Под управлением любви
вернуться

Окуджава Булат Шалвович
Шрифт:

Еще один романс

В моей душе запечатлен портрет одной прекраснойдамы.Ее глаза в иные дни обращены.Там хорошо, и лишних нет, и страх не властеннад годами,и все давно уже друг другом прощены.Еще покуда в честь нее высокий хор поет хвалебнои музыканты все в парадных пиджаках.Но с каждой нотой, Боже мой, иная музыкацелебна…И дирижер ломает палочку в руках.Не оскорблю своей судьбы слезой поспешнойи напрасной,но вот о чем я сокрушаюсь иногда:ведь что мы сами, господа, в сравненье с дамойтой прекрасной,и наша жизнь, и наши дамы, господа?Она и нынче, может быть, ко мне, как прежде,благосклонна,и к ней за это благосклонны небеса.Она, конечно, пишет мне, но… постарелипочтальоны,и все давно переменились адреса.

«Летняя бабочка вдруг закружилась над лампой полночной…»

Летняя бабочка вдруг закружилась над лампойполночной:каждому хочется ввысь вознестись над фортунойнепрочной.Летняя бабочка вдруг пожелала ожить в декабре,не разглагольствуя, не помышляя о Зле и Добре.Может быть, это не бабочка вовсе, а ангел небесныйкружит и кружит по комнате тесной с надеждойчудесной:разве случайно его пребывание в нашей глуши,если мне видятся в нем очертания вашей души?Этой порою в Салослове – стужа, и снег, и метели.Я к вам в письме пошутил, что, быть может, мы зряне взлетели:нам, одуревшим от всяких утрат и от всякихторжеств,самое время использовать опыт крылатых существ.Нас, тонконогих, и нас, длинношеих, нелепых,очкастых,терпят еще и возносят еще при свиданьяхнечастых.Не потому ли, что нам удалось заработать горбомточные знания о расстоянье меж Злом и Добром?И оттого нам теперь ни к чему вычисления эти.Будем надеяться снова увидеться в будущем лете:будто лишь там наша жизнь так загадочноне убывает…Впрочем, вот ангел над лампой летает…Чего не бывает?

«Не успел на жизнь обидеться…»

Ю. Даниэлю

Не успел на жизнь обидеться —вся и кончилась почти.Стало реже детство видеться,так, какие-то клочки.И уже не спросишь, не с кого.Видно, каждому – свое.Были песни пионерские,было всякое вранье.И по щучьему велению,по лесам и по морямшло народонаселениек магаданским лагерям.И с фанерным чемоданчикоммама ехала мояудивленным неудачникомв те богатые края.Забываются минувшиезолотые времена;как монетки утонувшие,не всплывут они со дна.Память пылью позасыпало?Постарел ли?Не пойму:вправду ль нам такое выпало?Для чего? И почему?Почему нам жизнь намерилавместо хлеба отрубей?..Что Москва слезам не верила —это помню.Хоть убей.

Кухня

Рожденье бифштекса – само волшебство.Брильянтовых капель без счета.А эта, которая жарит его,похожа на рыжего черта.И этот, из пара родившийся черт,азы про себя повторяет,и жарит, и парит, и льет, и печет,и фартуком лоб утирает.Она в ароматы смолы и огнясебя погрузить не страшится,и плавно святая ее пятерня,как розовый ангел, кружится.И если в окно заглянуть со двора —какая бесовская штука:в чугунной ладье громоздится горапод кольцами белого лука.Там все перемешано в соке его,в прожилках его благородных:и гибель, и жизни моей торжество,и хриплые крики голодных.

Из стихов к роману «Свидание с Бонапартом»

Вдали от собственного дома,на льдине из чужой воды —следы осеннего разгрома,побед несбывшихся плоды.Окончен бой. И в нем, жестоком,мы проиграли. Генерална льдину хрупкую упал.Войны таинственным итогомпренебрегая, мертвым окомпоследний подает сигналпрощанья перед встречей с Богом.И юношеские года,и лет покойных череда —все кажется минутным вздором.Лишь лед Зачанского пруда(во сне иль наяву) всегдаперед его потухшим взором.Нам преподало Провиденьене просто меру поведенья,а горестный урок паденья;и за кровавый тот уроккому тут выскажешь упрек —пустых словес нагроможденье?Ну хорошо. Он бездыхан.А мы-то как же, молодые,пусть вшивые, но ведь живые?Неужто из горячих рансебе соорудим карьеруи будем хвастаться не в мерупод батальонный барабан?

Август в Латвии

Булочки с тмином. Латышский язык.Красные сосны. Воскресные радости.Все, чем живу я, к чему я приникв месяце августе, в месяце августе.Не унижайся, видземский пастух,пестуй осанку свою благородную,дальней овчарни торжественный духпусть тебе будет звездой путеводною.Не зарекайся, видземский король,ни от обид, ни от бед, ни от хворости,не обольщай себя волей, уволь:вольному – воля, гордому – горести.Тот, кто блажен, не боится греха.Бедность и праведность перемежаются.Дочку отдай за того пастуха,пусть два источника перемешаются.Между удачей, с одной стороны,и неудачею жизнь моя мечетсяв сопровождении медной струныавгуста месяца, августа месяца.

«У поэта соперников нету…»

У поэта соперников нетуни на улице и ни в судьбе.И когда он кричит всему свету,это он не о вас – о себе.Руки тонкие к небу возносит,жизнь и силы по капле губя.Догорает, прощения просит:это он не за вас – за себя.Но когда достигает пределаи душа отлетает во тьму…Поле пройдено. Сделано дело.Вам решать: для чего и кому.То ли мед, то ли горькая чаша,то ли адский огонь, то ли храм…Все, что было его, – нынче ваше.Всё для вас. Посвящается вам.

«С последней каланчи, в Сокольниках стоящей…»

Б. Сарнову

С последней каланчи, в Сокольниках стоящей,никто не смотрит вдаль на горизонт горящий,никто не смотрит вдаль, все опускают взор.На пенсии давно усатый брандмайор.Я плачу не о том, что прошлое исчезло:ведь плакать о былом смешно и бесполезно.Я плачу не о том, что кануло во мгле,как будто нет услад и ныне на земле.Я плачу о другом – оно покуда с нами,оно у нас в душе, оно перед глазами,еще горяч и свеж его прекрасный след —его не скроет ночь и не проявит свет.О чем бы там перо, красуясь, ни скрипело —душа полна утрат, она не отскорбела.И как бы ни лились счастливые слова —душа полна потерь, хоть, кажется, жива.Ведь вот еще вчера, крылаты и бывалы,сидели мы рядком, и красные бокалыу каждого из нас – в изогнутой руке…Как будто бы пожар – в прекрасном далеке.И на пиру на том, на празднестве тягучем,я, видно, был один, как рекрут, не обучен,как будто бы не мы метались в том огне,как будто тот огонь был неизвестен мне.