей в мире больше шести миллиардов. Что такое один человек? Капля в море. Лист в тайге. Песчинка на громадном морском берегу. Разве это заметишь?

Но оказывается, много.

И в разных уголках земного шара одновременно происходит несколько событий.

Побелев, срывается с важных переговоров светловолосый парень, которого все считают не то сыном, не то братом Повелителя…

Просыпается Людмила, которую сегодня правдами-неправдами уговорили выпить снотворного и лечь спать, не дожидаясь сыновей. В комнате, которую уже три года строго воспрещено называть детской, открывает глаза Марина…

Вздрогнув, приникает к Пламени молодая женщина с фениксом на запястье…

Радужный хаос барьера взвивается диким вихрем, безумной метельной круговертью, вьюгой… вьюгой…

С хрустом ломается карандаш в пальцах «милорда Вадима».

— Алекс…

Станция горела. Не вся, примерно четверть, но дым накрывал территорию густой серо-желтой пеленой, моментально оседая на языке горечью. Надсадно выл сторожевик, кто-то кричал, яростно и непонятно. Светловолосого парня, возникшего прямо на пути двух бегущих Стражей, чуть не сбили:

— Какого демона, договорились же без телепортов сейчас… Дим?

Дим не ответил ни на «демона», ни на вопрос. Только губами шевельнул:

— Где?..

— Там, с ранеными. Пытаемся понять, что это за дрянь. Осторожней только, без телепортов. Видишь, какая каша…

— Дим, хвала Свету! — оборачивается чье-то закопченное лицо. — Может, успеешь. Я не могу стабилизировать его состояние, яд не поддается, а регенератор нельзя с ядом… Дим, ты сможешь? Дим!

Во имя Света!.. вашу дай-имонскую …! Это не яд. Не просто яд. Черная отрава, проклятое наследство мира Дайомос, пожирающее изнутри. Какими-то осколками памяти это еще помнится. Лёшка…

— Он остановил взрыв, — торопливо излагал полузнакомый маг. — Вон того смертника видишь? У них была пара демонских закладок, из тех, какими небогатые кланы себе сами пещеры делают. На Уровнях, наверное, раздобыли. Если бы рвануло, то станцию пришлось заново строить. А он как-то почувствовал. Дим, ты…

Я. Это я. И я ни черта не могу сейчас. Ибброхуз мруг хиссоярру дай-имонов вместе с их хрыбанутой планетой! Черная отрава сжигает быстро. Только Пламя сможет… наверное… если черная мерзость не успела сожрать узы. Если…

Все мысли мелькают в долю секунды. Но он не успевает все равно. Не успевает!

Лёшка, странно тяжелый, когда его поднимаешь на руки, вздрагивает последний раз и вдруг становится легким-легким. А потом просто тает. Тает, выцветает на глазах, исчезает. Как призрак. И меньше всего это похоже на успешное возрождение феникса.

Лёшка…

Несколько секунд Дим стоял, невидяще глядя на свои опустевшие руки. Лёшка. Лёшка. Лёшка. В голове было пусто, бездумно и холодно… и, может быть, потому непонятные крики рядом обрели смысл: