Они – пророки.

Но иногда, забыв о них,

В метель ночную.
–

И лёгок снег! И ветер стих!

Судьбу другую,

Иную линию ты сам

Себе назначил.

И это значит можно нам

Прожить иначе.

Слова сплетать в стихов букеты.

Искать ненужные ответы.

Эмоций вихри извергая,

Забыть, что это жизнь чужая.

Прожить её за строчкой строчка,

И пожалеть – как рано точка.

И не понять простейший факт:

Зачем стихи сложились? Как?

Но если хоть кому-то мило -

Не зря я небеса коптила. =)

Песни осенние ветер поёт,

Туч паруса разгоняя по небу.

Листья трепещут и рвутся в полёт,

Не понимая, что ринутся в небыль.

Всё подчиняется ритму планет

И резонансным потокам стихии.

Впрямь ли навечно прописан сюжет,

Или зашоренные мы такие?!

Рвёмся в пространство, сквозь сети преград,

За горизонты разумных сомнений,

Также, как листья, скользя наугад,

Может быть тенью последних мгновений.

После первых дождей расцветает кислица,

Покрывая проплешины звёздным огнём.

И так верится нам, что беда не случится

В странном мире, в котором сегодня живём.

Каждый листик, как символ любви и доверья,

Три сердечка зелёных, и хрупкая связь.

И цветов злато-солнечные ожерелья,

Смело тянутся вверх, ничего не боясь!

После зимних дождей, возвратятся хамсины,

Отцветут пустыри – только серый песок…

Вот и нам бы так жить, на дыханье едином,

Не страдать и не плакать, что короток срок.

Мысли вразброс,

Мозги набекрень.

Словесный понос

Додумывать лень.

Горячий песок

Быстрей пробежать.

Ещё вот чуток

И волн благодать.

Не ищи в словах смиренья, пусть прошло немало лет,

Жизни будет завершенье, сказкам – завершенья нет.

Имя временем сотрётся, и фамилия уйдёт,

Только строчкой отзовётся жизни медленный фокстрот.

Мне б хотелось эти сказки бесконечно повторять,

Жаль, истратила все краски, больше нечем рисовать.

Отгорела, отпылала, бабьим летом оплыла…

В недрах звёздного кристалла – только радуги крыла.

Не пахли фрукты, овощи, цветы…

Исчезли запахи. Зато гремели звуки,

Назойливо крикливые до муки,

Словно напоминаньем глухоты

Бездушного обманчивого мира.

Чарующую музыку Сатира,

Колодец-двор, с тамтамом замешал…

Потом сандал индийский появился,

И не поймёшь откуда он курился,

Но каждый сантиметр им провонял.

Затем ночами слушали скандалы,

И полицейских – бились нелегалы…

А пенье африканцев… до сих пор,

Ночным кошмаром снится этот хор…

Как пахнут огурцы и помидоры!

Как ароматны свежих яблок горы!

А шум?! Ну да, немного шумновато…

Но надо же и привыкать когда-то…

Не горюй, что стираются чувства весенние.

Не кори, что другая весна на пороге.

Время вянет в застое. Жизнь – только движение,

Вечно в новом витке, вечно в новой дороге!

Жизнь возрождает себя в повторениях,

Прежними циклами в новых мгновениях.

В камне, растении, птице, пчеле…

Те же процессы внутри и вовне.

Отождествляет всё проникновение,

Элементарного мира вращение.

Всё нарождается изо всего,

Нового нет здесь совсем ничего.

Сами мы в тех же спиралях вращаемся,

И примирить с этим знаньем пытаемся

Разума призрачный камертон,