…Экран посветлел, и на нем появилось хмурое небритое лицо Эдика. Эдик был космическим геологом и поддерживал с Андреем самые дружеские отношения. Впрочем, сейчас у него были неприятности.

— Пляши, — потребовал Андрей.

— С какой стати? — мрачно поинтересовался Эдик.

— А вот с какой. Твое хозяйство осталось без горнодобывающей техники?

— Ну да, — грустно подтвердил Эдик, — твой брат диспетчер постарался.

— Обидеться, что ли? — задумчиво произнес Андрей. — Ладно, прощаю, тем более, что диспетчер я, как ты знаешь, ненадолго: обучу стажеров — и снова к звездочкам. Так вот. Я тут уговорил одного психа, дал ему твои координаты и все такое. Через сутки-двое он будет у тебя и разнесет твою планету на куски, вполне пригодные для промышленной переработки. Ты только отойди подальше, а то этот тип нервный какой-то. Что? Ну, естественно, не даром. Услуга за услугу… И тут его осенило!..

— Бэ-два, — тихо сказал он в микрофон и услышал, как Игорь Бессонов, второй на станции шахматист, бьется головой об стену.

«…стоял твердый, с холодным янтарем капель на благородном носу. Упрямый свет расшибался о глухую яйцевыпуклую прозрачную камеру, в которой Патриотов и стоял.

Зверланги наконец заговорили:

— О землянин, ты в наших руках. Деваться некуда. Мы тебя или убьем, или — вернем откуда взяли. Страшно?

Патриотов бросил им в глаза мужественное молчание. Зверланги сидели втроем за столом, крытым сукном цвета хаки. Хаки же цвета были ихние полувоенные френчи. Лица… Это были не лица. Это были зверские лица.

— Мы поставим тебе условия, землянин. Выполнишь — вернем домой. Не выполнишь — смерть примешь зверскую.

«Наверняка потребуют сведения о перестройке, — подумалось Патриотову. — Шиш вам! Выдавать нельзя. Нападут».

Главный зверланг продолжал:

— Между прочим, у нас бушует гражданская война. «Неправые» почти разгромлены и в страхе ждут нашего последнего удара. У нас, «правых», все готово, но не хватает сущей мелочи.

— Какой? — спросил Патриотов.

Зверланги улыбнулись, зашумели. Патриотова передернуло. Зубы у них были фиолетового цвета. Как школьные чернила. Поднялся главный. Вынул и постучал контактной линзой о графин.

— А вот эту-то мелочь вы нам и предоставите!

— Какую? Ну! — занервничал Патриотов.

— Вы придумаете нам пытку, — еще фиолетовей улыбнулся зверланг. — Зверскую…

Патриотов с гордостью выпрямился.

— Нет! — был его ответ…»

— Однако… — жарко зашептал Сошкин, уронив ручку. Вспушил шевелюру. — Так-так-так…

Заодно с ним, задумчиво закусив штаны, раскачивался щелястый табурет. Творческий акт Сошкина напоминал схватку скупого самоубийцы с собственным завещанием.

Зубы отпиливали нижнюю губу. Ногти скальпировали череп. Зрачки то сглатывались со скоростью черной икры, то расплывались нефтяными пятнами.

В данный момент как автор Сошкин отсутствовал. Его, ранимого, настигло и вышибло из седла воспоминание о чудесной фразе:

— Вас устроит полторы штуки за лист? Авторский, разумеется…

«Экий мерзавец… — восхитился Сошкин. — А ведь спасет, из фекала вынет…»

Фразой автора одарил Илья Кириллович Степной — мощный книгоиздатель, поставщик звездного кайфа, имя которого всплывало пусть раз в месяц, но зато в самой центральной прессе. Поэтому явление его в утлом городке районного звания для местных любителей фантастики показалось событием сверхъестественным. Вася Крот, бессменный председатель клуба, атаман, клеврет «хард-фикшн», человек, глубоко презираемый Сошкиным за бесконечно-радостные уличения в плагиате его произведений, наследственный рапповец и энтузиаст-истерик, именно он, умница, устроил все и вся. Влетел в гостиницу, ахнул, обнял, сманил Степного, повел, столичного в притаившийся фан-клуб. А там уж Степного чуть не удушили счастливо, с читательской голодухи…

Об этом Сошкин знал. Но сидел дома и простуженно ругал жену, которая, блудливо косясь, шарила по комнате в поисках метрики. Собственно, это существо именовалось не иначе как «бэ-у жена» — они разбежались еще год назад, что, однако, не мешало «бэ-у» искать и находить затерянные при отъезде вещи.

— Ледоруб дать? — ядовито поинтересовался Сошкин, глядя как «бэ-у» вскрывает холодильник. — Если ты заворачивала говядину в метрику, то я съел давно. Обеих.

«Бэ-у» вздохнула, причем тяжело — только соленые огурцы застили сквозную флюорографию холодильника. По-хозяйски закупорила рассол и уселась на диван, от валика к валику разметав цыганские юбки. Она улыбалась. Зубовная эмаль пылала здоровьем и больно ранила Сошкина… Может, за такую же улыбку он ненавидел Васю Крота.

— А мама сегодня фаршу купила…

— Марья, я занят!

— … и с чесночком…

— Опять за старое?

— …обкатала в сухариках…

— Марья, вон отсюда!

— Сошкин, кидай нетленку. Зимиримся — котлеток порубаем…

«Бэ-у» ревновала к литературе давно, на измор. Порой — как дети ревнуют больных одноклассников к освобождению от физкультуры. Сошкин же самоосвободился от всего. Взаимный вакуум копился два года. Первым взорвался хрупкий автор.