И летят журавли…

Ну, неправильно это,

Неправильно –

Так легко, так бездумно,

Беспамятно,

Поступаться хоть горстью земли!

Той земли,

Где цветёт и качается

Остролистник в дождях на ветру,

Той, где с Крымом Кубань обручается

И лелеет Байкал Ангару…

Много места в России для радости!

Но от века дано нам судьбой,

Не дождавшись ни внуков,

Ни старости,

Закрывать эту землю собой.

Были беды – и ныне случаются.

Память стынет в беспамятстве дней.

Горек век наш –

Но нам ли отчаяться!

Сдюжим всё – и Господь нам ручается

Светлой болью

Своих журавлей…

*

Памяти моего земляка

полного кавалера ордена Славы

Михаила Захаровича Дремлюги

Резерв в бою Важней, чем удальство.

Не столь от дикой злобы, сколь от страха,

Рыдало и рычало естество

Смердящих танков на краю оврага.

Уже с десяток «тигров» насчитал,

А там – пехота, бронетранспортёры,

И в воздухе – оскаленные своры

Стервятников, метающих металл.

– Да тут, ты посмотри – все виды войск!

Весь чёртов вермахт! Эдакая сила –

И прёт сюда! Что ж, подходи… не бойсь…

(Вот только бы снарядов нам хватило!)

Он приобнял ещё холодный ствол.

(Расчёт готов. Радист настроил рацию.)

– Вот так… чуть-чуть…

На близкую дистанцию…

В упор… Огонь! –

И вздыбился простор.

И что важней – резерв ли, удальство,

Не рассуждал он: в средоточье грома,

В огне, в крови он бил врага в лицо,

Рукотворя обвал металлолома…

А после им апрель намёл сугроб

Степных цветов – поклон родного юга…

И вытер слёзы Михаил Дремлюга,

Кубанский очень мирный хлебороб.

*

Колючих трав немолодая поросль

Осунулась, припала к колее.

Мороз уже прошёлся по земле,

И ветры, заплутав, снижая скорость,

Кружатся, вязнут в пепле и золе

Стерни сгоревшей, в холоде закатов,

В скрипучей дрёме кряжистых дерев.

И близостью зимы переболев,

Не помышляешь отделить себя ты

От зябкой участи забытых Богом птиц,

Не улетевших от родных криниц,

Бедующих средь камышей косматых,

По ерикам, вдоль балок, близ станиц,

У плёсов, где следы былых границ,

Где быль и боль избыты и разъяты…

Где старые редуты и кресты –

Седая память нашей правоты…

*

Короток и недолог

День и закатно мглист.

Ветер в оконных створах,

И на карнизах голых

Пляшет последний лист.

Говор поленьев, танцы

Старых газет в печи.

Лирика века. Стансы!..

Что там? Кейфор? Албанцы?

Негры-американцы?..

Раненый мул кричит?..

Гильзы, щебёнка, ворох

Ржави, крысиный визг.

Короток и недолог

День твой – и дёшев порох…

И на карнизах голых

Осатаневший Молох

Пляшет

Свой брейк,

Свой твист…

*

Самих себя

Мочить в сортире,

Гонять не крыс, так вороньё…

Мы продолжаем в этом мире

Своё житьё, своё бытьё.

И продолжает мир усталый

Житьё-бытьё своих небес,

Где ввечеру закаты алы,

А по ночам пустые скалы

Неспешный обживает лес,

Чтобы вот так вот, осторожно,

Наперекор всему, вразрез

С судьбой, накликанной безбожно,

И всё возможно!..

И всё, наверное, возможно –

В стране чудес,

В стране чудес…

*

И нет давно ни тайны, ни вопроса,

Ни тихой мглы, где затаился гром,

Нет ничего, что прямо или косо