Угол отражения (сборник)
вернуться

Ладоньщикова Надежда
Шрифт:

Объяснительная (студенческое)

Белка с ветки слетела, с неба ли,но так мило.А зачем, чтобы все это было?А зачем, чтобы этого не было?Белка в руку приходит лапкамиИ зверушкиными глазами.Нас бы не было – мы б не плакали,может, плачем – и исчезаем.Расцветает что-то неясное,Громыхает дуэт с богами –то ли синее, то ли красное,то ли белое под ногами.Это парк. Обычный, неубранный.По утрам я топчусь в этой гамме.Я спешу усталыми, грубыми,невнимательными шагами.Нет, мне некогда с этим возиться,есть задание – и исполню я:мне б – в бетонные стены вместиться!Сердце бы застегнуть на «молнию».1990 г.

Эхо

Плохо – стужа, осень – хуже,что нам нужно?Все не вечно и чревато –что же свято?Кто же в рай, кому же демон,Да и где он?Что налево, если здраво,что направо.Что направо сплошь неправы,что налево.И поют напевы девыда припевы.Странно – хоть и не тягучи,невезучи.а по небу бродят тучисерой кучей.Запахнись – и сгинь по старымтротуарам!не дается время дароммемуарам.Уберите этот ливень –несчастливень!побреду за горизонт.Где же зонт?Промелькну своим зонтомпод мостомто на этом берегу,то на том.Как бывает весь измятдаже взгляд!Только фонари горятровно в ряд.От земли до неба сырэтот мир.Туча-туча, где ж ответ?Его нет.1989 г.

Осень

Ракурс – осень на своем престоле.Что-то с осенью. В себе ли, в ней,я сижу без света и без боли,думая о смерти и весне.А потом на набережной в сумеркахбудут тучи помнить – не о нас.Слушая, как день прошел, и умер как,за ближайшим зданием погас.Льдиною перед дворцами льдиннымизамереть на вдохе, не крошаветер, улетающий с любимыми.Время отлетело, как душа.Осень – только половина лета.Тише звук. Отчетливее зов.Боль – всего лишь половина света,боль – это деление часов.В первый раз ли душу мы забросили?Зов души – или галактик вой?Я частица этой старой осени.Я частица старости самой.Боль – лишь третья половина лета.Осень – громыхание часов.Хлопает незапертая где-тодверь – и скоро отлетит засов,Глаз кошачий с Северного Полюсаотмеряет синие цветы.Мы куда-то постоянно молимся,у черты темнеющей воды,На восходе пролетела яркая,пролетела странная звезда.Я, спросонья тапочками шаркая,снов не понимаю иногда.91 г.

Ноты

– Собственно, кто ты? –спросили ноты.– Не знаю, –ответила я.– Здесь много работы, и эти высотыне для тебя!Кто был, не скроем,нашим героем,какойнас творили рукой!Зачем, отвечай,нарушить наш райпришла?– Но я же без зла.Хочу хоть на волосуслышать ваш голос.что вам за рай в тишине?Я без амбиций,и без репетиций,я – только тень на стене…Ни вами, ни ими…Зачем быть немыми?и ноты немые, и я.Давайте друг другуболтать через рукусказки сего бытия?Да, много работы, и эти высотыне для теней на стене!Давайте – торгуясь:чем лучше пойму вас,тем больше расскажете мне?– И все-таки – кто ты? –спросили Ноты.– Я нота, – ответила я.я старая сказка, крещендо, развязкаи пауза бытия.1992 г.

Сансара

Как застывшие ритмы,древесные линии.Заблудилось в них что-тоо душе небывалое.Как она, ослепленная,позабывшая синее,как она, оглушенная,позабывшая алое…Пусть проносятся линиимимо глаз неморгающих,как рассказы недлинныео тенях улетающих.Сожаление – сильное,но, увы, запоздалое.Позабывшая синее.Позабывшавшая алое…Бьет по хрупкой твердынеизмеренье четвертое,долго сумерки бьютв бесконечную лестницу.Что-то синее-синее,что-то давнее, стертое,я хочу, чтоб вернулосьи несло околесицу.Не запишется набелостарая песня,если душу оставила,бейся-не бейся.Если в окнах подсвеченныхдни отрешенные,если бьется в стеклолунным светом забвение…Это – мной незамеченное,ненапряженное,бродит будущих словко мне возвращение.1992 г.

«При чем здесь вы? Вы – только ноты…»

При чем здесь вы? Вы – только ноты,которые играет Бог.Ты все допытывался – кто ты?Ответить Он тебе не смог.Ведь их так много! и в китайской,Ни в нашей музыке их нет.Не тронь колки! Собой останься,пока не кончится балет.А если сдвинутся в попыткеиздать какой-то новый звук –уже не ты. опять попытки,Здесь каждый шаг – уже недуг.Ты – только звук, а Он играет,и вечно все это звучит.Ты – то живешь, а то, бывает,твой лад молчит.1994 г.

Дао

Кто-то странный у колодцане тогобрал напрасно пробы с солнцасвоего.Где тот светоч, духа чаша,тот исток?стал читать он книги дажепро Восток.Совершенства свет в сознаниисоздавал,просветленья, понимания,искал.И кому-то прокричал он,что не видел ни начала,ни лица.Не дается солнце в рукини фанатикам науки,ни певцам.Загрустил он очень скоро,путь в духовных коридорах –без перил.(А котенок под забором,в шерстке с неземным узором,лучик пил).И слова влетали в ухо,как ему не падать духом,много лет.Но потом, без слов, в покое,он искал совсем другое –сердца свет.Может, муза посетила,ценной мыслью осветилатретий глаз,И ушла в свое светило,как все мысли, пошутилав этот раз.На мгновенье его разумнимбом вспыхнул – весь и сразу.Нимб погас,но в душе фантом Пегасаисцелил его от сглаза,как и нас.1994 г.

«Распалось на мелкие бусины лето…»

Распалось на мелкие бусины лето,куда-то ушло в темноту среди звезд.Вопрос оказался проще ответа –ответ был уже не на этот вопрос.Старого солнца желтая роза,и снова от слов день защищен.Ответ оказался новым вопросом,который еще неизвестно о чем.1988 г.

«Час мой неплох…»