Избранное
вернуться

Рейн Евгений Борисович
Шрифт:

ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ОСЕНИ

Прекрасна родина. Чудесно жить в ладу С ее просторами, садами, городами, Вытягиваться утром в высоту И понимать на ветреном мосту Волны пронырливое рокотанье. Вернуться за полночь домой. До мозжечка Втянуть дымок и повернуть свой ключик, Но поздней осенью не выплесть из венка Ни роз, ни листьев, ни колючек. Прекрасна родина. Сады ее пусты. Нет поздней осенью от холода защиты. И все-таки завьюженной плиты Не променяй на выжженные плиты. Согрейся как-нибудь. Укройся с головой, Прости хоть до утра несносные обиды. Не спится? Ничего. Лежи, глаза закрой, Припомни всех — столь многие забыты. Ты видел их, ты знал. Ты с ними заодно На собственный манер страну свою устроил. Так зябко в комнате, так жутко. Но зато Рассветный этот час тебе полжизни стоил. Пора на холодок. Пододеяльник жестк, А новый день похож на старое лекало. И зеркало послушнее, чем воск, Оттиснет твой портрет и подмигнет лукаво.

599/600

На шестисотом километре колодец есть у полотна, Там глубока до полусмерти вода и слишком холодна. Но нет другой воды поблизости, и, поворачивая ворот, Я каплю потную облизываю, пока не капнула за ворот. И достаю я пачку «Джебела», сажусь на мокрую скамейку, Вытягиваю вместо жребия надкушенную сигаретку. Мои зрачки бегут вдоль линии. Сначала в сторону Варшавы, Где облаками соболиными закрыты дальние составы. Но сладко мне в другую сторону спешить, к родному Ленинграду, И подгонять нерасторопную в пути путейскую бригаду. О паровозы с машинистами, позавчерашняя потеха, Как сборники с имажинистами, вы — техника былого века. И я не понимаю спутников, транзисторов и радиации, А понимаю я распутников, что трижды переодеваются, И, не спеша, сидят за столиком, и медленно следят за женщиной, Позируя перед фотографом из этой вечности засвеченной. На свете что непостояннее, чем жизнь? Отстав от века скорого, Не наверстать мне расстояния, как пассажирскому до скорого. Я докурил, и боль курения дошла до клапана уставшего. Пришла пора испить забвения из этого колодца страшного.

МУЗЫКА ЖИЗНИ

Музыка жизни — море мазута, ялтинский пляж под навалом прибоя. Музыка жизни — чужая каюта… Дай же мне честное слово, прямое, что не оставишь меня на причале, вложишь мне в губы последнее слово. Пусть радиола поет за плечами, ты на любые заносы готова. Флейты и трубы над черным рассудком Черного моря и смертного часа — этим последним безрадостным суткам, видно, настала минута начаться. Белый прожектор, гуляет по лицам всех, кто умрет и утонет сегодня, музыка жизни, понятная птицам, ты в черноморскую полночь свободна. Бьются бокалы, и падают трапы, из «Ореанды» доносится танго, музыка жизни, возьми меня в лапы, дай кислородный баллон акваланга. Что нам «Титаник» и что нам «Нахимов»? Мы доберемся с тобою до брега, этот спасательный пояс накинув, и по пути подберем человека. В зубы вольем ему чистого спирта, выльем на душу «Прощанье славянки», музыка жизни — победа, обида, дай мне забвенья на траурной пьянке. Слышу, что катит мне бочку Бетховен, Скрябин по клавишам бьет у окраин, вышли спасательный плот мне из бревен, старых органов, разбитых о камень. Тонут и тонут твои пароходы, падают мачты при полном оркестре, через соленую смертную воду пой мне, как раньше, люби, как и прежде.

НОВОГОДНЯЯ ОТТЕПЕЛЬ В ГОРОДЕ ЗЕЛЕНОГОРСКЕ, БЫВШИЕ ТЕРИОКИ

Так важно чавкала трава под новогодней теплой жижей, что не замерзла голова под несезонной кепкой рыжей. И только бешеный малыш, скользя на узких санках финских, прошел по следу старых лыж, ближайший путь до моря вызнав. И я пошел туда за ним средь старых зданий териокских, и смутный пар, что банный дым, стоял столбами на торосах. Здесь был когда-то интернат в послевоенную годину, в нем жил я много лет подряд и в памяти не отодвину бетонный дзот, где стенгазет руководил я рисованьем, над Балтикой предчувствий свет, что стал моим образованьем. Под вечер отступал залив, показывалось дно, мелея, я становился не болтлив, тихонько маясь и немея. В кровосмесительном огне полусферических закатов вторая жизнь являлась мне, ладоши в желтый дым закапав. И вот я закруглил ее и снова подошел к заливу. Я понял за свое житье: «Все ничего, а быть бы живу». Стоять в предновогодний час среди тепла зимы нестойкой, на дно упрятав про запас всего один мотивчик бойкий — жить, жить! В морозе и в тепле, любой норе, в любых хоромах, на небе, в море, на земле, в тиши и маршах похоронных.

НЕЖНОСМО…

Александру Штейнбергу

«Утомленное солнце нежносмо… нежносмо… нежносмо… …Нежно с морем прощалось…» Режь на сто антрекотов Мою плоть — никогда Не забыть, как пластинка Заплеталась, вращалась… Нету тех оборотов — Ничего. Не беда. Мы ушли так далеко, мы ушли так далеко От холодного моря, от девятого «А». Но прислушайся — снова Нас везут в Териоки, И от этой тревоги вкруг идет голова. Без тоски, без печали на куски размечали Нашу жизнь и границы Выставляли столбы. То, что было вначале без тоски, без печали… Ничего, доберемся, Это без похвальбы. И холодное море, пионерские пляжи, Пионерские пляжи, крик сигнальной трубы… Сколько лжи, сколько блажи, Все вернется и даже, даже наши пропажи, Даже наши труды. И когда нежно с морем утомленное солнце С морем нежным откроет нам заветный секрет, И когда нам помашут териокские сосны, Мы поймем и увидим, и увидим, что нет. Больше не было солнца, больше не было моря — Все осталось как было только там — навсегда. Териокские сосны нам кивнут возле мола, И погаснет картина — ничего, не беда. Утомленное солнце… нежносмо… выйдет снова, Мы узнаем друг друга на линейке в саду. Будет снова красиво, будет снова сурово… Утомленное солнце в сорок пятом году.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Ну, чего тебе еще от меня надо? Почему до сих пор долетает прохлада этих улиц сырых, прокисших каналов, подворотен, пакгаузов, арсеналов? Вот пойду я опять, как ходил ежедневно, поглядеть, погулять за спиной Крузенштерна… …………………………………………………… …и вернусь через мост и дойду до Мариинки, где горят фонари до утра по старинке. За Никольский собор загляну я украдкой, там студент прикрепляет топор за подкладкой. Вот и Крюков канал, и дворы на Фонтанке, где когда-то гонял я консервные банки, что мячи заменили нам в году сорок пятом… Как меня заманили к этим водам проклятым? Что мне в этом пейзаже у державинской двери? Здесь при Осе и Саше в петроградском размере, под унылый трехсложник некрасовской музы мы держали треножник и не знали обузы. Мы прощались «до завтра», хорохорясь, цыганя, — а простились от Автова до Мичигана. Виден или не виден с чужедальней платформы сей ампир грязно-желтый, европеец притворный, этот Дельвиг молочный, и Жуковский румяный, и кудрявый бессрочный этот росчерк буланый, вороной и гнедой, как табун на бумаге, и над гневной Невой адмиральские флаги?

ПРЕОБРАЖЕНСКОЕ КЛАДБИЩЕ В ЛЕНИНГРАДЕ

Под черным лабрадором лежат мой дед и бабка, средь охтенских суглинков, у будки сторожей. Цветник их отбортован и утрамбован гладко, поскольку я здесь не был сто лет — и он ничей. В свой срок переселились с безумной Украины они, прельстившись нэпом, кроить и торговать, под петроградским небом купили половину двухкомнатной квартиры и стали проживать. Гремит машинка «зингер», Зиновьев пишет письма, мой дед торгует платьем в Апраксиной ряду и, словно по старинке, пирожные в корзинке приносит по субботам, с налогами в ладу. А жизнь идет торопко — от бани до газеты, от корюшки весенней до елочных шаров. Лети, лети, вагончик, в коммуне остановка, футболка да винтовка — и пионер готов. И все это отрада — встают, поют заводы, и дед в большой артели народу тапки шьет, а ну, еще полгода, ну, крайний срок — два года — и все у нас наденут бостон и шевиот. Но в темном коридоре, в пустынном дортуаре сжимает Николаев московский револьвер, и Киров на подходе, и ГПУ в угаре, и пишет Немезида графу «СССР». А дед и бабка рады — начальство шьет наряды, приносит сыр и шпроты, ликер «Абрикотин», границы на запоре, и начеку отряды, и есть кинотеатры для звуковых картин. А дальше все как надо — обида и блокада, и деда перевозят по Ладоге зимой, и даже Немезида ни в чем не виновата, она лишь секретарша. О боже, боже мой! Теперь в глубоком царстве они живут, как могут, Зиновьев, Николаев, Сосо и лысый дед. И кто кого под ноготь, и кто кого за локоть — об этом знает только подземный ленсовет. А я стою и плачу. Что знаю, что я значу? Великая судьбина, холодная земля! Все быть могло иначе, но не было иначе, за все ответят тени, забвенье шевеля.

ХУДОЖНИК И МОДЕЛЬ

Ты подходишь к большой реке, Возле чудищ Египта стоишь. В мастерской на твоем чердаке Хлам забвения, тьма и тишь. Отворяешь дверь на балкон — В этот час сверкает залив, И заката Лаокоон Стянут тучами вкось и вкривь. Погляди на старый портрет, Нарисованный так давно. Тот, кто был здесь, сошел на нет, Словно вышел за полотно. Из футболок, спартакиад Он давно пересажен в «ЗИС», Но еще он бывает рад Выбить в парке почетный приз. И уже восточный экспресс Тащит в девять столиц его, И подстегивает интерес Все устроить из ничего. Он еще попадет в Мадрид И пробьет Беломорканал, Захохочет еще навзрыд — Он и в Мексике побывал. В шевиотовое нутро Он сует именной «ТТ», Шоколадное серебро Ночью падает в декольте. Что же будет в конце концов? Как всегда: ничего и все, А пока с ним нарком Ежов Пьет в Алупке «Абрау-Дюрсо». И пройдет миллион эпох, Чернозем войдет в мезозой. И вы видим: портрет не плох, Светит искренней бирюзой. Сквозь испорченные часы Виден сурик и изумруд. Жизнь и живопись так чисты — Плоть покинут и не умрут.