Бард скатился обратно в норку своего наблюдательного пункта, удобно устроился возле пустующей ниши для боезапаса, почесал за ухом дремлющего Волчка, ещё раз старательно засёк время и снова взялся за тетрадь. Чаще он называл её не просто "тетрадь", но - "Тетрадь". А его за то, что он записывает в эту Тетрадь с большой буквы, назвали бардом. Вернее назвал. Его друг Метель. Ну и ещё лорд Дали. А остальным, по большому счёту, было всё равно, есть у него Тетрадь или нет её. А вот Метели не всё равно. Поэтому все остальные - товарищи, а Метель - друг.

Бард открыл тетрадь в нужном месте, взял стило, задумчиво постучал им себя по носу и аккуратно вывел две первые строчки:

"Безжалостны были те дни огневые -

Немало погибло умелых бойцов..."

Отстранился и невидящим глазом рассеяно уставился в смотровую бойницу на стремительно проносящиеся клубы низких рваных туч. "Да... Бойцов погибло много. Ну, не так чтобы совсем много, но вполне достаточно, чтобы написать - "немало". Вот только гибли в основном не "умелые", а наоборот, неумелые. Тут он, конечно, слегка преувеличил. Ну да, не зря же Метель ему говорит, что бардам преувеличения свойственны - так песня становится ярче и легче воздействует на чувства аудитории.

"Значит, "огневые". Ищем рифму - силовые, смотровые, зерновые (о! а это, что и откуда?), боевые... Та-та-та та-та та-та-та-боевые. Нормально, в тему. Слова вот только подберём. "И мы уходили в поход..." А? Стоп, стоп! Какой такой - "в поход"? Там же - "бойцов"! "Достойны мы славы отцов". Отцов?! У нас? "Ха-ха" в квадрате - "мы, огнемётчики - дети огненоносных отцов". Жесть. Лучше уж тогда "творцов", всё ближе к теме. Чтоб им на ноль поделиться, творцам этим. Носов? Колесов? Бредятина... Торцов? Кольцов? Кузнецов? А, что - "победы своей кузнецов". Хотя... хм. Подлецов? Бе-е-е... "Не сыщешь средь нас подлецов"? Фу. Что за бредятина в голову лезет сегодня? Как там у нас с атмосферным давлением? А, растёт! Ну, вот - на мозги давит, понятно, понятно..."

Он снова постучал себя стило по носу и захлопнул Тетрадь. Что-то не идёт.

"Ну, почему иногда так сложно описывать прошедшие события в поэтической форме? Да и не в поэтической тоже. А иногда, наоборот, словно вентиль в тебе какой-то открывается, и слова сами на лист ложатся и сами собой рифмы выскакивают, и строчки от этого становятся красивыми. Вот, к примеру, в боевом донесении, всё просто - в надцать ноль-ноль выдвинулись на позиции, в надцать ноль-одна обнаружили неприятеля в количестве эн штук, в надцать плюс десять неприятель уничтожен, потери - ноль, трофеи - ноль, особенности боя - особые. Всё просто, лаконично и... нисколько не красиво. А чтобы было красиво, надо размер, ритм и рифму на смысл накладывать. Мозги в голове напрягать. Ловцов? "Удачи та-та-та ловцов". Хм. "Умелых ловцов... боевые порядки стремились навстречу врагам". Бре-дя-ти-на. А, может..."

На самой грани слышимости что-то металлически стукнуло. Бард резко выпрямился и напряженно застыл. Показалось, нет?

"Та-та-та..."

Сквозь вой ветра долетел слабый-слабый звук короткой очереди со стороны южного склона высоты. Чёрт возьми! Метель! Он швырнул Тетрадь на снежный пол, и нырнул в южный тоннель. Волчок, молча, метнулся следом. В стремительном темпе они проползли почти сто метров, влетели в южную ячейку наблюдения и синхронно высунулись из соседних бойниц. Так и есть! В полукилометре от поста наблюдения на высоте пятидесяти метров над ложбиной, борясь с сильными порывами ветра, висел неприятельский дрон-разведчик. И не просто так висел, а старательно выцеливал, несущегося зигзагами по затянутой снежными вихрями целине, его долгожданного друга.

Деваться тому было некуда - тяжелый контейнер с боезапасом снижал подвижность и мешал ведению ответной стрельбы, поэтому эффективно отстреливаться он не мог. Отстегнуть и сбросить контейнер просто не успевал - притормозишь, убьют. Оставалось нестись из последних сил, резко менять курс и выжидать удобный момент для сброски груза. А там уже, как повезёт. Всю щекотливость ситуации прекрасно оценил и вражеский дрон, потому и не спешил применять самонаводящиеся ракеты, а стрелял из пулемёта короткими очередями - видимо хотел ранить и захватить в плен как трофей.

"Вот привязался, скотина к моему другу! Сейчас я тебе..." - пробив собой снежный потолок, Бард выскочил из укрытия и рванулся навстречу Метели, на ходу готовя оружие. Волчку он скомандовал "Сидеть!", всё равно тот не имел средств ведения боя с воздушными целями. Когда до атакующего дрона осталось чуть более трёх сотен метров, Бард тщательно прицелился и передал указания последней зенитной ракете. Та хищно повела носом, выпрыгнула из транспортно-пускового контейнера и, стремительно ускоряясь, дымным шлейфом унеслась навстречу обнаглевшему летуну. Тот дёрнулся, почуяв внезапно возникшую угрозу. Почуять-то он почуял, но вот сделать уже ничего не успел - не то расстояние, не те скорости. На фоне мутного тёмно-белёсого неба блеснула неяркая вспышка, хлопнул глухой разрыв, мгновенно рассосались на ветру обрывки дымного облачка и сверху посыпались слегка чадящие, кувыркающиеся обломки убитого разведчика.

"Получи, гад, за моего друга!" - злорадно подумал Бард, юзом подлетая к Метели.

– Ты чего по открытой местности шляешься?
– завопил он своему неосторожному товарищу ещё издали.
– Жить надоело? Где остальные?

– По тоннелю идут, а я к тебе торопился... и срезать решил, балда. Зря ты его, ракетой...
– Метель оглянулся на дымящие обломки.
– Надо было крылья отстрелить и парализатором обездвижить. В плен бы взяли, человеком бы ещё стал...

– Стой, - Бард внимательно его оглядел.
– Что у тебя с рукой?