– Вряд ли это хорошая затея.

– Ты о чем? – неожиданно резким голосом спрашивает Нейша.

– О наших встречах.

– Почему? Зачем ты это сказал?

– Я просто… просто… – Лихорадочно подбираю нужные слова. – Понимаешь, это слишком… скоро. Наверное, так нельзя.

– Наоборот. Можно и нужно. Мы с тобой многое пережили. Карл, ты мне нужен. Не отталкивай меня. Особенно сейчас.

– Но я даже не знаю, кто я!

– Ничего страшного. К тебе возвращается память. И я тоже вспоминаю все, что связано с тобой. И то, что я вспоминаю, мне очень нравится…

– Нейша, не говори так. Понимаешь… ты вот думаешь, какой я замечательный парень. А если я совсем не такой. Вдруг я ничем не лучше брата?

– Нет, Карл. Ты всегда держался в его тени. Но на самом деле ты другой. Верь мне. Я вижу тебя со стороны. Ты добрый. Внимательный.

Мне хочется расхохотаться во все горло, однако я сдерживаюсь. Жаль, я не могу поверить в правдивость ее слов обо мне.

– Там, в школе, ты говорил, что видел Роба…

– От этой воды могло что угодно привидеться… Я сам не знаю.

– Как не знаешь? Ты сказал, что видел. Да или нет?

Дальше отрицать бесполезно.

– Да.

– Это потому, что ты чувствуешь свою вину и тоскуешь по нему?

– Наверное. А тебе не кажется, что я просто схожу с ума?

– Нет. Я так не думаю. Горе выражается по-разному. У тебя так.

Мне хочется поверить Нейше. Хочется перенестись в ее мир и жить там. В моем – очень тяжело.

– Но он говорит со мной, – продолжаю я.

– Что ты сказал?

– Я не только вижу Роба. Я его слышу. Даже чувствую его запах.

Она замолкает. Молчание нехорошее, тягостное. Атмосфера нашего разговора изменилась.

– Может, тебе стоит кому-нибудь об этом рассказать? Врачу или психологу.

– Не нужен мне врач! – почти кричу я. – Пойми, Нейша: я не спятил. Я вижу настоящего Роба. Могу тебе поклясться.

– Карл, у тебя обострилось воображение. Если люди умирают, они мертвы. Уж я-то знаю.

Мне вдруг становится легче. Нейша говорит прямо, жестко. Она полностью уверена в своих словах. Если люди умирают, они мертвы. Они не встают, не ходят и не говорят. Проще не сформулируешь. Точка.

По стеклу кухонного окна стучит дождь. Вопреки словам Нейши, я боюсь обернуться. Боюсь увидеть бледные пальцы Роба, царапающие оконное стекло. Но я заставляю себя встать, подойти к мойке и выглянуть в окно. Это всего-навсего дождь, барабанящий в оконное стекло.

Память подсовывает мне новую картину.

Дождь негромко шуршит по листьям над головой.

Пробираюсь между кустами туда, откуда видна полянка.

– Ты его целовала? Целовала Карла?

– Нет.

– Целовала! Не потому ли хочешь все прекратить?

Слышу звук шлепка. Нейша вскрикивает.

– Нет. Я ничего не хочу прекращать. Я же тебе ясно сказала.

– Ты не ответила на мой вопрос, сука. Ты лизалась с моим братцем?

– Нет! Говорю тебе: у меня и в мыслях не было мечтать о Карле. Никогда. – Она натужно смеется. – Он мне… как брат. Как плюшевый мишка. Кто станет целоваться с плюшевым мишкой?

Я ползу обратно, приваливаюсь к стене. Глаза жжет от унижения.

– Карл? Алло! Карл, ты меня слышишь?

– Да. Слышу.

– Ты что сейчас делаешь? Где ты?

– Дождь идет.

«Они мертвы». Я хочу, чтобы это было правдой. Хочу, чтобы Нейша оказалась права. Выхожу из кухни, иду к входной двери, открываю. Бреду во двор. Дождь падает мне на голые плечи.

Он здесь. Пока еще слабо заметен. Но чем мокрее я становлюсь, тем лучше его вижу.

Мобильник я держу в опущенной руке. Голос Нейши звучит из динамика, но как же она далеко. За миллионы миль от меня.

– Карл, ты меня слышишь? Ответь, Карл.

– Я тебе говорил: если бы узнал, что она с тобой целовалась, прибил бы обоих.

Мы в нашей комнате. Лицом к лицу, глаза в глаза.

Вспоминаются ее насмешливые слова обо мне. Слезы снова обжигают глаза. Я больше не хочу ее видеть. Никогда. Хочу, чтобы она вообще не существовала. Лучше бы она умерла.

– Я до нее не дотрагивался. Это понятно? Мне вообще на нее наплевать. Можешь бить ее, сколько хочешь. Даже убить, если она тебе мешает. Только меня оставь в покое.

Его глаза вспыхивают.