«Эх, в воде б да не застыла,

Сидя на бревне верхом».

Чтобы ног не промочила,

Стал бревно долбить, что силы,

И ещё скоблил потом.

А родные приставали,

Что ты ладишь? – всё пытали.
–

Иль корыто для коров?

Он шутил: Коль ладил я,

Знать название – ладь-я,

Сладит жёнку мне под кров.

Ох и знатной получилась,

По волнам неслась-катилась …

Ну а девушка то что?!

«Да» иль «Нет» ему сказала?

Приласкала? Отказала?

Нам не ведомо про то.

Но скажу я достоверно,

Так вот просто, от полена,

И пошёл по миру флот.

Речка мне о том шептала,

Правду ль, нет, она сказала?

Знает только темень вод,

Да небес высокий свод.

Как наваждение и радость,

Со славным мудрым визави,

Подарком дивным мне досталось

Познать иллюзию любви.

Я в первый раз огнём горела,

Ты был так близко, далеко…

И песни бесконечно пела,

И плакала навзрыд легко.

И, сквозь холодный сплин рассудка,

Желаний иллюзорных тень…

Спасибо, Жизнь! Такая шутка!

Так было несказанно в ней!

Она вплетала чувств безбрежность,

Меняя на ходу теченье…

Мне от неё остались нежность

И… сладкое опустошенье.

В обычный день воротишься домой,

Где всё иначе, муж любимый мой:

Пустые полки, лишние в шкафу,

Бумаги не разбросаны повсюду,

Посмотришь на немытую посуду,

И в сердце обнаружишь – пустоту.

Завыть не сможешь, спазм гортань сожмёт,

И вопль, скупой слезой, дотла сожжёт.

И ты свечу поставишь у окна.

Как жизнь моя, стечёт, сгорев, она.

Страницы дней листает листопад,

Я пред тобой ни в чём не виноват,

Но если вдруг обидел невзначай,

Прости, и чувств моих не отвергай.

Моя любовь к тебе, как океан безбрежный,

Как в океане в ней порывистость стихий,

Ты говоришь, что я стал грубый и не нежный…

А я, тайком, любя, пишу тебе стихи.

С тобою рядом мы не год, года.

От будней устаём мы иногда,

Так хочется порой побыть в тиши,

Но только ты – уют моей Души.

Дай руку мне и взгляд не отводи.

Нас много лет ещё ждёт впереди.

Улыбкой озари разлёты дней,

Зима придёт, тепло нам будет в ней.

Моя любовь к тебе, как океан безбрежный,

Как в океане в ней порывистость стихий,

Ты говоришь, что я стал грубый и не нежный…

А я, тайком, любя, пишу тебе стихи.

Приходил ко мне тогда, когда было туго.

Прилетел ко мне, когда жизнь вас развела.

Я была тебе всегда боевой подругой,

А любимой никогда видно не была.

Нежно-нежно целовал, обнимал словами,

Страстью пламенной горел, долго остывая…

А теперь слетают дни, тая месяцами,

Безразличны и пусты, как ворота рая.

Со звонким звуком разбивая сердце,

Он не мечтал ни сжиться, ни согреться,

Но, следуя холодному расчёту,

Себя мнил хищником, влекомым на охоту

Одной потребностью – насытить плотью плоть.

Что делать, коль Не Дал ему Господь

Ни состраданья, ни любви, ни веры…

Лишь лицемерный разум для аферы.

Весна наступила. Но в сердце моём

Осень с зимой, где мы были вдвоём

В мире, которому слово – начало!

Слово, которое мир весь вобрало!

В нём, словно огненные витражи,

В миг отразились чувств миражи.

Под светлой тенью состраданья,

Он чувствам не искал названья,