— Я вам в прошлый раз не всю правду сказала. Московская квартира есть, только оформлена она не на мужа, а на Бычкова Вячеслава Дмитриевича. Он живет в нашем городе. Одно это меня должно было насторожить, а я с фотографией Глеба к нему поперлась.

— Со свадебным снимком? Так там его узнать невозможно…

— Нет. Один художник нарисовал его портрет по памяти. Портрет в спальне стоял, а потом его кто-то в клочья изрезал. Перед поездкой в Москву я сфотографировала его “Полароидом”, фотография осталась у меня.

— И вы пошли с ней к Бычкову? — простонал Денис.

— Да. Я думала, может быть, ему что-то известно о моем муже. Должно быть известно, раз квартира оформлена на его имя Глеба он узнал, два года назад ехали в одном купе.

— И до сих пор помнит?

— Глеб произвел на него впечатление. Тогда же Бычков и паспорт потерял. Думаю, Глеб им и воспользовался.

— Очень похоже на правду.

— Я была в этом уверена, пока господин Бычков не продемонстрировал мне свою ладонь.

— Крылатый змей?

— Ага. Говорит, грехи молодости. По виду человек он совершенно безобидный, болтливый немного, но, безусловно, порядочный. Я не знала, что и думать.

— Но в милицию, конечно, не сообщили?

— Конечно. А если человек здесь ни при чем, и татуировка — простое совпадение. Ведь о татуировке на руке убийцы я от вас услышала, а сама ее не видела. Может, у того она и не такая вовсе, мало ли татуировок…

— А сегодня в подъезде?

— Это был он, то есть татуировка точно такая же, как у Бычкова.

— Ясно. Что еще? Давайте, Полина Викторовна, рассказывайте все…

— На улице меня толкнул парень, я на него сначала внимания не обратила, какой-то тип в бежевой куртке, а потом нашла в кармане записку, что-то вроде: “Не суй свой нос, куда не просят”.

— Записка у вас?

— Нет, конечно. Выбросила.

— Напрасно…

— Что ж мне ее, как талисман хранить? Бычков рассказал, что познакомился с Глебом, когда ездил в Сибирь, в командировку. Вот я и решила слетать в тот город.

— Зачем? — не понял Денис.

— Попытаться узнать, что там делал мой муж.

— И как, интересно, вы собирались это сделать?

— Пройдусь по гостиницам с фотографией, вдруг кто-то его запомнил?

— Вы прекращайте сериалы смотреть .. — съязвил Денис.

— Я поехала в аэропорт, — продолжила я рассказ, не обращая внимания на его реплику, — заказала билет на самолет. А вечером меня встретили в подъезде Этот тип сказал: "Лететь туда — плохая идея”.

Денис Сергеевич нахмурился и смотрел на меня некоторое время с недоумением.

— Что-то я не очень понимаю. Сначала этот тип разболтал вам про этот город, а потом стал угрожать, чтоб вы туда не ездили?

— Я тоже не очень понимаю, — медленно произнесла я, прикидывая, стоит ли говорить Денису самое главное, наконец решилась и сказала:

— Тут вот еще что. Человек, которого убили в гостинице…

— Деревягин?

— Да. У вас была версия, что именно он назначил мне свидание в “Золотом льве”.

— Я в этом убежден. Хоть меня начальство и отбрило, вдоволь посмеявшись над моей интуицией.

— Допустим, интуиция вас не подвела. Деревягин ведь тоже из Сибири… Я посмотрела в энциклопедии городов России, аэропорта у них нет, и если б я решила посетить его славный город, мне бы пришлось лететь до…

— Стоп. Вы что, хотите сказать, Бычков узнал о том, что вы заказали билет, и решил, что вы собираетесь покопаться в личной жизни Деревягина?

— По-моему, это не лишено логики.

— А вы собираетесь покопаться в личной жизни Деревягина?

— Честно? Да. Расстояние между городами двести километров, ходит рейсовый автобус.

— И зачем вам личная жизнь убиенного?

— Хочу понять, что их связывало с моим мужем.

— Да, Полина Викторовна, насчет сериалов я был не прав, да вам Мегрэ и в подметки не годится. А откуда вам, кстати, о Деревягине известно? Например, откуда он?

— Я справки наводила. Слава богу, знакомые еще есть…

— Не сомневаюсь… Интересное кино…

— Не прикидывайтесь, ваши менты и разболтали…

— Ну и что теперь? Билет сдадите?

— Нет, — ответила я.

— Ага. Я так и подумал. Слушайте, не лезьте вы куда не просят, дайте людям спокойно работать.