— Ты ещё можешь, — Михаил расправил плечи.

— А ты не слишком много времени проводишь среди людей, а братец? Ну, ладно, оставим в стороне весь этот вздор относительно врождённого благородства — ты всё равно вряд ли сможешь в него поверить. Но ты просто представь на секунду, что может натворить твоё ведомство, если узнает, кто выдал тебе билет в один конец? Кто в здравом уме…

Но последнюю фразу Миктиан так и не закончил. Он просто исчез. На его месте возник толстый мужичок с лысеющей головой и сильным запахом пота. Мужичок поправил ручку в кармане видавшего виды пиджака, подмигнул Михаилу и направился к лежащей на полу Татьяне, которая как раз в этот момент открыла глаза.

— Что… Что случилось? — пролепетала она, потирая голову.

— Я следователь Мечников из районной прокуратуры, — сообщил мужичок, извлекая из кармана корочки. — Я занимался расследованием убийства вашей дочери, — он подхватил пошатнувшуюся Татьяну. — Как вы себя чувствуете?

— Меня ударили по голове. Как я могу себя чувствовать? — проговорила Татьяна, хватаясь за сервант.

— Отлично! — с подъёмом воскликнул мужичок и, бросившись к Михаилу, защёлкнул на его руках наручники. — На ваших глазах я задержал особо опасного преступника… Он, и правда, убил Ирину, — громовым шёпотом через всё комнату сказал он Татьяне. — Кстати, как он вам представился? Не Михаилом? Отлично! На самом деле он никакой не Михаил, он иностранец, и за рубежом он тоже успел… Положа руку на сердце — он просто маньяк. Самый настоящий маньяк. Я, конечно, могу только предполагать, но, думаю, мы отправим его на родину, там его и будут судить за все его кровавые проделки. А вам — огромное спасибо за содействие следствию! — мужичок пожал руку ошеломлённой всем происходящим Татьяне и, подгоняя перед собой пленника, скрылся на лестничной клетке.

Костюм Миктиана, снова принявшего своё привычное обличие, как нельзя более гармонировал с чёрно-белым интерьером бара. Он благосклонно созерцал, как огонёк его огромной сигары отражается в настороженных, хотя уже далеко не трезвых глазах Михаила.

— Я могу понять, когда сигару называют «Черчилль», — облачко голубоватого дыма поднялось над столиком. — Но называть ром «Сантьяго»… — Баст кивнул в сторону почти опустошённой бутылки. — Это всё равно, как если бы они выпустили святую воду «Асмодей», — он с удовольствием отметил гримасу, исказившую лицо собеседника, когда прозвучало имя Великого Истребителя. — Брось, не будь ханжой, — улыбнулся он.

— Тебе доставляет это удовольствие? — напряжённо спросил Михаил, в который раз поправляя на коленях вновь обретённый плащ. Он не решился воспользоваться вешалкой и теперь вынужден был то и дело подхватывать норовящий соскользнуть на пол предмет гардероба.

— Мне показалось, мы уже всё обсудили. Не будет никакого дитя. Мне, как и тебе, нужно равновесие.

— Надеюсь, — мрачно вздохнул Михаил, поднимая стакан.

— Я работаю только с теми людьми, которые сами призвали меня в свою жизнь. Ты же знаешь, — Миктиан тоже пригубил ром — сгусток солнца одиннадцатилетней выдержки, — и продолжил. — Я только подталкиваю их. А вы совершаете ответный ход. Если это необходимо для поддержания равновесия. Ну, или я отвечаю на ваши действия. И меня это устраивает. В конце концов, зачем мне губить мир, где производят такие чудесные напитки?

— От твоих подданных приходят совсем другие сведения. Они ждут Дитя. Значит, либо врёшь ты, либо они, — Михаил опустошил свой стакан и налил ещё.

Коротко зашипела сигара, брошенная в ром. Глаза Миктиана зло сузились.

— Кто?

— Ходят слухи…

— Кто?! — Баст рывком подался вперёд.

— Сегодня утром я чуть было не отправился в небытие, а Эльвира сказала, что это был твой приказ, — Михаил залпом выпил содержимое своего стакана и закашлялся. Глаза его стали мутными.

— Ты слышал мой разговор с Эльвирой. Ты знаешь, что этого я ей не приказывал! — несмотря на то, что Миктиан говорил в полголоса, каждое его слово казалось гвоздём, который он вколачивал в собеседника.

Однако на Михаила этот напор не произвёл должного впечатления: его помутневшие глаза закрылись, он уронил голову на руки и вдруг исчез.

В этот раз стены кабинета занимала подборка картин Дитера Швертберджера. Видимо, каменные лица и тёмные пространства сегодня больше соответствовали настроению хозяина, нежели светлые и воздушные работы Магритта.

Расположившийся в высоком готическом кресле у письменного стола Миктиан пребывал в глубокой задумчивости. Наконец, будто приняв какое-то решение, он щёлкнул пальцами. «Астарта» — беззвучно произнесли его губы, и сейчас же маленький язычок пламени, с треском вспыхнул посередине комнаты.

Яркое чуть зеленоватое пламя задрожало и стало увеличиваться в размерах. Потрескивание становилось всё громче, пока не переросло в оглушительный рёв, а огонёк превратился в огненный столб, вихрем поднявшийся до самого потолка.

Но, невзирая на огненную бурю, грозящую поглотить ближайший к ней книжный шкаф, Баст оставался спокоен. Он даже не изменил своей позы глубоко задумавшегося человека, словно происходящее было самым обычным делом.

Наконец языки пламени начали становиться меньше, огненный вихрь пошёл вниз и сгустился в невысокую круглолицую русоволосую девушку в джинсовом костюме и ковбойских сапожках. В руках она держала внушительного объёма папку, окованную серебром. Независимо тряхнув «конским хвостом», девушка подошла к столу и опустила на него тяжело стукнувшую папку.