— Зато этот на тебя, кажется, обиделся, — заметил Гриша.

— Кто?! Андрей? Я тебя умоляю, — поморщился Шрудель, — он через месяц снова ко мне явится с каким-нибудь очередным списком. А все его прощальные монологи я сто раз слышал. В прошлый раз он вообще сказал, что больше мне руки не подаст. Соврал, как видишь.

Кажется, Шрудель был даже разочарован такой непоследовательностью Дерюгина.

— Зачем же он ходит, если заранее знает, что ты ничего не подпишешь?

— Как зачем? — искренне удивился Шрудель. — Ну ты даешь! Так надо. Так принято. Я, например, знаю, что Синюшников мне никогда в долг не даст, но все равно ж прошу. А он всегда говорит: «У меня нет, старик». Это правила игры.

— Может, у него и вправду нет, когда ты просишь?

— Скорее всего, так и есть. Это неважно.

Очередной логический выверт Шруделя поставил Гришу в тупик.

— Ты пойми, Гриш, я не против диссидентов — пусть бродят со списками. Они тоже часть игры. Просто Хрущев им мозги сдвинул. Они решили, что раз Сталин умер, правил больше нет, а есть свобода. А правила всегда есть, просто они меняются. Вот сейчас, когда Хрущев исчез, они это начали понимать и постепенно вырабатывают свои правила. И ради бога.

— А у тебя какие правила?

— Слушай, Алиса в Стране чудес, — разозлился Шрудель, — может, закончим пресс-конференцию и пойдем уже по делам?

— А у нас есть дела?

— Конечно.

— Что значит «конечно»? — возмутился Гриша. — Ты же сам мне до этого предлагал в кино сходить!

— Ну, да. Предлагал. Если бы ты пошел, я бы пошел с тобой. Это и были бы дела. А раз ты не пошел, значит, у нас другие дела. Чего тут непонятного?

«Да все!» — мысленно закричал Гриша, но вслух ничего не сказал, ибо втайне все еще надеялся постичь логику окружающей его реальности.

«Если бы я был в стране чудес, то Шрудель был бы, видимо, чеширским котом, — подумал он. — У него всегда все поразительно логично и просто».

— Но прежде чем мы пойдем, — неожиданно прервал Гришины мысли Шрудель, — давай-ка кое-что проясним. Как говорится, без экивоков.

— В к-к-каком смысле? — слегка заикаясь, спросил Гриша, подумав про себя: «Все, я влип. Поставил не на того. Шрудель — агент КГБ».

— В таком смысле, что я, конечно, люблю выпить, но мозги пока еще не пропил. Вчера я был сильно нетрезв, поэтому ты здесь. Я, конечно, частенько приводил странных людей, странность которых, правда, чаще всего объяснялась их принадлежностью к женскому полу, но всему же есть предел. Версия с израильским шпионом, увы, меня совершенно не удовлетворяет. Ни меня, ни мое любопытство. И потому скажи мне, Григорий, что ты, кто ты и откуда.

Гриша куснул губу и испытующе посмотрел на Шруделя. Тот быстро просек его сомнения.

— Один тот факт, что ты подозреваешь меня, живущего вот в этом, — тут он обвел глазами убогую кухню, — и общающегося с теми, кого ты видел вчера, в сотрудничестве с органами, говорит о том, что ты либо не шибко проницателен, либо не совсем отсюда. А тогда откуда? Ну, давай-давай, колись. У тебя в сумке столько всяких штучек, что…

Тут он поскреб подбородок и, наклонившись через стол, добавил почти интимным шепотом:

— Ну?

— Что?

— Что «что»? Давай уже, колись.

Гриша понял, что Шрудель не отстанет.

«Нужно срочно придумать какое-то объяснение, — подумал Гриша, — а про перелет во времени лучше отложить. Сейчас он все равно не поверит, да и объяснять долго. И потом, я его второй день знаю. А вдруг он всем разболтает? Тогда меня точно как шпиона за жопу возьмут».

— Ну, хорошо, — сказал Гриша. — Понимаешь, Вов. Я просто не хотел говорить. Я действительно москвич. И я действительно давно не был в Москве. Я, понимаешь, эээ… в общем, сын дипломата. Мой отец в нашем посольстве в Америке работает. И я там тоже жил. Какое-то время. А потом решил вернуться на родину.

— Ты — дурак? — с каким-то сочувствием спросил Шрудель.

— Почему? — опешил Гриша.

— Жил в Америке и решил вернуться.

Тут Гриша почему-то разозлился. То ли на «дурака», то ли на то, что версия с папой-дипломатом ему самому показалась довольно глупой.

— Слушай, Вов. Ты в Америке бывал?

— Нет.

— Ну а чего ты мне тогда втираешь? Я там довольно долго прожил и могу сказать, ничего особенного там нет. Тем более рая. Это вы здесь все на Западе помешались. Сигареты, жвачка, свобода! Нет, конечно, что-то там лучше организовано, но… далеко не все. Видел бы ты, какая там грязь в Нью-Йорке, или бюрократию тамошнюю, или… как живут творческие люди… А твоя пресловутая свобода слова — миф! Нет никакой стопроцентной свободы. Да! Говорить можно о чем хочешь. Только кто это услышит? Хочешь книжку написать? Пиши. А на какие шиши издавать будешь? Какая уж тут свобода слова! Всюду деньги правят. Инвесторы, спонсоры. Вот пришел ты в газету работать и говоришь: хочу правду писать. А газета издается на деньги республиканской партии. И тебе говорят: хочешь писать о демократах правду? Пиши. А будешь наших республиканских конгрессменов критиковать, иди на хер. Вот так-то!

Гриша говорил вдохновенно, хотя сам в Америке ни разу не был. Тем более в 75-м году.

— Слушай, Гранкер, — выдавил опешивший от Гришиного монолога Шрудель, — а ты, оказывается, умный, глубокий собеседник.

И после паузы вздохнул:

— Вообще-то я и сам догадывался, что рая там нет, но ты прямо с таким жаром это утверждаешь…

— Только я прошу тебя пока никому об этом не говорить.

— Что Америка — не рай?

— Что я — сын дипломата.

— О чем речь, старик! — воскликнул Шрудель с такой обидой в голосе, что стало ясно — разболтает все, причем всем и в течение часа.