Шрифт:
— Да я его первый раз вижу, как и вы, — недоумевающе ответил Райан.
Я покосился на Райана:
— Ты же работаешь в Лос-Анджелесе. Ты ни разу не видел Дитера Штайблиха?
— Ты же работаешь в Нью-Йорке. Ты ни разу не видел Роберта Де Ниро? — уверенный в своих словах, парировал он.
— Я видел, — невозмутимо ответил я.
— Видел?
— Видел.
— Ты видел Роберта Де Ниро? — Райан все еще не верил мне.
Лифт доставил нас на этаж шефа и мы направились к единственной двери в конце коридора.
— Да, я видел Роберта Де Ниро.
— Где ты его видел?
— В Нью-Йорке, Райан. Он в кафе сидел за соседним столиком. Ты что, фанат Де Ниро?
— Немного. Крестный отец… классика и все такое.
— Черт, знал бы, я бы тебе автограф взял.
— Может, вы оба обсудите это за ужином при свечах?! — не выдержал Дэвид.
Я постучал в дверь заместителя директора и сразу открыл ее. Дитер Штайблих уже покидал кабинет шефа. Он неспешно прошел мимо нас и, будто здороваясь, кивнул всем троим. Но КАК он прошел мимо нас. Халат скрывал его ноги, а сам он двигался так плавно, что у меня сложилось впечатление, будто он парил над землей. А когда он проходил мимо меня, я готов утверждать, что почувствовал какой-то мерзкий холодок, исходящий от него. В купе с его худобой и бледным цветом лица, он больше походил на окоченелый двигающийся труп. Точно живой мертвец. Я подумал, что совсем не хотел бы встретиться с ним где-нибудь в темном переулке.
Дверь за Штайблихом захлопнулась и я поймал на себе удивленный взгляд Роберта Стиллера.
— Что за делегация, Нейтан? — шеф окинул недоумевающим взглядом всю троицу.
— Продолжение брифинга, — ответил я, — внеклассное занятие. Райан хочет рассказать кое-что о нашем подозреваемом.
— У нас есть подозреваемый?! — в один голос выпалили Дэвид с Робертом.
Я отвечать не стал и только перевел взгляд на Райана. Ему ничего не оставалось кроме как разъяснить ситуацию:
— Эм… сэр, — неуверенно начал он, обращаясь к шефу, — я уже говорил Нейтану, что это все только догадки и никаких доказательств нет, но Нейтан…
— Считает, что это следует проверить, — закончил я, — так как никаких хотя бы отдаленно лучших вариантов у нас нет в принципе. Рассказывай все, что знаешь, тут все свои.
— Ну да, свои, — Райан недовольно посмотрел на Дэвида, — короче, есть такой мутный тип по имени Виктор Хауэр — специальный агент Лос-Анджелесского контртеррористического отдела…
Глава 3
У себя в кабинете на своей любимой стене для размышлений я рассматривал хаос текущего дела, который сам же на этой стене и устроил. Я, конечно, не раз пытался все более менее структурировать, расположив фотографии жертв в хронологическом порядке, досье на них и показания свидетелей, но все равно, человек, ничего не знающий об этом деле, вряд ли бы разобрал хоть что-то из происходящего на моей стене. Это больше походило на произведение художника-абстракциониста, где все возможные цвета хаотично смешивались, образуя причудливые формы, а смысл картины был понятен только самому художнику. Дерьмовый я наверно художник, раз сам понимал не более половины изображенного на стене.
По крайней мере теперь, благодаря Райану, у нас появилась хоть какая-то цель на сегодня. Что шеф, что Дэвид очень скептически восприняли предложение искать какого-то никому тут не известного Виктора Хауэра на одном лишь основании, что его подозревает Райан Фокс — человек и без того не особо заслуживающий доверия в наших кругах. Тем не менее мне удалось убедить Роберта, что личность Виктора Хауэра выглядит достаточно подозрительно и он стоит того, чтобы быть проверенным хотя бы поверхностно. К тому же, все четверо — я, Роберт, Дэвид и Райан — согласись с мыслью, что наш убийца с большой долей вероятности может быть человеком, знакомым с криминалистикой на профессиональном уровне. И последний неопровержимый аргумент в пользу поисков Хауэра был очевиден для всех. Нам попросту было некого искать, и Хауэр становился кем-то вроде козла отпущения. Мы находились в отчаянии и правда надеялись, что ткнув пальцем в небо, нам повезет.
Я стоял в паре метров от стены и панически переводил взгляд с одной фотографии на другую, потом на третью, на четвертую. Я десятки раз перечитывал биографии каждой жертвы в надежде обнаружить то, чего там никогда не было. Иногда мне казалось, что я обнаруживал некую гениальную ни для кого, кроме меня незаметную связь между жертвами. Мне казалось, что все жертвы связаны надломленными ногтями на ногах или тем, что все они появились на свет уже с приходом шестидесятых. И были моменты, когда я по-настоящему верил, что нашел некую скрытую связь, но потом я садился в свое кресло, делал очередной глоток кофе и понимал какой я идиот. Я видел только то, что хотел видеть. Мне хотелось хоть что-то увидеть… но ничего не было.
В очередной раз, не обнаружив у себя на стене ничего нового, я плюхнулся в свое кресло за столом и посмотрел на наручные часы. Райан сказал, что сделает пару звонков каким-то своим контактам в Лос-Анжелесе и тогда сразу сообщит мне все, что узнает о месте нахождения Виктора Хауэра в Нью-Йорке. Я все еще ждал новостей от Райана. Долго ждал. Он обещал справиться достаточно быстро, но с момента его обещания прошел уже час, а вестей все не было.
В дверь постучали.
— Сэр, можно? — спросила Джемма.