Не обходите стороною

Мой старый дом!

Я в нём живу, не прозябаю,

Не в середине, где-то с края,

Свой танец жизни исполняю

Бегом, бегом!

Я на свету, я в полусвете,

Я при часах и при браслете,

И с тонким томиком Поэта

В столе моём.

Страницы утренние лживы,

Дневные очень торопливы,

Вечерние звучат игриво,

Что проку в том?

Сто лет прошло, поэта славят,

Сто лет прошло, а он лукавит,

Но он на то имеет право,

А я причём?

Я при газете, я при теле,

Я на действительность нацелен

И лезу к женщине в постели

Не напролом.

Следы от крема и не крема,

А сердце бьётся и не бьётся,

И ветер мимо и не мимо:

Салям, шолом!

А вы идёте стороною,

Не притяжение земное,

Но что-то сильное, больное,

Как старый дом…

""""""

Изнанку дней не каждому дано

Прочувствовать и восторгаться ею,

А не сметать костяшкой домино,

Билетом отыгравшей лотереи.

Внутри любого прожитого дня

Своя печаль и радости бутоны,

А поверху ложится болтовня

Не принятой и просто отражённой.

Молчания невидимый порог,

Разграниченье на внутри-снаружи

Мой выигрыш при ставке на зеро,

Твой проигрыш при ставочке на мужа.

Ты проиграла партию свою,

Я выиграл, но очень, очень мало!

Мне сердце сны отчаянно клюют

Отвергнутою честью феодала.

Моё должно моим быть до конца,

Пока не надоест и не погаснет

Или пока обрывками свинца

Не вскроются все вены на запястьях.

Условно. Бред. Изжога изнутри.

Часть болтовни, не извлечённой кожей,

Не лёгшая строкой в календари

И пылью под сумятицу прохожих.

Но в каждом бреде есть своя мораль,

Часть высохших бутонов и печали.

Им жаль тебя, меня им тоже жаль.

Я верю им и даже не скандалю.

Живи с другим, в глаза мне не смотри,

Я есть, я был туманом и обманом…

Моё – моё, оно лежит внутри,

А ты снаружи незажившей раной.

«»»»»»»»»

Антеем черпая Любовь

Из женщин милых и не очень,

Я окунаюсь в мир стихов,

Бегущих ласковостью строчек,

И верю: Вы любимы мной,

И я Вас чем-то привлекаю,

Возможно, простотой земной,

А не надуманностью рая…

Вы здесь, Вы где-то, Вы нигде,

Вы в подсознании и в яви,

Вы королева, Вам гардэ,

Я князь из рода Ярослава,

И в то же время я плебей,

Вы пасторальные пастушки

С приникшей к розовой губе

Естественной живою мушкой…

Конечно, отлучённый от

Романтики, и в чёрном цвете

Привыкший видеть небосвод,

Смеяться будет над поэтом,

Но разве сможет он понять,

Что без Любви, Печали, Женщин

ПОЭЗИЯ смахнёт меня

С Земли ненужной миру вещью?

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

… А мечи у времени тОчены

Так, что сутки надвое рубятся

Без труда на спицы полночные,

На дневные, гладкие ступицы.

Колесо по жизни без грохота,

Шины мягкотелы и мнительны,

Мне любовь обидными крохами

И тебе не счастьем к обители.

Ах, да ладно, всё переколется,

Календарь отщёлкает листики,

Острое сотрётся на роликах

Обоюдно-праведной истины...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Под шелест сияющих звёзд,

Под лунные тени доверий

Позвольте задать Вам вопрос

Один из бесчисленных серий!

Скажите, что любите Вы?..

Не так…ах, простите, синьора,

В степи отцвели ковыли,

Рождая колючие споры.

Ну, да, семена, семена,

Зацикленные на повторы

Вхождения в те времена,

Где нас не найдётся, синьора…

Скажите, что нравится Вам?..

Как тонко звенит ожиданье!

Оно равнодушно к словам,

Рассеянным по мирозданью.

Их больше, чем пыли в степи,

Правдивых и лживых до боли,

Способных эпоху слепить

И сжать её вновь до Монголий…