Хочу электрического угря, чтобы кипятить воду. Или печку, на крайний случай.

— Что это с тобой? — интересуется Макс, отвлекаясь от своих полуголых эльфиек. Вот же кадр, оккупировал профов компьютер и счастлив.

Сам проф что-то маниакально строчит в блокнотике, поминутно заглядывая в разложенные на столе справочники, монографии, сборники и прочие талмуды.

— Ничего, — все, больше пить эту мерзость я не могу, мне срочно нужен нормальный кофе, — папашка приходил.

— Так он же умер, нет? — бессердечно отзывается Макс. Почти обнаженные эльфийки настойчиво стремятся полностью овладеть его скудным разумом.

— Я курсе, кэп.

— И чего он хотел?

— Черт его знает, — выливаю остатки «божественного» напитка в горшочек с засохшим фикусом, все равно мумии растения оно повредить не способно.

— Не понял, — Макс — тормоз!

— Говорю, не знаю, чего приходил. Видимо, хотел забрать с собой, ну, или поболтать, на судьбу пожаловаться. Кто их, призраков, разберет.

— А разве призраки, ну, не могут зайти в дом?

— Ага. А еще они оставляют эктоплазму, — хотя, призрак, истекающий эктоплазмой, никому из нас еще не встречался, мало ли что в мире бывает. Особенно сейчас.

— Угу, — Макс меня уже не слушает, левая эльфиечка, блонди с фантастическим — в самом прямом смысле, потому как ходить с такими конструктами при ее телосложении физически невозможно — бюстом манит его в мир приятных фантазий и грез.

Бедный Макс, он еще не знает, что сказки, настоящие сказки редко бывают добрые. Ведь, если задуматься, то перед тем, как началась известная нам история, Синяя Борода уже убил кучу жен, волк-людоед, вероятно, съел немало девочек, а про ведьму из пряничного домика и вспоминать не хочется. А бедную мачеху добрая Белоснежка заставила танцевать на ее свадьбе в раскаленных докрасна башмачках. Лучше бы она отрубила ей голову.

Иногда у меня складывается впечатление, что у безымянного Бога из машины неплохое чувство юмора. Ну, сказки-то он точно любит.

Последние шоколадные конфеты, щедро выставленные в вазочке на столе, заканчиваются, но с проглотом Максом в доме никакая еда надолго не задерживается. В предпоследней конфетке обнаруживаю многоножку, она выползает из шоколада, медленно и противно.

— Макс, смотри, — порадовался сам, порадуй друга, — мы ели многоножек.

— Убери от меня это, меня сейчас стошнит, — брезгливо отшатывается от поднесенного насекомого парень, эльфийка скорбно моргает глазами с экрана — бедненький, мол, дай я тебя пожалею.

— Да ладно, ты посмотри, — вместо того, чтобы воспользоваться советом, Макс почти падает с кресла и дезертирует на кухню.

Нервный какой.

Проф все еще в танке, погружен в дебри эзотерики.

Почти полминуты спустя, Макс решается выглянуть из убежища, но доставать приятеля уже нет никакого желания. Мне как-то нехорошо.

— Ты как, хоккей? — неуверенно интересуется Макс. — Какая-то ты зеленая… Принести водички?

Лихорадочно мотаю головой. Нет, водички мне не надо.

— Или таблетку какую? — не унимается парень, даже проф отрывается от конспектирования.

Дайте мне сдохнуть.

Голова кружится, комната словно шатается, ноги перестают держать.

— Мирочка, девочка моя, — это уже проф суетится, сует стратегический запас нашатыря для особо впечатлительных клиентов под нос. Никогда не нравился запах спирта.

Не, не помогло.

— Мира, Мирослава, — доносится словно издалека.

Кто-то поддерживает за плечи, пока меня рвет прямо на профовский ковер червяками, тараканами и землей. И какого…, позвольте спросить?! Этого я точно не ела, могу поручиться, чем угодно.

Над головой белый потолок. Качается. Лежу на профовском диване, как меня туда перенесли, не помню, зато всплывают перед глазами глупые смайлики. Этот, с опущенными в низ «уголками» условного рта мелькает особенно часто, стоит закрыть глаза — мне грустно, мне грустно. В горле сухо, глотать больно до такой степени, что захлебываюсь кашлем.

Бледный Макс протягивает стакан воды. Вода отдает горечью и нафталином — им мама засыпала летом свой тулупчик, во избежание.

— Кто-то тебя проклял, основательно так проклял, девочка моя, — встревожено бормочет проф, сжимая мои руки. У него потные ладони, на черном пиджаке бурые пятна. Кровь? Банальный кетчуп для большей драматичности момента и спецэффектов?

Кому меня нужно проклинать? Зачем?

— Девочка моя, сейчас тебя полегчает, — кого проф убеждает, себя или меня? — но потом непременно надо найти индивида, совершившего данный акт злонамеренного колдовства.

Надо, так надо.

Опять тошнит в услужливо протянутый тазик.