Один народ! И Бог у нас Единый!

Хоть мы к Нему по-разному идём.

Нет разницы короткий Путь, иль длинный,

Мы вместе здесь, и этот мир – наш дом!

Не говори со мной моя бессонница,

Мучительно я так хочу уснуть.

Ты дай мне хоть немного успокоиться,

И, на мгновенье, время обмануть.

Пусти меня в мои отдохновения,

В мои нематериальные миры,

Миры на грани веры и сомнения,

На грани откровенья и игры.

Там за дверями синевы мерцающей,

Молочного дрожания лучей,

Я расплываюсь, то громадой тающей,

То точкой в средоточии грудей,

Там мысли вихрем в голове проносятся,

Обрывки фраз роняя на ходу,

И образов плывёт чересполосица,

Как облаков видения в пруду.

И фраза вдруг, словно извне звучащая,

Я тут же, резко, прикрываю дверь…

Какая из двух жизней настоящая?!
–

Бессонница, оставь меня теперь.

Возможно просто с нами мозг играется,

Ведь это он все образы творит…

А может вправду дверь приоткрывается,

Вот только знать бы: кто(!) за ней стоит.

В переплетеньях тонких нитей,

За тенью призрачных событий,

Жизнь создаёт себя саму,

Подобьем сети, иль грибницы,

Чтоб с новой силой воплотиться,

Представив тел плодовых тьму.

Словно грибы их, созерцаем.

Нам кажется, что мы их знаем.

Но, также как и сеть грибницы,

Их мир для нас непознаваем,

Мы даже и не представляем

Все связи их, и все границы.

Попробуй отследить все гифы…

Вот мы и сочиняем мифы…

Смешно. Когда я отомру,

Листочком покидая Древо

И время, старую кору,

Затянет быстро и умело,

Никто не вспомнит обо мне.

В жестокой этой синеве,

Нас уже столько облетело…

Листок, средь тьмы листов других,

Весёлых, умных, бесталанных,

На диво правильных, и странных,

Сверх меры вычурных, простых…

И, в общем-то, не в нас ведь дело.

Мы – лишь питательный субстрат.

На нас величие взрастят,

Мысль в диссертациях итожа

Те, кто позднее облетят.

И их, как нас, забудут тоже…

От самых Бытия Основ,

Всё начинается со слов:

Знакомство, дружба и любовь,

Семья, иль просто приключения,

И даже музыки рождения…

Она ведь тоже вся из слов,

Небесного произнесения.

Нам говорят: Важнее для народа,

Когда есть жрачка, тряпки и жильё…

Нам говорят: На кой вам лад свобода,

Когда сытней и проще без неё.

Показывают фильмы, передачи…

Что было, будет, или может быть…

Но дышится свободному иначе!

А без оков куда приятней жить!

И удивляясь нашему капризу,

Что сами мы не лезем в кандалы,

Нас рвут на части справа, слева, снизу…

Заманивают сказками послы…

И, опусы истории листая,

Слагают речи на один мотив,

О нашем прошлом нам напоминая…

Своё, как видно, навсегда забыв.

Есть Автор и Лирический герой.

Принципиально тем они отличны,

Что Автор не откроет жизни личной,

Она за мощной крепостной стеной.

Он, в чём-то разный, всё-таки всё тот же.

Его меняют годы, времена.

Но он – един, жизнь у него – одна,

И не всегда они с Героем схожи.

Герой – изменчив, как ветра весной.

Он многолик, живёт он «на распашку»,

Порой «отдаст последнюю рубашку»,

И за пятак удавится порой.

Он хочет всем на свете побывать,

Во всё проникнуть, всем овеществиться,

С песчинкой каждой, с каждой мыслью слиться…