Тут и я задумалась. В молчании мы вошли в Прохоровку, достигли дома художника и с облегчением вздохнули. Из открытого настежь окна доносились мужские голоса. Женька укоризненно взглянула на меня, и идея не замедлила явиться. Я рухнула на зеленую травку, взвизгнула «ой», после чего сообщила:

– Кажется, я подвернула ногу.

– Да ты что? – переполошилась Женька. – Надо же… очень больно?

– Нет, но художнику об этом знать ни к чему. Звони в дом, интеллигентные люди просто обязаны помочь.

– О господи, я ведь решила, что ты взаправду.

Женька бросилась к калитке и надавила кнопку звонка. Голоса на мгновение стихли, потом хлопнула входная дверь, а вслед за этим распахнулась калитка. Мужчина лет сорока с бородой и густой шевелюрой до плеч смотрел на Женьку со смешанным чувством удивления и тихой грусти.

– Слушаю вас, красавица, – произнес он и улыбнулся.

– Подруга подвернула ногу, – трагически сообщила Женька. – У вас есть телефон?

– Телефон есть, но ближайший фельдшерский пункт находится в двадцати километрах. – Он уже шел ко мне. Я страдальчески сморщилась, потирая ногу. – Давайте я взгляну.

– Вы в этом что-нибудь понимаете? – запаниковала я.

– Немного. Я – художник, а художникам положено знать анатомию. К тому же я заядлый охотник, а на охоте всякое случается. – Он стал ощупывать мою ногу, то и дело спрашивая: «Здесь больно?» Я старательно прислушивалась к своему организму и отвечала, очень надеясь, что мое притворство не разоблачат. – На щиколотку надо наложить тугую повязку, и все будет нормально, – заверил он по окончании осмотра, посмотрел на меня и вдруг заявил: – А у вас очень красивое лицо, и необычное.

– Что в нем такого необычного? – удивилась я.

– Глаза. Я бы хотел написать ваш портрет.

– Вот здорово, она об этом просто мечтала, – влезла Женька. – Правда, Анфиса?

Тему развить не удалось, потому что дверь снова хлопнула и мужской голос спросил:

– Валентин, что случилось?

Мы с Женькой в недоумении переглянулись, потому что голос показался знакомым. Тут калитка распахнулась, и мы увидели Петренко. Павел Ильич, одетый в старенький спортивный костюм, шагнул нам навстречу, и физиономия его начала вытягиваться.

– Женя, – прошептал он. – Откуда ты здесь?

– Не поверишь, дорогой, но у меня тот же вопрос к тебе, – растянув губы в улыбке, сказала Женька. Улыбка у нее, к слову, вышла зловещей.

– Я… – Павел развел руками. – Приехал к своему другу, погода прекрасная, взял отпуск, чтобы немного порыбачить. Кстати, я тебе звонил раз сто, ты постоянно была в зоне недосягаемости.

– Какое совпадение, – ответила Женька. – И я звонила. Мы тоже рыбу ловим… в мутной воде.

– Вот так встреча. Где вы остановились?

– В гостинице, в шести километрах отсюда.

– Я так понял, вы хорошо знакомы? – вмешался Валентин.

– Вот этот тип не так давно клялся мне в любви, – сурово произнесла Женька.

– Да я и сейчас готов. А в чем, собственно, дело?

Мы замолчали, переглядываясь, наверное, каждый искал ответ на этот вопрос.

– Моя нога, – робко пискнула я.

– Ах ты господи, – опомнился Валентин. – Надо внести девушку в дом.

– Нет, нет, я сама… попробую.

Он подхватил меня под локоть, и я заковыляла к калитке, не забыв скорчить страдальческую гримасу. Женька бросала гневные взгляды на Павла, а тот суетливо забежал вперед, распахивая перед нами двери. Мы вошли в дом. Просторный холл был завешан картинами: пейзажи, портреты старушек на завалинках, натюрморты из связок лука, рыбы и горшков. Я начала с интересом оглядываться, на мгновение забыв про больную ногу.

– Это ваши картины?

– Мои, конечно. Нравятся?

– Очень.

– Великая сила искусства. Анфиса почти не хромает, – заметил Павел. Я попыталась уловить издевку и от избытка старания стала припадать не на ту ногу.

– Ваша живопись действует… освежающе, – нашла подходящее слово Женька. – Сейчас все больше нас, бедных, такой мазней потчуют, а здесь все понятно и с настроением. Слава богу, не перевелись еще таланты на Руси.

– Золотые слова, – заявил еще один мужчина, появляясь в холле. Крупный, небритый, в шортах и майке, которая с трудом облегала его огромный живот. – Ну вот, Паша, а ты на скуку жаловался, смотри, какие красавицы, – сказал он и представился: – Симонов Егор Алексеевич.

– Анфиса, – сказала я, протягивая руку.

– Между прочим, она популярный писатель, – влез Павел. – Детективы пишет.

– Красивая девушка – дар небес, а когда она еще и талантлива… у меня профессия прозаическая, инженер-технолог.

– Это он прибедняется, Жора пишет прекрасные стихи, – сказал Валентин.

– Евгения Петровна, – все еще суетясь, представил Женьку Павел. – Журналист и просто красавица.

– Вот и славненько, прошу к столу, – предложил Валентин.

Мы вошли в кухню. На самодельном крепком столе с толстыми ножками стоял самовар – вопреки устоявшемуся мнению, что рыбаки и художники пьяницы, все трое предпочитали чай с баранками.