Найдёте там лишь стёртый карандаш…

Рюкзак мой – жизни пережитой память,

Не самый лёгкий, вам скажу, багаж.

Я с любовью наполнила ванну душистою мятой,

Чтобы милый мой вспомнил заливные луга, где шатались,

Лес высокий и светлый, с зелёною гривой патлатой…

Всё, что так мы любили, и с чем так давно распрощались.

Зеленушки по склону лишь припухлость песков обозначит,

Вдоль по гребню – маслята, белый гриб – где под елью бурьяны,

Польский гриб, моховик, а поодаль и зонтик маячит,

Шоколадных молочников, словно грядок обильных, поляны…

Сквозь косые лучи, янтари колоннадные сосен,

Воздух солнцем пронизан с душным запахом ежевики…

Так смешно, что случайная, краткая, рыжая осень,

Расписала нам жизнь, поменяв все событья и лики.

И камню ведомо дней течение.

Но их не в этом предназначение.

Камни – не люди, они без сердца,

Зато на камень легко опереться.

Люди, с опытом, жёсткостью полнятся.

А камни, от времени, мягче становятся,

В русла кристаллами просыпаются…

С ними надежда, подчас просыпается.

Маленький лучик в теле изломанном,

В мире проданном и проштампованном.

Я всю жизнь прожила в одиночестве,

За забором немой глухоты.

О науке мечтала, о творчестве…

Но остались мне только мечты.

Всем, что было делилась искренне,

Ничего не прося взамен,

Ни была ни чванливой, ни выспренней,

Не любила парадов и сцен.

Ни карьер не просила, ни милости,

Лишь лошадкой была тягловой,

Простодушной, смешной в наивности…

Ну, короче, самой собой.

В чём была не права, что не сделала,

Как должна была жизнь прожить –

Не судите – жила как умела я,

И прошу меня извинить.

Круг замкнулся! Всё циклично!

В общем даже безразлично,

Что смешно и так безлично,

Повторяясь, как часы,

Вязнут чувства, отношения,

И конфликты, и решения…

Покачнутся на мгновение,

И застынут вновь весы.

Время всё тишком стирает,

Словно брёвнышко ровняет,

Или камень обрубает,

Подгоняя под формат.

И не всё уж в нашей власти,

И не так играют страсти,

И не в том уж видим счастье,

В чём полсотни лет назад.

Мы оставляем за порогом дней

Родных и близких, всех своих друзей,

И улетаем, трудно отпустив,

К изгнанию себя приговорив.

Незримо, боли, сердца рвут струну.

Живём, словно две жизни, в жизнь одну,

И сами на вопрос ответ не зная:

Насколько правы были, улетая?!

Вся наша жизнь – путь от себя к себе.

В ней что-то рушится, и что-то создаётся.

Мы ищем оправдания в судьбе,

Но только сердце болью оборвётся.

Бывает, и наедине с собой,

Как дети, выступаем эпатажно.

Но это не умерит нашу боль,

И, в общем-то, теперь уже не важно.

И были мы виновны? Или нет?
–

Нас даже совесть рассудить не в силах.

Так беззащитно жив цветов букет,

На поистёртых временем могилах.

Не связан я бездумностью привычки,

Ответственности глупой суетой,

Огнём страстей, вкусившей серы, спички,

Нелепой и несбыточной мечтой -

Ни словом, ни поступком, ни делами…

Невидимый при солнечных лучах,

Как тень, в толпе скольжу я промеж вами,

Меня как будто нет, я словно прах,

На кладбище разрушенном веками.

Я так хочу хоть что-то ощутить!

Мы ж изначально не были врагами,

Я помню хорошо, что значит – жить…

Увы, мне никогда не повториться,

И сил нет ни уйти, ни возвратиться.

\Я ж был такой, совсем такой, как вы…\