— В присутствии любимой женщины мужчине хочется ей нравиться. Это естественно.

— Тогда вот тебе еще комплимент: ты умопомрачительно симпатичный, милый и у тебя такая классная попка!

— Дотронься до нее, — попросил Декьярро, отворачиваясь.

Деметра обняла его за попу и со смехом произнесла:

— Почему мужчины так боятся признаваться в том, что им нравятся женские прикосновения?

— Это комплекс Александра Македонского. Мы страшно боимся предстать перед своей женщиной немужественными.

— Ничего себе, какие у тебя глубокие познания мужской психологии!

— Я был бы очень счастлив, если бы это мне хоть сколько-нибудь помогло завоевать твое сердце.

— Меня очень привлекает психология. Здесь ты на правильном пути.

— Тебе действительно так нравится моя попа или ты всего лишь хочешь подбодрить меня? — в глазах его была надежда.

В них читалась цитата из стихотворения Пушкина: «Ну, притворитесь — этот взгляд все может выразить так чудно! Ах, обмануть меня нетрудно — я сам обманываться рад!»

— Если бы я была художницей — я бы ее нарисовала!

— В таком случае, дураки те мужчины, которые стремятся унизить, поработить женщину. Лучший способ сделать ее своей пленницей — встать перед ней на колени самому. Я так счастлив, когда ты шепчешь на ухо всякие приятные слова! Идиот я какой-то! Сейчас ты должна броситься меня утешать и разубеждать в моих словах. Ты же женщина!

— Ты вовсе не идиот.

— О чем я и говорил.

— Но у меня возник вопрос: «Ты мечтаешь увидеть меня на коленях?»

— Нет.

— Не надо лгать. Я приму любую правду и готова смириться с ней.

— С чего это ты так добра ко мне? — подозрительно прищурился Декьярро.

— Плачу тебе твоей же монетой. Ты же прощаешь мне присутствие в нашей с тобой жизни моих бесчисленных (верно говорю?) поклонников. Ах, прости, делаешь вид, что прощаешь.

Декьярро сглотнул слюну.

— О поклонниках мы поговорим чуть позже, а сейчас… я отвечу на твой вопрос. Да, как любой (я подчеркиваю это для того, чтобы ты не кинулась сравнивать меня с другими мужчинами) мужчина, иногда я мечтаю, нет, страстно желаю, чтобы ты стала моей рабыней, — он сказал это шепотом, хрипло, страстно надеясь, что она оставит его в живых после такого вот признания.

Но когда она разъяснила ему, как поняла все это, он сию минуту захотел провалиться сквозь землю от стыда. И было чего стыдиться: она поняла его совершенно правильно. Он сам себя хуже понимал. И это его пугало даже больше, чем страх остаться в одиночестве.

— Любимый, ты больной, — она произнесла это так спокойно, что он втянул голову в плечи.

— Да-да, именно больной на всю голову! Слава хоть богу, что ты находишь в себе мужество признаться, как на духу, в своей болезни!

— Я… тебя люблю.

— Ну да, любишь. Ты любишь без памяти мое тело. В этом я уже имела возможность убедиться 1000 раз. А ничего, что у меня еще есть душа?

— Твоя душа очень часто рвется вовсе не ко мне, ответил он робко.

— Не к тебе? — переспросила она изумленно.

— Не строй из себя дурочку, ты все верно поняла. Взять хотя бы сладкого котенка Дарио…

Деметра притянула его к себе и поцеловала, одновременно сладко трогая за задницу.

— Это тебе за то, что ты забыл наш уговор не называть больше Дарио сладким котенком, — промурлыкала она.

— Ох, Деми — кошечка, — простонал он в ответ.

А что еще мог он сказать на это? Тем не менее, он нашел в себе мужество отдышаться и прошептать:

— Ты к нему неравнодушна спустя столько лет. Ты используешь его советы в постели, ты помнишь о нем каждую минуту…

— Это ты спросил, кто меня этому научил!

— Не перебивай! И я даже знаю причину твоих сладостных воспоминаний о нем!

— Да-а-а-а? — изумилась Деметра.

В ней боролись сразу два желания: врезать ему и приласкать, как следует. Ну так, чтобы он заткнулся, наконец.

— Дарио — это синоним слова «член». У него это слово на лбу написано красными буквами. И, знаешь, что меня больше всего бесит?

— Что? — желание ему врезать стало ощутимее.

— Что, окажись ты хотя бы один-единственный раз в его постели — эта его характеристика или слава, как тебе больше нравится, потеряет свою актуальность!