Каждый чем-то захвачен,

Закручен.

Не крикнешь: «Куда ж это вы?!»

А из нас-то уже

Кто-то движется знаменьем века

По дождливым бульварам

Один

Среди многих живых.

А навстречу –

7

Вечерний туман,

Неурядицы и недостатки.

Немигающе

Смотрят на нас

Фары бегущих машин.

Разве кто-то поймет,

Что капают жизни остатки,

В вечность капают тихо

Из треснувшей чьей-то души?

Вытекают пейзажи,

Мосты, переулки, соборы,

Вытекают глаза

И улыбки, накопленные за года...

Вплоть до детства,

До черного неба над стонущим бором –

Все уходит, чтоб больше

Не думать о нем, не гадать.

Словно тени теней,

Проплывают в толпе многоликой

Непонятные судьбы,

Которых нельзя повернуть.

В тишине, в тишине,

В тишине умирает великий,

Чтобы смертью своей

У столетий отнять тишину.

* * *

Передо мною –

В сизых лозах пень...

А за полоской лоз – как море – озимь.

И так мне радостно,

Что хочется запеть,

Но вместо песен

Выступают слезы.

Вот, торопясь,

Бежит куда-то жук.

Ага, он в дом,

И не стучится в двери.

А я гляжу на все, гляжу, гляжу,

И в горле сохнет,

И глазам не верю.

Я болен, околдован, глухо пьян?

О нет!

И я даю разгадку тайне:

Передо мною – родина моя

Вновь рождена

За столько лет скитаний.

8

* * *

Своим,

Земным,

Живым поющим братьям

Я улыбнусь

Незрячей болью слез…

* * *

...Ругай меня, люби меня,

Превозноси,

Низвергни в бездну,

Пока я искоркой огня

В безбрежьи мира не исчезну.

Пока судьба моя – не «были»…

И сердце бьет еще рывками.

И музыка души - не пыль,

Спластавшаяся в мёртвый камень.

* * *

Не заблудился я,

Но все же поаукай.

Я не замерз,

Но не гаси огня.

Я не ослеп,

Но протяни мне руку.

Я не ослаб,

Но пожалей меня.

* * *

Вода, вода...

Гляжу в тебя,

Гляжу до головокруженья,

И забываю счет годам

От сопричастности к движенью.

Как будто я тебе сродни,

Но до поры очеловечен.

Как будто бы я сам родник,

Из этой вечности возник,

По ней иду,

И путь мой вечен.

* * *

Родные плачущие вербы!

Глухое дальнее село!

Я б не любил тебя, наверно,

Так обреченно,

Так светло,

Когда б над каждым

Черным злаком

Не убивался сердцем я,

Когда бы сам с тобой не плакал,

Отчизна светлая моя!

9

ЖУРАВУШКА

Конец семидесятых - пожалуй, самый

тяжелый период в мирной жизни. Иллюзии о

душевном равновесии на свободе рассеялись.

Средства на жизнь давала работа слесарем-

сантехником (кстати, Михаил был хорошим

слесарем), но на одном месте подолгу не

задерживался. Контакт с коллективом всегда

превращался в пьянку с просаживанием и без

того нищенской зарплаты. Стремился найти

местечко в котельной с круглосуточными и

ночными дежурствами. Впрочем, случайные

«друзья» и богема быстро обнаруживали эти

«уютные местечки»…

(На сайте «Стихи.Ру.» Михаила Николаевича

иногда называли профессиональным поэтом.

Если иметь в виду Союз писателей СССР

(России) - да, он был принят в него в 60 лет. Но

средств к существованию эта профессия не

давала никогда. Гонорары за сборники стихов

получал трижды: первый мы проели, на второй

купили сыну виолончель, в третий раз деньги

пропали при гайдаровской реформе.)

...Стихи не печатали, полагаю, по