– О чем еще?
– спросила Стефания.

– Я вам скажу, - отчаянно сказал я, как-будто от меня отворачивались миллионы, - это просто. Стоять ногами на собственной земле и знать, что я имею на это право и что это мое право священно. И что все мы, каждый на своей земле, которую каждый ощущает своими собственными ногами, все мы имеем на это священное право и это право будем отстаивать с оружием в руках. Хотя бы от той же родины, если она на эти наши права посягнет. Во имя самой себя. Но что это такое, родина сама по себе? Сон. Мираж. Бред сивой кобылы. Я больше не хочу ничего во имя родины, Стефания. Ни во имя чьих-то интересов, кроме своих собственных. Не хочу.

– Ну, - сказала Стефания, тут вы опять не туда попали.
– Нужно вам было на "Мэйфлауэр" сесть триста лет назад.

Я засмеялся.

– И потом, - сказала Стефания, - я не поняла, при чем здесь серая лошадь и как она может бредить?

Я еще посмеялся немного, потом ощупал ладонью горячий лоб. Кажется, я, действительно, заболевал.

Ну а что? Что человеку надо, чтоб излечиться от похоти телесной?

Чтобы тазы и ведра, брошенные в угол, окончательно заросли паутиной?

Очень мало ему для этого надо.

Всего-то, перейти от тайных вожделений плоти к открытому обличению социальных пороков. Над чем сам же я полтора часа назад ехидно хихикал. Что вызывало у меня только тошноту.

Эти желудочные противоречия и имел, наверное, в виду тот старый хрен, когда говорил, что человек есть не просто животное, но еще, увы, и общественное.

Меня, действительно, затошнило. Может, это было от голода, может, от того, что я хотел еще что-то добавить.

Мне все казалось, что я никак не могу поставить точку.

Оставить за собой последнее слово.

Всю жизнь мне не хватало последнего слова.

В этом, видимо, и была моя национально-государственная особость, страдать по последнему слову.

Здешняя цивилизация ограничивалась хорошо закругленными промежуточными тезисами, которые можно было при желании развивать до бесконечности, пристегивая к ним все новые законы и поправки к ним, смотря по ситуации, но для каждой данной ситуации этих тезисов вполне хватало.

Последнее слово там просто оказывалось лишним.

Даже несколько неприличным.

Даже, я бы сказал, вульгарным.

Мне лично это глубокое равнодушие к последним словам очень не нравилось. Я хотел сказать Стефании, что примиряюсь с этим лишь потому, что хуже правового государства только тоталитарное, но оказалось, что я один. Со своим бредом серой лошади.

Я догнал недовольную девственницу в полутемном проходном парадном с неожиданно знакомыми запахами. Через него мы молча вышли в узкий двор, тоже мощеный булыжником.

Двор замыкала стена с четырьмя толстыми ангелочками на воротах. Ангелочки сидели парами, глядя друг на друга и отвернувшись от Карлова моста, который возносился прямо над нами, выныривая из-за одних черепичных крыш и уходя за другие.

– Это Саска, - сказала Стефания, - а нам под мост.

– Я предполагал, - сказал я, - что вы здесь ночуете.

Она, наконец, улыбнулась.

– Нет, - сказала она, - до этого я еще не дошла. Хотя все может быть. Ночую я у Здены. Пока.

– А потом?

– Сниму что-нибудь.

– Есть у кого?

– Мир не без добрых людей.

– С поговорками у вас не слабо, - сказал я.
– Если не считать серой лошади

– Да, - сказала она как-то невпопад, - все же пол-года в Питере.

– Способная, способная студентка, - сказал я.

Мы прошли под мостом и вышли к Лужицкому семинарию.

Уже начинало смеркаться и людей почти не было. Пожилая японская пара брела нам навстречу. У мужчины поблескивал на груди большой фотоаппарат с отверстым раструбом огромного объектива. Японцы выглядели одинокими и покинутыми. Они с печалью взглянули на нас.

– Запишите мой телефон, - сказал я.
– На всякий случай.

– Ваш телефон у меня есть, - сказала Стефания.
– И адрес тоже.

– Да?
– сказал я.

– Я взяла у Ярды, - сказала Стефания.
– На всякий случай.

Только тут мне наконец по-настоящему захотелось кофе. Страшно мне захотелось кофе. Постыдно, за ее счет, только не "Старого егеря" за свои кровные. Проклятое это кофе, превратившееся уже в какой-то маниакальный символ, кофе еще хотя бы на пол-часа, только не очередную ночь с пьяным чтением чужой поэтической продукции.

– Может, все-таки кофе?
– спросил я, стараясь, чтобы мой голос не звучал слишком заискивающе.