Вы должны понять, что у некоторых стихов только форма поэтическая, но на самом деле это проза. А у отдельных высказываний форма прозаическая, и все же это поэзия.

Поэзия и проза - вопрос не формы, а содержания. Даже тишина может быть поэзией. Слушайте свою тишину... Эта тишина может заткнуть за пояс Шекспира, Калидаса, Мильтона. Птицы не сочиняют сгихи. Просто благодаря прекрасному солнцу, красивым деревьям они начинают петь. Птицы не знают искусство сочинения стихов. По вашему мнению, павлины посещают школу танцев, а кукушки - в школу пения? Чему может научить школа пения кукушку? Ей довольно и просто того, что она кукушка.

Все, чем изливается ваше сердце, и есть поэзия. «Для меня ты олицетворяешь все реки, устремляющиеся к океану, на горизонте которого небо сливается с водной гладью...» Все такие вещи и есть ничто, поскольку что-то меньше ничто не оправдает песни, красоту и истину, рождающуюся из него. Что является материнским чревом, если не ничто? Но из материнского чрева рождается жизнь. А куда жизнь исчезает после смерти? Тело сжигают. Жизнь возвращается в небытие, чтобы отдохнуть.

«Я немного отдохну на ветру - меня зачнет другая женщина, и я стану ее ребенком», - сказал Альмустафа Альмигре.

Вы рождаетесь из небытия, и смерть уносит вас обратно в небытие, которое становится отдыхом, высшим отдыхом. Все прекрасное в мире, сотворенное человеком, вышло именно из небытия.

Когда Пикассо спросили... Он шел на пляж с холстом, красками и кистями, собираясь рисовать. Его сопровождала одна из его подруг.

Она поинтересовалась: «Что ты будешь писать сегодня?»

«Я не знаю», - ответил Пикассо.

Девушка сильно удивилась и спросила: «Тогда кто знает?»

«Этого я тоже не знаю», - пожал плечами Пикассо.

«Так ты будешь писать или нет?» - спросила девушка.

«Зачем ты изводишь меня своими вопросами?
– рассердился Пикассо.
– Я буду ждать на пляже. Если из пустоты явится картина и попросится на холст, я стану для нее материнским чревом. Я готов стать матерью для картины, но я не из тех художников, которые сначала что-то придумывают, а потом переносят свой замысел на холст».

Однажды некто купил у Пикассо картину за миллион долларов. Разумеется, он хотел удостовериться, что перед ним оригинал, а не подделка, чужая работа. В мире много фальшивых картин.

Но критик, который помогал ему найти лучшую картину в музее, успокоил его: «Не беспокойся. Когда Пикассо писал эту картину, я стоял рядом с ним. Мы с ним друзья, и он пригласил меня к себе домой. И если вы не верите мне, то можете сходить со мной к Пикассо».

И критик повел покупателя картины к Пикассо. Художник взглянул на картину и сказал: «Это не оригинал».

Критик опешил и воскликнул: «Что вы говорите! Вы писали ее в моем присутствии».

Даже секретарь Пикассо вмешался: «Этот критик прав. Вы просто забыли о том, что это ваша картина, в углу и подпись ваша стоит».

«Я ничего не забыл, - не смутился Пикассо.
– Но это в самом деле не оригинал, потому что я уже писал прежде эту картину. В первый раз она пришла ко мне из небытия. Я сам не понимал, что выходит из-под моей кисти, и только после того, как на холсте поступили некие черты, я стал догадываться. Оригинал висит в музее, там вы сами сможете увидеть ее. Вы не найдете никакого различия между ними».

«А эту вторую картину мне пришлось написать, потому что у меня просили картину, а у меня ничего не было под рукой, - объяснял Пикассо.
– Невозможно заставит запредельноегь потакать твоим желаниям, оно само заявляет себя. Иногда мне не удается написать ни одной картины на протяжении месяцев. А иногда так случается, что я пишу много картин подряд на протяжении целых месяцев, слово небо проливается дождем».

«Итак, этот человек богат, а я нуждался в деньгах, - заключил Пикассо, - Ему нужна была картина, поэтому я, вспомнив об оригинале, написал копию. Но вы должны понять, что это не оригинал, а лишь его эхо. Я не считаю ее оригинальным Пикассо. Подлинный Пикассо всегда приходит из запредельности, а я лишь посредник. Здесь я был любителем, а не профессионалом».

Таким образом, красота, истина, безмолвие и незабвенные мелодии, которые ты слышишь, приходят из небытия. Я ничего не говорю. Я также слушаю свои слова, как и ты.

«Милый мастер, мне недостает умных слов, чтобы выразить свои чувства, поэтому я прибегаю к поэзии». Не нужно смущаться. Радуйся тому, что в твоих речах нет рассудка, логики. Напротив, твое сердце создает поэзию.

Ты прекрасно знаешь о том, что по профессии ты не поэт, но у профессионалов нет монополии на поэзию. Величайшая поэзия рождается не профессионалами, а любителями, которые сами не понимают, что творят.