Я пишу ему: «Здравствуй!»

Он ищет меня глазами и не находит. Спускается вниз и видит меня. Подходит ко мне. Я — не одна.

— Здравствуй… те!

Он — пьяный.

— Здесь — слишком людное место. Я сейчас выступлю, и мы потом поговорим, хорошо? Я киваю головой. Мне страшно. Я опять не вижу его лица. Мне показывают Другое Лицо. Всё то же.

Он поёт несколько песен и спускается в зал.

— Мне понравилась та песня про…

— Я пел её для тебя…

Я — на сцене. Он восторженно смотрит на меня из зала.

Я спускаюсь. Он берёт меня за руку и ведёт за собой. Прочь отсюда. Мы поднимаемся по ступенькам. В зале очень шумно и ничего не слышно. Выходим в междверье. Здесь тише, но тут кто-то есть. Он не хочет говорить при этом человеке. Он открывает дверь в метель и, резко взяв меня за руку, выводит на улицу.

Я — в тонком платье. И он — без куртки. Мы стоим друг напротив друга. Падает снег. Фонари…

Он нежно и робко берёт мои ладони и гладит пальцы. Он ласково смотрит мне в глаза. Он гладит меня взглядом. Я смотрю на его лицо и вижу Володю.

— Почему? — спрашиваю я, уже заранее зная его ответ, но отказываясь верить.

Он молчит.

— Почему и куда ты исчезаешь? — мне хочется, чтобы он ответил.

— Я был в Иной Реальности.

— И часто ты в ней бываешь?

— Улетаю дня на три… Потом возвращаюсь… Потом — снова… Прости меня… Ну прости… Прости…

Мне кажется, в это мгновение он просил у меня прощения за всё, чего ещё не было.

— Ты — очень красивая… Очень, — произносит он с нежностью и любовью.

— Ты сейчас в Иной Реальности, ведь так?

Кивает.

— Значит, я существую для тебя только в Иной Реальности?

— Да, — признается он.

Я отказываюсь в это верить.

— Прости меня… Пожалуйста, я так сильно тебя…

Он притягивает меня к себе, обнимает, целует… Падает снег… Фонари…

Кто-то хлопает дверью за моей спиной.

— А где ты живёшь? — спрашивает он.

— А ты?

— Там, далеко вверх…

Я — далеко вниз…

— Что ты делаешь завтра? — снова спрашивает он.

— Работаю… А ты?

— Выступаю… Но… если ты приедешь… ко мне… Нет, тебе не понравится то, что ты там увидишь…

Мы вернулись в зал. Медленный танец. Мы танцевали на лестнице. Я смотрела на него и не могла поверить в то, что это — правда. Правда — всё, что я вижу.

Ночью мне стало плохо. Душа была подобием выкручиваемой тряпки. Астральное тело колотило, как в лихорадке. Я не могла заснуть. Я всё видела. Я знала, что происходит, — я держала его. Здесь. Он был Там. Я так и не заснула в ту ночь.

Утром я приехала на работу выжатой, как лимон. Мой коллега подошёл и спросил:

— Ты чем, Алис, ночью-то занималась? На тебе ж лица нет.

— Тащила… Из болота… Бегемота…

— Ну и как, вытащила?

Ему смешно. Я проваливаюсь в сон.

Он исчезал и, периодически появляясь, писал мне что-то. Sms-ками. Письмами. Повторяя одно и то же слово в каждом из них — «Надежда». Я уже ничего ему не отвечала. Я знала, что он пишет мне из Иной Реальности.

Я уехала на две недели. В Бейруте, включив телефон, увидела, что он мне звонил. Потом пришла от него sms-ка: «Привет…»

Я написала, что не хочу больше общаться письменно. И если он хочет, мы можем встретиться, когда я вернусь, и поговорить. Но только в ЗЕМНОЙ Реальности.

Я вернулась, он не писал и не звонил. Прошла почти неделя, когда он написал мне длинное письмо. С просьбой забыть всё, что было, как кошмарный сон, и что в только что наступившем году он очень надеется, что у нас всё будет хорошо. «Надеется»… Я ничего не ответила. Ближе к ночи он позвонил.

— Хочешь, я приеду к тебе прямо сейчас? — спросил он.

— Нет.

— А когда?

— Где ты?

— Где-то далеко-далеко. В лесу. Катаюсь. На лыжах.

— Ты смотрел на часы?

— Ну… возможно, я успею…

— Я вернулась 17-го…

— А разве сегодня не 17-ое?

— Прибавь шесть.

— Я хочу тебя видеть.

— Где ты был эти шесть дней?

— Давай встретимся и поговорим.

— Чего ты хочешь от меня?

— Любви… А разве ты не хочешь ЛЮБВИ?

— Отчего же. ОЧЕНЬ хочу. Любви. Но я хочу, чтобы ОН был ЗДЕСЬ, а не ТАМ.