Журналисты, ей-Богу, поэту

Никакого житья не дают —

Расскажи им про то и про это,

Тут и там, проходимцы, снуют.

Журналистов к прямому эфиру

Всё же косвенно я подвожу,

А в эфире про девушку Иру

В ярких красках я им расскажу.

Пусть без рифмы – мне с рифмою сложно —

Тани, Иры со мной заодно:

Тут сравниться со мной невозможно,

Это понял читатель давно.

Только дело доходит до Лиры,

Не рифмуется мне при луне…

Что ж касается Тани и Иры —

Тут, однако же, я на коне!

Мне хватает талантов, умений,

И к успеху иду напролом,

Что ж касается стихотворений —

Как всегда, ожидает облом.

В любовно-стихотворном лепете

Я жизни радости ловил,

Но взгляд неистового Лебедя

Меня внезапно отрезвил.

Порхал я бабочкой прозрачною,

Себя напрасно не грузил.

…Вдруг Сталин встал стеною мрачною

И молча пальцем погрозил.

В него в испуге взгляд свой вперил я,

Но лёгкость всё ж в душе хранил,

Как вслед за ним явился Берия

И праздник разом отменил.

Затем примчался Ленин с кепкою

И прокартавил: «Так нельзя!»

И захватил рукою крепкою,

Мне революцией грозя.

Затем пришли другие – прежние,

И те им стали помогать —

Все – от Хрущёва и до Брежнева —

Меня хотели напугать.

…Уж приближался час критический,

Как свет затеплился вдали,

И дяденьки в психиатрической

Меня связали и спасли.

Терзают нервную систему

Улыбки Оль, Наташ, Людмил

(Из сочинения на тему:

«Как наш поэт в детсад ходил»).

Любовь бывает без ответа

Со стороны Марин и Алл

(Из сочинения поэта —

Как в школе он преуспевал).

И бушевали страсти круто

Среди Ирин, Оксан и Свет,

Когда в эпоху института

Гранит науки грыз поэт.

Он возмужал и стал поэтом —

И здесь разнообразья нет —

Все сочинения про лето:

Про Галь, Тамар, Оксан и Свет.

Когда ж на склоне лет упорно

Мечту преследует поэт,

Хотя она с косою, в чёрном,

Он видит в ней Тамар и Свет.

Исход семитов не всегда летальный,

И уравнять иных нельзя никак —

Кому блистать в «Молитве Поминальной»,

Кому-то процветать, как Пастернак.

Так где ж нам взять пророка Моисея,

Чтоб нас и умудрил, и просветил,

Но сколь с разумным доброго ни сея,

Вишневского не видно средь светил.

Поэт гулял в начале лета

По улицам, стихи слагая.

Услышав опусы поэта,

Собаки сотряслись от лая.

Затем они переглянулись,

Когда поэт совсем иссяк,

И как-то вдруг перемигнулись,

Что не похоже на собак.

…И я их очень понимаю,

Когда Вишневскому внимаю.

Как хорошо не транспортом не ехать,

Не визу ждать, а вызовы бросать,

Не утешаться никакой утехой,

А «не стихи» бы лучше не писать.

Коль взял ты вдохновение в аренду,

Коль «не стихи» твои не слишком гладки,

Ты уходи, как минимум, в легенду,

Без всяких там «вернуться», без оглядки!

Едва родился я на свет —

То сразу понял – я поэт,

Но только, видимо, в поэты

я прорывался без билета,

И, несмотря на уговоры,

Не пропускали контролёры —

Видать, в поэзии запреты

На пассажиров без билета,

Но средь поэтов от Сатиры

Бывают зайцы-пассажиры:

Дрожит, как хвост, неверный стих

(Вишневский, видимо, из них).