Нелли Шалихманова

Стучат молотки, на замерзшее, покрытое снегом море с плотины падают звезды электросварки.

Мы разыскали бригадира Демидова, чтобы вспомнить, с чего начиналось бетонное чудо.

— Я думаю, все началось со спички, — улыбнулся молодой бригадир. — В июне пятьдесят пятого я выпрыгнул из лодки на правый беper как раз против вон той сосенки. Мошка, заросли черемухи… Натянул палатку. Чтобы хоть как-нибудь спастись от мошки и сварить ужин, собрался костер разложить. Полез в карман, а в кармане — одна спичка. Как мальчишка, загадал тогда: зажгу костер, значит, работать тут, значит, быть делу. Зажег костер. Жену с ребятишками перевез тем же летом прямо в палатку… Трудности? Да разве перечтешь все трудности? Однажды жена подхватила мальчишек — и ходу. На вокзале часа три сидел, уговаривал. Трудно тогда было разглядеть нынешний праздник…

Вряд ли кто-нибудь шесть лет назад смог бы угадать нынешний праздник. Двенадцать выпускников Одесского гидротехнического института в пятьдесят пятом направляли своего ходока в Москву добиваться, чтобы послали непременно в Братск, непременно на место, где все начиналось с костров и палаток. Все двенадцать приехали. Все двенадцать и сегодня работают. Пусть никто не говорит, что легко привыкать к морозам после южного моря. Но никто из двенадцати не уехал, не пошел искать легкой работы. На плотине, на самом ветру, на самом морозе, на самом трудном месте выросли уважаемые на стройке специалисты. К фамилиям: Конько, Герасименко, Мороховский, Сотников, Днепровский — прибавились рабочие звания: мастер, прораб, инженер. Потом и к этим словам появились прибавки «главный», «старший» — старший прораб, главный инженер. Недавние студенты, по-прежнему влюбленные в город у моря, стали мастерами нелегкого дела.

Где еще на земле, в каких краях найдется ровесник этим ребятам, с таким же опытом, с такой же закалкой, с такой же верою в жизнь!

На завтрашнем празднике увидим мы и Шалихманову Неллю. Мы попросили диспетчера вызвать по радио девушку, которая недавно на стройке. Смущенно улыбаясь, к диспетчерской подошли сразу двенадцать. Мы попросили рассказать о себе Неллю Шалихманову.

— Я на плотине шесть месяцев. Приехала из Бурятии. Меня спросили, что я умею делать. Я сказала: после десятилетки работала массовиком в клубе. Умею класть грим, пишу лозунги, играю на пианино, пою, умею плясать.

«На плотину нужны рабочие. Пойдете?» Я сказала: «Пойду». Расчищала площадку под кранами. Сейчас «грею» бетон. Это очень важно — уберечь бетон от мороза… Нравится ли мне на стройке? Да, очень.

Вечером мы снова встретили Неллю. Она запевала, а небольшой клубный хор подхватывал песню. Девушки готовились к празднику первой турбины.

Фото В. Пескова. А. Глазов, В. Песков. Братск.

 25 ноября 1961 г.

На небе прорвало, должно быть, главную запруду. Сухими остались только спички, завернутые в целлофановую тряпицу. Мы свернули с оленьей тропы под пихту и пытались зажечь огонь. Это совсем нелегкое дело, если пять дней подряд боги ленились чинить запруду… В банку с консервами падают тяжелые, созревшие на ветках капли. Сухари превратились в мокрую кашу.

— Теперь бы щей — на кровать под косматое одеяло, — сказал Валька, прилаживая для просушки налитый тяжелым холодом спальный мешок.

— «Мама, я хочу домой…» — напомнил я для поддержания бодрости туристскую песню. В эту минуту я и сам думал о полке с книжками, о чистой постели. Во всяком путешествии бывают дни, когда узнаешь цену домашнего тепла.

Мы приготовились лезть в палатку, как вдруг у огня показалась лошадиная голова. На землю спрыгнул парень в брезентовой куртке и кирзовых сапогах.

— Люди! Вижу людей! — шутливо крикнул он в темноту.

К костру подъехали еще двое: молодой бородач и девушка в солдатских ботинках, с пучком намокших цветов в руке.

Веселый парень увел в темноту спутанных лошадей. Бородач стал раскладывать вьюки:

— Два месяца без людей…

Царство камней.

Девушка повесила над костром помятое ведро.

— Ужинали?.. Сейчас нашей геологической каши хлебнем.

— Да, мы из Москвы… — ответил бородач, бережно укладывая возле огня мешок с камнями. — Ищем…

Помолчали. Поймал в ладонь тяжелую каплю.

— Это вот, поди, приедается?..

Парень кинул в огонь валежину, порылся в мешке.

— Правду сказать, на горы к осени глядеть тошно… Дождь, комары, пешие километры, мозоли от кирки. А главное — почтальоны сюда не ходят. У меня сыну год и семь месяцев… Иногда думаешь: живут же люди на якоре. Надо ли поднимать парус? Но приходит весна… Да что говорить, если он есть, парус, он сам собою… А ветру много… Седьмой год сушимся у костров…

Весь вечер лил дождь. Сквозь дрему казалось, что палатку посыпают частым пшеном.