– Что тут смешного? – обиделся он.

– Признавайся! Тебя кто-то сильно напугал, когда ты был ребенком, или что-то еще?

– Или что-то еще… – безрадостно протянул Дуган.

– И?

– Что и?

– Кто это был? Друг с соседнего дома или из школы? Расскажи. Мне нравятся розыгрыши.

– А мне нет.

– Да ладно тебе! – Айрис попыталась взять его за руку.

– Отстань.

– Да что я сделала?!

– Ничего! – Дуган поднялся.

– Элиот! – крикнула ему вдогонку Айрис, но он не обернулся, не услышал ее голос, а если и услышал, то убедил себя, что зовут не его. Элиот. Разве это имя принадлежало ему? Нет. Его имя было Дуган. Дуган Генри Белфорд. И эта девушка в баре, с которой они провели не один вечер и не одну ночь вместе. Разве она нравилась ему? Нет. Девушка, которая ему нравилась, осталась в Пирре. Девушка, рисовавшая отвратительные картины.

Прошлое наступило на пятки, схватило за шею. Дуган сел на первый попавшийся автобус и ехал по бесконечным улицам до тех пор, пока не понял, что заблудился. Заблудился в чужом городе. Забыл то, что никогда не знал. Не узнает чужаков. Не узнан незнакомцами. Все чужое.

Дуган сошел на остановке, спросил у прохожего, где можно найти в этом районе бар, чтобы выпить. Прохожий пожал плечами. Дуган спросил следующего… На втором десятке случайных лиц ему повезло. Мужчина с пышными рыжими усами махнул рукой, указывая на неприметную дверь.

– Только открылись или уже закрываются? – попытался пошутить Дуган, но прохожий с рыжими усами исчез – поток людей подхватил его, унес куда-то.

Дуган вошел в бар, сел за стойку, заказал двойной бурбон, выпил, закурил, заказал еще. Реальность начала напоминать сон, когда кажется, что ты уже был здесь, видел все это, но вспомнить не можешь.

– Неудачный день? – спросил бармен. Дуган пожал плечами. – Хочешь, чтобы я выпил с тобой? – предложил бармен.

– За мой счет?

– Ну конечно!

– Нет. – Дуган выпил, расплатился, оставил бар.

Какое-то время он бездумно шел по улице, которая извивалась, как пойманная за хвост змея.

– Эй, парень! – позвал его седой чернокожий таксист, сворачивая к обочине. – Заблудился? Подвезти?

– Мерцер-стрит, – буркнул Дуган, садясь в машину.

Таксист обернулся, смерил его внимательным взглядом. Старческое дружелюбие сменилось недоверием. Дуган вытащил из кармана бумажник, показал пару двадцаток.

– Ты хоть представляешь, где сейчас находишься? – спросил таксист. Дуган добавил еще несколько двадцаток.

– Теперь хватит?

– А может, ты лучше на автобусе поедешь? – дружелюбно предложил старик. – Так дешевле, да и маршрут несложный. Я объясню…

Дуган вышел из машины, огляделся, пытаясь отыскать автобусную остановку. Старое такси заревело, уехало. Город снова стал чужим, огромным, непостижимым.

На остановке толстая женщина с тремя неподъемными сумками попросила Дугана помочь ей забраться в автобус, почувствовала запах алкоголя, извинилась, спешно отошла в сторону. Невысокий мужчина долго слушал ее, затем, так ничего и не сказав, забрался в автобус, оставив женщину причитать на остановке. Дуган видел из окна, как она ругается. Автобус загудел, пополз по улицам прочь. Настроение улучшилось, когда удалось добраться до знакомого района. «Не такой уж это и чужой город», – подумал Дуган, возвращаясь домой.

Кровать пахла духами Айрис. Этот запах нравился Дугану, но вспоминать саму девушку, а тем более звонить ей и снова встречаться, желания не было. Он приготовил себе ужин и попытался вспомнить, как пахла Микела. В какой-то момент ему показалось, что он почти вспомнил ее телефонный номер. Нужно лишь не напутать с последовательностью цифр, а в остальном… Все как-то рассыпалось вдруг на отдельные цифры. Дуган закурил.

«Да и не стал бы я все равно ей звонить», – подумал он, стараясь выбросить из памяти воспоминания. Перед глазами появился обуглившийся остов дома, где он провел все свое детство. Дуган увидел свою комнату. Картину старика Перса на стене. Комната вспыхнула. Обои на стенах задымились, съежились. Огонь подобрался к холсту. Послышался старческий крик из дальней по коридору комнаты. Дуган тряхнул головой, заставляя себя не думать, не вспоминать.

– Меня там не было! Не было! Не было! – шептал он, открывая окно. Звук поезда ворвался в комнату вместе с вечерней прохладой. Звук из прошлого. Звук из настоящего.

Кто-то постучал в дверь. Старуха из соседней квартиры принесла письмо, которое ей передали по ошибке. Дуган взял письмо, закрыл дверь. «Может быть, это от Микелы?» – мелькнула в голове мысль. Он посмотрел на конверт. Обратного адреса не было. «Либо чья-то шутка, либо ошибка», – решил Дуган, выбросив письмо в мусорное ведро, как и все предыдущие письма. Поначалу он открывал их, но внутри были либо рекламные акции, либо глупые финансовые пирамиды, которые присылали, судя по количеству ошибок в тексте, не то дети, не то просто не совсем умные люди.

За окном прошел еще один поезд. Сгорела еще одна сигарета. Стемнело. Дуган позвонил Айрис и извинился, что ушел не попрощавшись. Она сказала, что не обиделась.

– Может быть, тогда придешь? – предложил он.

– Сейчас?! – опешила она.

– Почему бы и нет? – Дуган огляделся, решив, что не помешает убраться перед встречей.

– Не думаю, что это хорошая идея, – сказала Айрис.

– Только не говори, что легла спать.

– Нет, но… – она замялась. Дуган выдержал паузу, но так и не получил ответа.