Шрифт:
Мой Милый, почему мы – не цветы?!
Вы говорите, что пишу стихи я…
От начала миросотворения
Тех же слов и мыслей повторения,
Отраженья – малые сатирки…
От пылинок и до чёрной дырки,
Сквозь Экклесиаста и «Пруткова» …
В зазеркальях пойманного слова.
То, что было, то и дальше будет,
Не прибавится и не убудет,
Суета сует, томленья, тления…
Что ж так жаждет сердце вдохновения?!
Вы говорите, что пишу стихи я.
Нет, не пишу – они моя стихия,
Мой мир, в котором столько белых пятен…
Мне и самой он часто непонятен.
Порой в нём штиль, порой ветра бушуют.
Не строю их, они меня муштруют,
Диктуют когда спать, когда не спать,
То падать заставляют, то летать…
Бурлят, мосты срывая и препоны,
И не желают стричься, как газоны.
То пишется, то не пишется.
Мозг – словно открытый портал.
Откуда-то что-то слышится,
Далёкий глухой сигнал.
Жаждет он материальности,
Себя от забвенья спасти,
И в нашей краткой реальности
Жизнь новую обрести,
Звучит то строкой, то музыкой…
И я, как прилежный студент,
Восторженным Музы узником,
Спешу всё внести в конспект.
То пишется, то не пишется,
То будят слова в ночи…
Текст записанный пыжится,
Не движется, хоть кричи.
И строчки такие странные
В мозгу внезапно звучат.
Мысли мои туманные
За ними вслед, наугад.
Когда же в сеть книгою ляжет,
От слухов только держись.
Читатель прочтёт и скажет:
Такая вот – её жизнь.
И станет моими строчками
Судьбе моей делать тест,
И запятыми с точками,
Менять смысловой контекст.
И я однажды не выдержу,
И в дрёму его явлюсь.
Всё ему прямо выложу! …
Не выложу?!))) Ну и пусть…
Последние всплески энергий случайных,
Слетевших, как щедрый подарок, ко мне.
Какие за ними скрываются тайны?
Чьи тени в туманной стоят пелене?
Что мозг мне диктует из тьмы извлекая?
Иль может он только антенны радар?
И чья это память? Моя? Иль чужая?
Дана она мне в Наказанье, иль в Дар?
Ответить я даже себе не сумею.
Они ткань огня во плоти естества.
Я этими строчками просто болею.
А нет их – и вовсе как будто мертва.
Маховой механизм планетарных часов.
Наших жизней мгновенья на их циферблате.
Мы цепями событий прикованы к дате,
В мириадах, не узнанных даже, оков.
Медленно-медленно, но неуклонно,
Я истекаю клоном из клона,
Клетка за клеткой перетекая,
И возрождаюсь, облаком тая,
В месте другом и в другом положенье –
Так происходит телодвиженье,
Эхо следа оставляя повсюду,
Там, где была я и там, где я буду.
Смешна, в наивности своей,
Ждала ты чуда.
Но только чудо, меж людей,
Скажи, откуда?
И ты ведь знала наперёд -
Его не будет,
Но сердце песней восстаёт
И Душу будит.
Она, стареть за телом вслед,
Не успевает,
И, у заката, свой рассвет
Вновь поджидает.
Рисуют линии судьбы
Событий сети.
Мы их хозяева? Рабы?
И те и эти?
Зависим мы? Или от нас?
И где истоки?
Ах, как мы верим им подчас.